venerdì 30 aprile 2010

Il mio motore fa le bizze

Il mio motore fa le bizze, ed è un problema, un enorme problema.
Ci sono momenti in cui va da dio, e io posso sfrecciare libero, senza pensieri e senza destinazione (perchè è questo il bello di correre spinti da certi motori, che non hai bisogno di una direzione o di un obbiettivo, vai talmente forte che alla fine incroci di tutto, e a girare a vuoto per un milione di chilometri o due non si perde poi tutto questo tempo).
Poi d'improvviso strappa, accelera, inchioda, fa il cazzo che gli pare e io sbando; per fortuna che c'è sempre qualche bel muro pronto a fermarmi. Così posso ripartire, ossa rotte e naso sanguinante.
A volte poi inverte la marcia, e mi fa tornare indietro, a rivedere posti già visti, ma solo di quelli dove non mi sono trovato bene; ringrazio i pali che intervengono a fermare questo mio retrocedere, anche se in maniera un poco brusca, anche se non sempre sono piantati in terra come si deve, ma se ne stanno li, semplicemente lasciati in mezzo. Ma li ringrazio uguale, che mi danno la possibilità di riprendere la strada nella direzione giusta, anche se la percorro dolorante.
Mi tocca pure spingere, ogni tanto, che il  mio motore non sempre ha voglia di andare, e allora mi tocca prendere il motore fra le braccia e camminare lentamente, ogni passo più pesante di quello precendente, fino a che il mio motore non decide che si può riandare.

A volermi rendere la vita più semplice mi basterebbe abbandonare questo motore sul lato della strada, e continuare a piedi, che in fondo a piedi ci sono sempre andato; sarebbe meno doloroso, e avrei pure la possibilità di guardarmi un poco intorno, per vedere, magari, di trovarne un'altro meno bizzoso, di motore.
Ma alla fine questo motore mi fa muovere più veloce dell'andare a piedi quel tanto che basta per farmi sopportare le ossa rotte e la faccia sgrugnata, e poi, quando non ce la faccio più, quando veramente lo abbandono e inizio a camminare da solo, il mio motore mi raggiunge, mi prende per mano, mi dice <> e senza attendere risposta inizia a viaggiare più veloce di quanto non abbia mai fatto prima, e a me non resta che aggrapparmi più forte, aspettando che ricominci a far bizze, sperando di riuscire a schivarlo, almeno una volta, il muro.

La Padronanza (dei miei Enzimi)

NOTA: Mi è capitato di ripensare ad un racconto che ho scritto quasi un anno fa. Non era mai apparso qui su tetrapilo e quindi ho deciso di pubblicarlo. Fargli prendere un po' d'aria, ogni tanto.
Perchè si bacia sempre, sempre, la mano che ruppe il tuo naso.
Signori e signori,
vi offro...


La Padronanza (dei miei Enzimi).




Gli Uomini sono cuori che sparano arterie.
Gli Uomini sono cuori e quello è il loro posto nel mondo.
Gli Uomini sono cuori, e questa è una condanna.

Condanna, dico, perché un cuore non può scegliere di fermarsi.
Un occhio … può chiudersi, e riaprirsi quando si sarà riposato un po’.
Una mano può smettere di accarezzare un bel paio di gambe, e riprendere dopo un po’. O spostarsi, piano piano, a sfiorare altre fortune.
Persino i polmoni possono, per qualche tempo, contrarsi e smettere di buttare dentro aria.

Un cuore no.

Un cuore tira dritto sulla sua strada e sia quel che sia, non può smettere di battere e così come lui gli Uomini non possono smettere di muoversi (noi compiamo in media 1328 movimenti, ogni notte, anche durante il sonno), un Uomo anche se non vuole non trova mai vero riposo, e continuerà a bere mangiare fumare parlare sorridere scommettere credere fare l’amore. Pensare. Un Uomo penserà e i suoi pensieri saranno come sangue che affiderà alle Parole, che dell’Uomo sono arterie, vene, perché racchiudano in se quel pensiero e lo trasportino lontano.

Un Uomo è un cuore e questa è una maledizione che rende più lieve osservando l’incanto del meccanismo intorno a se. Attribuisce a ognuna delle persone che gli ruotano attorno un ruolo, la sua molecola, la sua funzione, e resta a guardarli mentre si incastrano a meraviglia permettendo a quel grande corpo umano che è la Sua realtà – una realtà personalissima di cui è il cuore, il motore, lui e lui solo – di funzionare a pieno regime.
I miei anticorpi, puoi chiamarli Mamma e Papà.
Ho una nonna che è la mia milza.
Un fratello che è polmoni.
Fegato, piastrine e ormoni sono delegati agli amici.
Il cervello l’ho affidato ai miei libri e a qualche canzone.
Gli enzimi sei tu.

