Tetrapiloctomia alla buona

Dimo Cristiano (Diciamo Cristiano)

2010-07-14T18:27:00.001+02:00

Parla per voce di Dio.
Guarda con gli occhi dell'Amore.
Magna con una bocca tutta sua.

Bucie e Parole

2010-07-10T12:52:00.002+02:00

‘Na bucia, si te la rimagni
Nun sa de ‘n cazzo
E chi campa de bucie
Se more de fame.
‘Na bucia, è ‘na rosa colle spine
Drento ar petalo
E quanno che scopri ch’er profumo
Non c’è mai stato
Dai indietro er voto,
Senza c’hai bevuto.

La parola, ce l’hanno tutti
E colla parola, ce fai l’omo.
E pure er porco, er somaro
Er cane e la mignotta
So’ boni a datte ‘na parola;
Che tanto solo se la apri
Ce trovi dentro un sasso
Che pesa tale e quale
A quanto pesa la persona.

Se la bucia e la parola
Se incontrano pe’ sbajo
Ar tempo tutto s’incanta
- Ce lo sapemo ch’è signore –
La cosa se smove da sola
Se risorverà st’inguajo
Finchè carta non canta
E s’arisorverà st’errore.

Colle bucie da ‘na parte e dall’altra le parole
Finalmente capiremo, che cazzo so’ ‘sti mali
Se metteremo le scarpe, stavorta senza sole
Distingueremo l’omini, da tutti ‘sti maiali.

Venerdì pomeriggio

2010-07-09T16:25:00.000+02:00

Venerdì pomeriggio.
Saluto l'ultima collega che se ne torna a respirare guazzetto d'oltrepò.
Guardo la lista delle cose da fare: vuoto cosmico, con tre ore di anticipo, entrando sghembo e sorridente con un'ora di ritardo.
Venerdì pomeriggio.
Testa elettrica e presa bene, volume delle cuffie da lesione del timpano e piede che tiene il tempo; lo stesso disco da una settimana, che qua non siamo monomaniaci.
Venerdì pomeriggio.
Il pensiero tranquillizzante di sapere la casa in ordine e mediamente profumata, che ieri sono passati a cena i miei, e sono stati preventivamente puliti anche gli interstizi; ho lasciato anche un paio di massaggiatrici erotiche in cucina come esca, casomai passasse nei pressi Bertolaso con protezione civile al seguito a miracolarmi il cataclisma culinario; fino a domenica sera la porta della cucina comunque non la apre nessuno.
Venerdì pomeriggio.
A bullarmi sul blog di star preso bene, e ci sarebbero da pormi ma...
...ma ho trovato il posto dove voglio stare, fatto di sole e musica che ama farsi ballare, birra ghiacciata e le ragazze, per favore, leggere edoniste e sornione come gatti al sole, che mi sono fatto spazio dentro e l'ho riempito di superficialità, e in questo io sto da dio.

Buon fine settimana, statemi bene.

Tetrapilofonica #2: Pendulum - Immersion

2010-07-04T14:31:00.000+02:00

Infili la chiavetta nel lettore USB, gli auricolari nelle orecchie, alzi il volume al massimo possibile, spingi play.
Guardi i colleghi di fronte a te mentre le note iniziano a comprimerti la scatola cranica, e non ce n'è una che voglia scorrere via facile.

01 - Genesis. 1:09
Ti chiedi quanto di più ti aspettavi dall'intro del disco. Ti stupisci di quanto di meno ti aspettavi.

02 - Salt In The Wounds. 6:39
Metti in pausa. Con calma. Con, cazzo, calma. Rallenti i battiti, riprendi a respirare, fermi i piedi che intorno ti guardano strano. Aspetti un minuto, ti rilassi, spingi di nuovo play.

03 - Watercolour. 5:04
Primo singolo estratto dal disco. Ti batti tre colpi sul petto e reciti il mea culpa. L'unico modo possibile per il primo ascolto di questo disco, senza soffrire e senza passare per pazzo richiede un prato isolato, con il volume a slabrare i coni delle casse. Pausa. Sigaretta. Decisamente.