E io sballo per gli enzimi.

Gli enzimi non se li caga mai nessuno. Quando pensiamo a noi stessi, al nostro corpo, a come funziona … Pensiamo al cuore. Alla lingua. Al fegato, al sesso, al sangue. E trascuriamo sempre gli enzimi.
Dì, ma lo sai a che serve un enzima?
Un enzima è un acceleratore.
Prende i processi che avvengono all’interno del nostro corpo, le centinaia di migliaia di reazioni al secondo che ci permettono di vivere, e li rende più veloci. Milioni di volte più veloci.
Immagina: la Pizza. Quando impasti la pizza, poi devi lasciarla a riposo, a lievitare. Ecco … è un enzima a fare questo. E quel miracolo che si compie in un paio d’ore, senza l’enzima richiederebbe mesi.

Moltiplica lo stesso miracolo per centomila e sbattilo dentro al tuo corpo. E’ quel che sta avvenendo proprio ora.
C’è da restare senza fiato, non è così? E non è finita, reggiti forte che adesso arriva il bello.
La cosa migliore è che, nel fare questo, l’enzima NON SI CONSUMA.
La capisci la grandezza? Non c’è sacrificio, non c’è perdita d’identità, l’enzima resta quello che è. Si lega alle sostanze per il tempo che serve, la fa reagire, la trasforma, e poi si stacca. E torno indipendente. Autonomo. Sicuro di se.

E’ così che sei il mio enzima. Quando mi lego a te, quando sto con te, tutto il mondo si velocizza. Le persone, le parole, i miei pensieri, tutto ruota intorno a me, fuori controllo, in un caos apparente che mi gonfia, mi fa reagire, e Dio solo sa quanto mi rende vivo.
Poi ti stacchi, torni tu, e tutto riprende com’è. Mi lascia il tempo di riprendermi, di pensarci su, mi lascia respirare prima che torni di nuovo tu a velocizzarmi l’anima.
Sei tu che tieni, fra le mani, la padronanza dei miei Enzimi.

Io non lo so com’è, l’Amore. Non lo so come non lo sa nessun uomo, perché a noi non è data la possibilità di conoscerlo. Possiamo solo studiarne una nostra versione, adattarlo a noi, ed essere poi condannati a cercarlo per il resto della nostra vita.
Possiamo inventare una cosa e chiamarla Amore, e provare a viverla cercando in lei di essere felici. Che poi, in fondo, è quel che cerchiamo tutti, non si fa altro nella vita se non provare a essere felici, con ogni mezzo possibile.
E ci ho provato, tante volte, ed ho trovato tante cose diverse, e tutte le ho chiamate Amore, e tutte o quasi poi sono finite perché vivendole, sperimentandole, lasciando che mi emozionassero, si consumavano.
E forse è questa la tua grandezza. Il tuo non consumarti, il tuo restare tu, mi fa sperare che stavolta possa essere diverso. Mi fa pensare che lo sbaglio sia stato cercare l’Amore nel cuore, e quindi dentro di me, e non averlo cercato negli Enzimi.
E’ negli Enzimi che lo trovo oggi e io ti prego … continua a rendermi la vita una corsa. Te ne prego.
Fumo piano mentre mi scorri nelle vene.

lunedì 26 aprile 2010

Tetrapiloaforistica #3: rivelazioni sull'amore e il suo contrario.

Se è vero che l'amore non corrisposto è un'emorragia, il non-amore, corrisposto, è peggio. E' sordità. Cecità. Una menomazione, degenerativa fra l'altro. Un cammino ineluttabile verso l'atarassia. Il non-amore corrisposto è la Verità.

lunedì 12 aprile 2010

Tetrapilocronaca #3: Quando puoi, grida Barabba


Chissà se Cristo, avrebbe voluto essere ospite di Vespa. Me lo chiedo, con non troppa euforia. In effetti, pare di vederlo, Cristo, quando in pompa magna il presentatore dedica una puntata all’ostensione della Sindone. Pare proprio Gesù, quello impresso sul telo e poco importa se viene ridicolizzato l’esame al carbonio 14, che ricordiamo, data il reperto attorno al 1300 d.C.. Come commentato dagli ospiti in studio, pare davvero improbabile che qualcuno abbia ucciso un essere umano in quei secoli dove il rispetto per la vita era nelle coscienze di tutti, solo per poter donare al mondo una falsa reliquia. Improbabile, ma che dico improbabile, impossibile. Vespa ne pare convinto e di certo, non sarò qui a contraddirlo, data la sua imparzialità e la sua analisi irreprensibile dei fatti; non possiamo che essere coinvolti. E quindi anche Cristo è in tv. In seconda serata. E di sicuro, non si sentirà solo, perché, oggi, il martirio è di moda, ci passano in tanti. Prendiamo una trasmissione di punta Rai, mettiamo che questa sia un reality, facciamo conto che questo reality si chiami L’Isola Dei Famosi e sia condotto dalla donna immagine di Rai Due e che questa, con un’intuizione proiettata agli ascolti, peschi una figura per questo programma quantomeno controversa, che risponde al nome di Aldo Busi, di professione scrittore, presentato come l’uomo pronto a portare la cultura in tv. Ecco, con tutti questi elementi al loro posto, gettiamo le fondamenta per una via crucis in piena regola. Già perché poi, potrebbe esistere ed in effetti esiste, una trasmissione radiofonica romana, Te La Do Io Tokio, in onda su Centro Suono Sport. Questa trasmissione, ideata e gestita da Mario Corsi, è uno dei programmi più conosciuti e seguiti nella Capitale e nasce principalmente come spazio dedicato al calcio e tale rimarrebbe, se non fosse che il conduttore, conosciuto ai più, semplicemente come “Marione”, è da molto tempo in prima linea quando si tratta di portare alla luce temi sociali scottanti e soprattutto dimenticati, spesso e volentieri, dalle trasmissioni che invece sono preposte a tale fine. Controinformazione, mi viene da dire in maniera forse impropria. Ecco dunque che già da qualche anno, grazie anche alla determinazione di Giuseppe Lomonaco, nel ruolo di cronista d’assalto, Te La Do Io Tokio si occupa fra le altre cose, degli spinosi eventi legati ai casi di pedofilia in Italia, seguendo l’equilibrata filosofia del “contro nessuno, a favore dei bambini”. E vista la forza e la costanza messa in queste inchieste, risulta quasi ovvio che proprio da qui venga riportato alla mente un intervento proprio di Busi risalente al 1996, in quel del Maurizio Costanzo Show, che potete vedere qui (se nel mentre non sparisce il video da Youtube, come è già successo). Sebbene poi in seguito Busi prenderà in qualche modo le distanze da quelle dichiarazioni definendole provocazioni (è bello poter dire “era una provocazione” e non doversi mai scusare, invero), in breve molti chiedono l’allontanamento dello scrittore dalla televisione di stato. Il vaso di Pandora è aperto. Nel mentre, nel reality, il signor Busi ravviva lo spettacolo, puntando l’indice contro l’altrui intelletto, in liti e bisticci, e auto proclamandosi profeta di sapere e buon senso. Fino a quando, ritiene giusto sia il caso di tornarsene in Italia, probabilmente convinto che avrebbe continuato poi dagli studi televisivi la propria avventura. Quindi dichiara di ritirarsi dal gioco, viene prima pregato di restare, poi battibecca con gli ospiti in studio ed infine con la Ventura, sciorinando nel frattempo, come fossero aculei d’un istrice messo all’angolo, nozioni storiche di dubbia utilità all’economia del discorso. Tutto questo lo potete vedere qui. Chi applaude, chi fischia, fatto sta, che nei giorni successivi, la Rai comunica che Busi non apparirà nelle seguenti trasmissioni, giacché reo di dichiarazioni anticlericali. Scusa più o meno plausibile da parte dei dirigenti, fatto sta che la patata bollente è messa da parte. Dalle parti del Vaticano, nel frattempo, hanno ben da fare con un’altra bomba, riguardante sempre la pedofilia. Storie brutte, di preti e bambini, di verità forse coperte, forse no, che secondo alcuni quotidiani esteri, potrebbero colpire di riflesso l’attuale Papa. Chissà cosa direbbe Ratzinger intervistato da Costanzo, mi viene da pensare. Comunque, la Ventura non ci sta, poco gli importa delle dichiarazioni del 1996, rivuole Busi a rimpolpare gli ascolti, vuole “garantire la libertà di parola a tutti”. Ecco quindi che lo scrittore diventa martire prossimo alla santità nell’iconografia televisiva. Ma recitando il rosario con il telecomando, mi viene d pensare che in croce non si deve star poi scomodi e da un intellettuale, passo ad un altro, dai modi radical chic altrettanto accentuati, che si cimenta in discussioni calcistiche, ovvero Mughini. Quest’ultimo recita il vangelo del Moggi, venuto al calcio per portare pace ed amore. Lui si poeta incompreso a cavallo fra il vecchio ed il nuovo millennio. Per chi non ricorda, Luciano Moggi, altri non era che il DG della Juventus. La Juventus è la squadra che più di tutte fu implicata in Calciopoli. Per Calciopoli, si intende un intrallazzo di ampie dimensioni fra squadre di calcio, dirigenti, calciatori, arbitri e chi più ne ha più ne metta, atto ad alterare i risultati sportivi delle partite di calcio del campionato italiano. Il calcio è il fiore all’occhiello dell’Italia, colpito sovente da scandali (o forse, più semplicemente, il fiore all’occhiello degli scandali che colpiscono l’Italia). E quindi, troviamo l’apostolo Mughini, su Rete Quattro, che inneggia alla poesia di Moggi, capace di prendere Cannavaro dando in cambio Carini, e distruggendo la prosaica interpretazione della (volgarissima, per l’amor di Dio) giustizia sportiva, nonché di quella ordinaria. E anche qui, poco importa se fra le mille e una sconcezze, quello scambio di giocatori è avvenuto quantomeno sotto una luce sinistra (andate a leggere le intercettazioni e vedete quando Moggi chiede a Cannavaro di “fare casino”, non aggiungo altro). Quando puoi, grida Barabba. E quindi torniamo al principio, dove non basta il vero, per essere più veri delle parole dette in televisione. Io attendo le intercettazioni al carbonio 14, perché sono stra-convinto, che se Gesù non fosse morto di freddo, sarebbe sicuramente andato da Vespa.