04 - Set Me On Fire. 5:03
Pausa. Sigaretta. Ancora.

Poi in apnea, fino alla fine del disco. E non poteva essere altrimenti, visto che il disco si chiama Immersion, ed è l'ultimo devastante lavoro dei Pendulum.

L'ultima volta che la musica ti ha colpito così forte era all'Alpheus, quando hai visto il rap romano fottere con le chitarre distorte. Era la presentazione di Heavy Metal, e tu quel giorno sei esploso con tutto il locale.

Per un'ora e sette minuti tremi la tua voglia di ballare.
Per un'ora e sette minuti mordi a sangue le labbra per la voglia di urlare.
Per un'ora e sette minuti hai il cazzo dritto e il fiato corto, mentre la musica fa quello che deve fare.

Tetrapiloaforistica#14: Perchè Bloch non faceva parte del WWF

2010-07-03T13:47:00.002+02:00

Una donna sta davanti a una vetrina, guarda scarpe di lucertola scamosciate. Passa un uomo, guarda la donna, e così ognuno si prende un pezzettino della Terra dei Desideri" .

(Ernst Bloch)

"A parte la Lucertola."

(Danilo Cipollini)

Da un discorso con Tazio: misoginia evolutiva

2010-06-30T21:36:00.001+02:00

"E quindi?"
"Quindi mi sono preso una gatta."
"E com'è?"
"Mi sveglia alle tre di mattino, mi salta addosso, mi riempe di graffi e morsi e poi, quando è soddisfatta, pretende le coccole prima di addormentarsi sul mio lato del letto."
"Praticamente una donna."
"Già, gli manca solo la parola."
"Io te lo dico sempre che sopravvaluti il pollice opponibile"

Tetrapiloaforistica #13 : Corrispondenze (sforando)

2010-06-30T17:50:00.003+02:00

Diceva Einstein che "la Mente è come un paracadute: funziona solo se apre".

Mi preme di sapere se solo io vedo una ironica quanto azzeccata correlazione fra questa frase e un recente episodio di cronaca che ha coinvolto" l'ex GeFFino" Taricone.

Ma poi sotto sotto me ne sbatto e alzo il volume della radio, che l'ipocrisia fa un gran rumore.

Non saprò cosa hai fatto, William

2010-06-28T18:46:00.002+02:00

- C’è la storia dell’uomo morto, fra quelle che so. Que pasa, amigos? Non ci vuoi credere? L’ho visto una volta, te lo giuro sui miei guevones. E’ la storia di un uomo che non tiene nome, ma se una scorreggia facesse scintille, ecco, quello sarebbe il suo nome. Se è una storia triste? No, hombre, non lo è. Non c’è nessuna er.. come dite… es… romantica. Non c’è sogno, in quel che dico, non c’è passione, y sientimento. Non c’è passato nemmeno Dio, in questa storia, intiende? Tutto era nove, dieci anni fa. Forse venti, non che importi poi, in questo buco di culo di posto. Ero seduto proprio li, dove sei tu adesso. Era caldo, torrido, come siempre, ma di più. Le mie chiappe erano sudate, e avevo bevuto solo il giusto, quel che basta a sopravvivere. Al tempo eravamo dieci peccatori e due preti in tutto il villaggio e il mezzogiorno stava zitto come un bastardo. Ma non quella volta. Quella volta era vento, y ronzio. Y tintinar.

L’orco guardava l’ospite, sornione. E con lentezza indicò la porta del saloon, l’avventore seguì lo slancio con gli occhi. Il mondo stava fuori ed il deserto con il suo niente, si muoveva un passo dietro al tempo. C’era rosso e liquore per cielo, la sabbia in turbine danzava gitana e insolente. Allora, l’ospite sentì.

Y tintinar.