domenica 11 aprile 2010

Diecimila

In questo momento esatto, proprio ora che questo post appare sul blog, io sto guardando la mia decimillesima alba.

Sono sulle mura di un castello diroccato, in cima ad una rupe, a guardare la mia decimillesima alba.
Probabilmente sono bagnato fradicio, quasi sicuramente sto tremando di freddo, che sulle mura di questo castello diroccato il vento non da mai tregua, e ti fa entrare il gelo nelle ossa.
Non so con chi sono, se sono solo o intorno molta più gente di quella che vorrei, so che sono ubriaco, che sto sacrificando vino e un'altro pezzo del mio fegato alle semidivinità pagane che abitano i boschi che ho intorno.
Non so se sto ridendo o piangendo, o tutte e due le cose insieme, ma poco importa, che ho imparato a piangere di gioia e a ridere di dolore.
Tutto ciò che importa è che sono nel posto più importante della mia vita, quello a cui lego tutti i ricordi che vale la pena ricordare, a testimoniare che, nonostante le premesse e il percorso, io sono vivo, e sono qui a veder morire un'altra notte e a veder nascere un altro giorno.
E sto pensando che mi piacerebbe avere un cucciolo da portare qui, fra diecimila giorni, per mostrargli un'alba che mozza il fiato, e raccontargli questo giorno. E poi tornare qui, dopo diecimila giorni ancora, e dare le spalle al sole che sorge, a guardare una notte che giunge alla fine.

sabato 10 aprile 2010

Dentro L'area

Per tutte le volte che tiri indietro la gamba. E quello che ti manca di sapere, è come sarebbe andata. Ti guardi dietro ed uccidi la giornata, che il sonno che viene, passerà, il sonno che passa, verrà. C’era ancora il capitano. Ancora c’era. Ed io, avevo un mese e mezzo di vita. C’ero pure io, anche se me ne sarei accorto solo dopo.

Loro ridevano. Noi piangevamo. Ed altri ridevano perché noi piangevamo. Giusto, giustissimo. Perché fossimo stati noi a ridere, loro avrebbero pianto. Quindi giusto. Estremamente giusto.

Ma l’importante, in tutto questo, è il ruolo. Il ruolo che ha avuto uno. L’uno, che da solo ispira. Apre, inventa, realizza. Che poi, stringendo, è quello che la gamba l’ha tirata indietro.

Sapete, io, non vengo mai impressionato dalla forza, dalla quantità, dalla prorompenza. Non amo i super alcolici, non leggo Nietzche, non mangio salato.