Ma non era come se l’aspettava. Non era uno scampanellio. Sembravano invece nacchere. Secche, regolari, dipinte all’orecchio con mano ferma. L’ospite mise mano all’impugnatura di sandalo d’una pistola precisa, e si precipitò all’uscio. La campana vibrò i suoi rintocchi come fossero preghiere. Come sono fatte le parole, così arrivò l’aria, ma muta.
- Non.
Il forestiero mormorò orrore nel sentire il suo naso violentato dal fetore della carne marcia. Alla sua destra, una ragazza sulla veranda, nel velluto e nel raso, all’ombra dei suoi stessi capelli rossi, fermava i minuti stando immobile su una seggiola a dondolo.
- Cosa? – Le chiese, ma troppo tardi. C’era già lo scheletro, in fondo al viale. Piccola bestemmia scintillante, sepolta nel cinturone della pistola, cappello e bavaglio, stivali consunti. L’orco si gettò fuori dal locale ringhiando le parole, come si vomitano le sbronze. Annuì a quelle ossa e sparò fulmini imprecisi, schioccando le dita. Ma di ben altra abilità sono capaci gli uomini soli e sparano dritto, nel centro del cuore. Così l’uomo morto non si fece pregare e lasciò alla neve che prima o poi sarebbe venuta, un cadavere nuovo. Il fumo della canna, così sinuoso parlava di tutto quello che un’espressione d’un teschio non può dire. Lento, quello, arrivò al saloon, col giovane ospite che si ritrovò non più così giovane nel vederselo passare ad un palmo, così pieno di niente. Lo scheletro prese i capelli della ragazza e una commovente faccia putrefatta venne scoperta. Se la trascinò via ghermendola per quel lungo rame; i piedi di lei, che tracciavano l’assoluzione per la terra asciutta, smuovendola dalla sua ignavia, perdevano tessuti e vermi. Così il forestiero rimase in quel posto, per sempre, solo con il pensiero che spesso l’amore non somiglia all’amore.

Questa è la storia di Willie.

TETRAPILOSPITATA #1: Roberto Procaccini

2010-06-27T23:29:00.002+02:00

NOTA AI LETTORI:

ovvero:

Perchè anche "lui", il settimo giorno, si riposò.

Lo staff di Tetrapiloctomia è lieto di annunciarvi che ci sentiamo Dio.

Ora, questa è una caratteristica comune a molti scrittori, quindi niente di nuovo. So per certo che Ken Follet provò a camminare sulle acque e Baricco ha cercato di trasformare l'acqua in vino.

Follet è quasi affogato, Baricco s'è rassegnato a bere succhi di frutta.

Perchè la Verità, temo, è che ci sentiamo Dio, ma siamo solo scribacchini. Tutti.

Quindi, per non incappare in delusioni, i vostri Tetrapiloctomici decidono di emulare l'Altissimo nella cosa più semplice. Ovvero: il settimo giorno, noi ci riposiamo.

Ma non vogliamo certo lasciarvi da soli ad affrontare un giorno duro come la domenica. Un giorno scorretto, un giorno corretto (grappa), talvolta. Un giorno che finisce già dal pomeriggio, causa spettro incombente del Lunedì.

E quindi, ospitiamo.

Da qui in avanti, una volta ogni due settimane (fino a esaurimento scorte), la Domenica sarà il giorno in cui sulle pagine elettroniche di Tetrapiloctomia vedrete apparire contributi di alcuni nostri amici.

Cominciamo oggi con...

ROBERTO PROCACCINI.

BIO: Roberto nasce a Napoli il 16 ottobre 1984. E lì rimane, non per scelta sua, ma perchè altrove non lo vogliono: mangia troppa pasta, sporca, canta canzoni sguaiate che inneggiano a Maradona, studia Storia in maniera compulsiva tanto da decidere di laurearsene col massimo dei voti condannando così se stesso a una fantastica disoccupazione ad altissimo tasso di cultura.

Il giorno in cui comincia a mangiare con coltello e forchetta e a scrivere un romanzo ("In Balìa") capisce di essere diventato troppo intellettuale, troppo colto, troppo educato e per questo si rivolge a Tetrapiloctomia.

Avremmo potuto indurlo a bere ma abbiamo fatto di peggio.

Gli abbiamo chiesto un racconto.

Eccolo.

DE FALLATIONIS CONSOLATIONE IN ARTE PORNOGRAPHICA

[ovvero "avere un cazzo per idrante"].

di Roberto Procaccini

L’arte è specchio della civiltà che la esprime. E’ piena di simboli, valenze, riferimenti a schemi culturali più ampi, all’immaginario tutto. E’ così, sempre, in qualsiasi epoca e di fronte a qualsiasi grado di complessità.

E’ per questo che esistono attualmente scienze quali la semiotica, la simbologia, è per questo che si registrano moltitudini di studi interdisciplinari sulla comunicazione attraverso immagini, suoni, parole. Perché un artista, in maniera più o meno consapevole, infonde nella propria opera più di quanto esplicitamente espresso, e allora dopo tocca ricostruire e interpretare tutti i collegamenti.

Oggidì, per ragioni che chi scrive non riesce ancora a comprendere nonostante l'impegno profuso, si incontrano grandi difficoltà a riconoscere pari dignità (e soprattutto ad applicare gli stessi strumenti) alla pornografia.

Eppure è chiaro che proprio una branca della cinematografia che si interessa di un argomento così delicato (l’essere umano - per lo più maschio, ma non necessariamente - e i suoi pruriti genitali) offre degli spunti di analisi eccezionali.

Nel nostro piccolo si proverà ad infrangere questo muro, e a mettere sotto lente di ingrandimento un aspetto della pornografia in particolare: l’emergere negli ultimi anni di una certa vena “pietistica”.

Intendiamoci. Il porno è una rappresentazione artistica di un realismo esasperato, a tratti esagitato, con vette che toccano spesso il surreale, di una delle principali attività dell’uomo: il Sesso. Lo si definisce in questo modo perché è chiaro che non solo è fortuna di pochi avere certi attributi, ma è pura fiction l’idea che possano essere universali certe attitudini.

Il sesso del porno è molto distante da quello praticato dalle persone comuni lontano da set, fari e obiettivi. Proprio qui sta il suo appeal (sebbene il genere “amateur” – dove ragionieri con la panza si fottono le mogli in pensione in 27 secondi netti – sia sempre molto apprezzato) : marcantoni con membri di pari dimensioni del tronco di un bambino di dieci anni, generose ragazze in grado di ospitare nei propri orifizi senza particolare difficoltà plurimi arnesi naturali e meccanici, tenuta allo sforzo aerobico e anaerobico fuori dal comune (anche se i più smaliziati sanno che l’arte del montaggio in questo aiuta molto), disposizione al sesso senza se e senza ma (soprattutto senza mal di testa, bambini che possono sentire, stanchezza, pigrizia o altro) etc etc. E’ questo, e molto altro, l’offerta del porno.

Si sarà però notato che il porno è un cinema molto attento a non disturbare il proprio pubblico. Emerge chiaramente dal fatto che nei film zozzi il ruolo dell’attore maschio è limitato unicamente a quello di portatore di cazzo (eretto). Le inquadrature sono tutte destinate alle attrici (ai loro sguardi, ai loro sospiri, al loro corpo, alla loro fica). Sono le attrici il vero protagonista principale: sono seguite dall’inizio alla fine, sempre al centro dell’obiettivo. L’interprete maschile, invece, compare giusto nelle inquadrature più ampie, altrimenti è destinato a comparire dall’ombelico in giù, mentre il suo braccio armato compie il proprio dovere. E’ veramente raro trovare un regista che decida di dedicare un piano sequenza all’attore nel proprio amplesso: e, quando capita, lo si trova di cattivo gusto, un fotogramma sprecato. Il primo piano dell’uomo che geme viene valutato come una caduta di stile. E, d’altro canto, se il pompino è un must ineliminabile da qualsiasi pellicola porno (prima, dopo e a volte durante l’amplesso), molto più raro è incontrare un cunnilingus.