Perché puoi fare tutto e farlo bene, magistralmente. Ma deve essere il tuo tocco a stupirmi. La tua eleganza. E cazzo se lui l’aveva.

Tre passi e pugno al cielo.

Senza ostentazioni.

Puro filo di seta, teso a dividere il bello, dall’inimmaginabile.

E così, io, gli ho rubato il numero, il 5. E badate bene, non un cinque scritto con le lettere. Un numero 5. Matematico, risoluto, primo, inarrivabile. E che indosso io, ora, con orgoglio.

E dove insegnava lui, c’era geometria nell’area, calcolata e non calcolabile. Non gli serviva essere re, o principe. Solo consigliere, al servizio del Barone. Ma venne il momento d’essere incoronati e lui, non ne volle sapere. Rimase in disparte. Forse, perché l’alloro, gli calzava stretto. Forse per paura. Non lo sapremo e non importa.

Gli altri risero, noi piangemmo.

Io quel numero, lo indosso con orgoglio. Significa tanto per me. E’ ricorrente per me. Non sapremo mai come è che sarebbe andata. Non possiamo immaginarlo davvero. Lui, s’è tirato indietro, una volta per sempre. E questo mi dice tutto della mia vita. Della vostra vita. E’ in una frazione di secondo, che scegliete. Scegliete la direzione ed il passo, il tocco è solo una conseguenza. E io scelgo, sempre, di esserci, sul dischetto. Non tirerò indietro la gamba, che è una cosa che ho visto - e già fatto - troppe volte. In una frazione di secondo, sceglierò il mio passo. Senza rimpianti, senza compromessi. In una frazione di secondo, sceglierò il mio passo. Perché, per il resto della mia vita, il Divino, quel rigore lo calcia sempre.

mercoledì 7 aprile 2010

Tetrapiloaforistica #2: Pessoa e la sensibilità+ corollario.

Pessoa aveva ragione, il Mondo è di chi non sente. Condizione essenziale per un uomo pratico è la mancanza di sensibilità.

COROLLARIO: Non sarò mai un uomo pratico.
COROLLARIO - 2: Sti cazzi.

martedì 6 aprile 2010

Tetrapiloaforistica 1: Vizio

Alla fine sono giunto a tre importantissime conclusioni.
Primo: decisamente, è il caso di smettere.
Secondo: non ho alcuna intenzione di smettere.
Terzo: ho un nuovo vizio.

domenica 4 aprile 2010

pasqua

Morì, e dopo tre giorni puzzava come tutti gli altri.

Da oggi si parte con il micro posting, poi magari vi spiego anche la mia assenza.
State molto bene

giovedì 1 aprile 2010

Tetrapilofonica #1: Isis - Panopticon


La apro così, senza consulto, questa rubrica. Qui si parla più o meno di musica e dischi ben precisi. In sincerità, non so se protraendola nel tempo, potrà diventare un semplice riassunto di un racconto musicale congiunto, a tappe ferme. Vecchi o nuovi dischi che voglio consigliarvi. O se ci sarà la voglia di tralasciare gli spazi vuoti inveendo contro il fattore pessimo della musica fatta a cazzo di cane. Non so. Per ora, è solo armonia, che è quella che è, mite lingua all’orecchio:

Isis - Panopticon (2004)