Ed è proprio sull’onda lunga di questa tendenza, dunque, che nasce un sub-filone particolare. Questo, secondo chi scrive, nasce dalla volontà di mettere assolutamente a proprio agio uno spettatore che, altrimenti, potrebbe essere turbato dall’atletismo di gonzi ben più dotati e capaci di lui. Sicuramente chi legge (e finiamola di fare la parte “e no, io film porno non ne guardo!”) avrà sentito parlare dei POV. Questi sono dei filmati, spesso brevi, solitamente privi di trama e centrati unicamente sull’action, dove in soggettiva (POV è l’acronimo di Point Of View) il porno-attore riprende il proprio amplesso. Ce ne sono di completi (dove, ovvero, è filmato un rapporto vaginale), ma il più delle volte, e non è un caso, i POV riguardano solo seghe o pompini.

Riepiloghiamo. Uno spettatore carica il video e si trova 7-8 min di inquadratura fissa: di fronte al bacino e alle gambe dell’attore che tiene la telecamera (ci risiamo: dall’ombelico in giù), una o più ragazze espletano il proprio lavoro.

Si tratta di un vero e proprio atto di democrazia e cortesia. L’inquadratura soggettiva non serve tanto a favorire l’immedesimazione tra spettatore ed interprete, quanto a neutralizzare al massimo la sensazione di invidia del pene e inadeguatezza che in una persona possono suscitare le imprese di Peter North. Nei POV l’attore finisce per essere unicamente il proprio cazzo: niente di lui, se non la voce, arriverà in video. E per di più un cazzo dritto, ma perfettamente inerte: non un colpo di bacino, non un’impresa sportiva, niente di tutto ciò. Niente che possa far pensare allo spettatore “io questo non lo saprei fare”. In realtà i POV potrebbero essere girai con dildo vibratori, data l’assoluta passività dell’uomo, ma non lo si fa perché, ovviamente, ciò renderebbe il video meno interessate.

L’attore rimane immobile, seduto o sdraiato, mentre l’attrice lavora di gomito, fino alla liberatoria sborrata conclusiva. Lo spettatore non si trova di fronte un rivale che sottolinea la sa medietà erotica; anzi, potrà pensare con una certa libido e soddisfazione “anche io saprei farmi spompinare in questo modo”.

Che cosa impariamo, allora? Che in questa società dello spettacolo, del business, della competizione sfrenata, del tutti contro tutti, dell’homo homini lupus, del mors tua vita mea, del liberismo sfrenato, c’è ancora spazio per la misericordia e per la comprensione. Come se i giocatori professionisti di calcio organizzassero una serie dove, tra colpi di tacco e maestrie, non si riesce a correre per 90 minuti, ogni tanto ci si fanno due risate, tra primo e secondo tempo ci si prende a gavettoni e la diretta sky finisce in pizzeria tra rutti, sbronze e scoregge.

Un cinema nato sull’esaltazione del corpo, delle misure, di prestazioni fuori dal comune, dove il gigantismo e l’ipertrofia sono la norma, che decide di fare un passo indietro per andare incontro al proprio pubblico.

In questo mondo c’è ancora spazio per la poesia.

Album di Famiglia. La Nonna.

2010-06-18T19:58:00.005+02:00

Da uno scritto ritrovato dietro una fotografia che Tazio Martini portava sempre con se. Queste parole vengono intese dai più come gli ultimi pensieri scritti della nonna di Tazio, scomparsa nel Settembre del millenovecentosettantuno.