L’unicità del gesto, nel suo fluire, è evidente. Si mascherano le fasi, si limano con maestria i punti ed i loro spessori, affinché diventino un segmento all’occhio, composto e senza vie intermedie. E “So Did We” lascia alla mente immaginare che lo stereo, si sia acceso in ritardo, che lo spettacolo sia già cominciato e che dobbiamo per forza di cose affrettarci nel trovare un posto in platea. E’ già cominciato, da poco, ma è già cominciato e siamo in ritardo. Anche se il cd è appena andato in play. E allora prendiamo posto, sgomenti, nel verso che si piega ai voleri della chitarra, fatta come se fosse una sorpresa in maschera, studiata e sottile, sottile da poter tagliare in due la sensazione che sia la musica a guidare il ferro chirurgico che sta separando l’ambiente liquido della melodia sottesa, al muro spesso dei distorsori, che sostiene la struttura. E’ un movimento simile a quello d’una medusa, con ampie aperture e repentine spinte verso il prossimo giro. E nel pulviscolo pare ruotare la canzone, giungendo senza sosta lungo le discese increspate di “Backlit”, dove è quel odore di post rock, ad avere in pasto la scena, scegliendo la dose di una voce growl in miscela d’esistenza con il sensato e straziante senso di incompiutezza d’una voce urlante che pare partire da lontano, nel tempo, facendoci ritornare a quella prima metà degli anni novanta dove pareva dovesse esserci qualcosa, da qualche parte, che non era chiara e pareva che quella litania dovesse partire per poi ritornare con la soluzione in tasca. Tutto per poi tornare ad impollinare il nuovo concetto di progressive, felicemente indossato dagli Opeth, forse ben più che dai Dream Teather, radicati invece in una luminosità preservata dagli anni ottanta. Ed è questo forse il concetto di post rock, intriso di malinconia spaventevole, dove l’acerbo gusto per la tecnica, che pure risulta ben presente, viene messo in secondo piano in una bolgia di rumori ed arpeggi in eco, impeccabilmente sovrapposti in ripetute gemme opache, senza riflessi, che non abbagliano gli occhi, nella loro preziosità. Costruire il pezzo per arrivare alla terza traccia “In Fiction”, autentico capolavoro, attraverso l’uso del tempo, senza l’abuso auto celebrativo d’un controtempo di troppo. Lunghe suite. Evoluzioni, dicevamo, d’un teatro in cui la committenza fra la semplicità del crescendo e la capacità d’osare, coglie il frutto dell’introspezione commovente di “Wills Dissolve”, rimando atmosferico a volute aeree e dove, qui si, il controtempo incalza l’esasperazione del voler Comunicare. Non senza cambi od ossessioni, si giunge ad apici dove, dopo oltre tre minuti arriva finalmente la voce a dilaniare tutto quello che era già pronto per essere detto, grazie alla maestria di corde e pelli. Il concetto, lo chiarisce l’apertura al rumore, prepotente, nel simbolico continuo cambiamento che attraversa tutto il disco. Se “Wills Dissolve” si chiude come infrangendosi nell’oceano, "Syndic Calls" racconta la nuova prospettiva dell’essere immersi, nell’annegare. E qui, si discioglie il cammino arrivando fino alla catarsi totalmente intrisa di nero di “Altered Course”, che si presta come fosse ultimo tratto di strada sotterranea, lunga nove minuti, giocata in veli delicati, spostati appena sul palcoscenico da un vento accennato, che precorrono un risveglio memorabile, disegnato nella settima traccia in chiusura, “Grinning Mouths”. Questo è Panopticon, questi sono Gli Isis. Per chi ha amato la claustrofobia di Lateralus, dei Tool, ma anche per chi vuole semplicemente immergersi in un grande disco.

Incursione Letteraria a Piazza Trilussa, Trastevere

Lo so, ci volete. Tanto, ci bramate, ci sognate. E siete fortunati, carissimi. Siete molto fortunati. Perché noi tre piccoli porcellini, siamo qua per soddisfarvi, nel nostro iridescente edonismo. Ed è per questo, che ci spogliamo e ci facciamo leggere su questo blog. Ma non soddisfatti, facciamo di più. Vi offriamo e vi abbiamo offerto le nostre facce e le nostre voci. Quando?

Ieri a Piazza Trilussa a Trastevere, sotto lo sguardo vigile del Salustri, ha avuto luogo la prima Incursione Letteraria di Tetrapiloctomia Alla Buona, ove noi ed alcuni altri validi autori, muniti di sgabello* e di voglia, ci siamo cimentati nell’arte di aprire la piazza ai nostri scritti. No, di aprire gli scritti alla piazza**. No. Si. Insomma proprio li, abbiamo letto in piedi sullo sgabello*** testi nostri, ma proprio nostri nostri, davanti ad un gremito gruppo di ascoltatori, che noi, si proprio noi, vogliamo ringraziare di cuore, per il supporto e l’attenzione.

Abbiamo un debito inestinguibile con voi, per l’affetto dimostratoci.

Quindi, possiamo solo sperare, d’avervi dato qualcosa in cambio.

Qualcosa di piccolo. Qualcosa anche di superfluo.

D’avervi strappato un sorrisetto, od un pensiero.

Questo volevamo.

E questo era solo il principio. Sappiatelo.

Vostri,

Tetrapiloctomici

* Costosissimo sgabello costruito da Danilo Cipollini, also called Io Non Tremo, che ha deciso, con sedici-dico-sedici euro di legno, di fare concorrenza all’Ikea.

** L’errore di fondo, è far scrivere questo post che doveva essere semplice e chiaro, a me, che chiaramente, non sono chiaro per nulla.

*** Quello di prima, quello di legno costoso.