In odore di lacrime in partenza, sfoglio tutti i cristi dei miei ricordi, ora che il suono forte della gola, arride alle costole che scricchiolano e infrangono il petto mio - pare che loro siano in più coraggio di me - . Le carezze del grigio si respirano quando Settembre muore; lo spazio dell’aria lasciato ai seni, ai polmoni che sobbalzano s’io singhiozzo. E’ la riva che mi sommerge a soffocarmi dei miei stessi sensi, mentre la spuma si prende gioco di tutto quello che pensavo mi fosse dovuto, avvolgendomi i piedi fino alle caviglie, per poi fuggire e ritornare, come in una vecchia canzone, chiamandomi, mordendomi, velando di lieve la coscienza, che ancora mi sento in diritto di chiamare tale, non so per quanto ancora. Lo sguardo che svolge quel incompiuto si infrange, senza soluzione, verso l’immenso dell’ignoto tutto attorno. Ho poca voglia di restare in piedi, meno ancora di rialzarmi. Quando piansi per la prima volta, la colpa fu di un amore finito. La seconda, fu per un amore morto, sepolto e inchiodato da una lapide. Ma cosa posso fare per un amore disperso? Forse aspettare ancora che sia la guerra a riportarmelo. Chiederlo indietro ad ogni soldato che è per la via. Mangiare in tremiti ogni necrologio, carezzare foto di giornale, aspettando notizie. Mio dolore, ti ho donato in pasto questa metà di secolo, tanto tempo da confondere la vita, la storia e la leggenda. E se le membra avvizziscono, non dimentico il sapore del tuo dire. Siamo così piccoli, che per risuonare nel vuoto, urliamo preghiere, che ancora non accontentano questo cielo di carta e fuliggine. Il mondo si muove sotto ai miei piedi d’avorio, o sono io che cammino, non ho modo di capirlo, mentre vengo a prenderti, nel fondo di questo mare che m’ha aspettato quanto io aspettavo te. Io t’avrò, tu avrai me, E tutt’attorno un applauso di luci, mentre balleremo la nostra canzone, nuotando a diecimila anni di profondità.

Questa Non E' Una Storia Porno

2010-06-18T18:12:00.001+02:00

La risacca, s’era portata un cartello da Bisanzio nell’anno più o meno appena svaccato. Nuvole selvagge aravano la terra, in un nero seppia antico, da averlo in fotografia. Decrepite bisbetiche sfidavano la vita, a colpi di malocchio, sussurrando il malcontento di un’esistenza assente. Sputavano controvento preghiere sboccate, così strette in mezzo ai denti da vibrare giù per i campi.

Le vecchie, prima degli altri, lo videro.

Montarono i denti a nacchere e suonando l’alleluia si mossero, come l’ombra curva d’un corpo solo, verso quell’evento che la pietà di Dio concesse loro. Scivolarono, fluttuarono, mani giunte, come meduse terrene, fino ad arrivare in ciocche di cipiglio dove che il mare salivava stanco, e moribondo si ritirava, per esser ventre e carnefice di qualcuno che qualcuno non vuole essere più. L’acqua carezzò perl’ultima volta il bagnasciuga, allontanandosi assieme alla sabbia, la via, i germogli, scappando in eleganza da sotto i piedi delle austere, lasciando la scenografia al castello cittadino, di grigio vestito, dalle orecchie in drappeggi rossi. Mura senza fortuna, cui hanno tolto il senno. Le megere, avevano il sospiro sopito fra le guance, ad appassire in odore di aglio, impastato, mentre avide leggevano, tenendo ognuna con la mano il verbo di cartone. Se le parole avessero le gambe, fuggirebbero dal mio dire, da tanto turpiloquio ne seguì. Invettive e maledizioni scapparono al vento, mentre esse lanciarono con inaspettata forza, quello scritto oltre le mura. Questo cadde nel cortile, senza frignare, si riposò nella terra per un ora mezza, a spogliare il cielo con i pensieri, fino a quando lo trasse in aria una mano di uomo, così forte da sembrare sincera. Era il Cavaliere delle Righe Storte, il più nobile degli sconosciuti. Senza complimenti, il cartello si innamorò di lui. Occhi di paure ben celate, capelli di Bretagna, e voce, ah che voce, fatta di spezie orientali. Senza pentimenti, allora si lasciò leggere, li, su due piedi, sfumando pudore in voluttà. La rivelazione che colpì il cavaliere, non colpì la cavalcatura, che partì sotto suggerimento del frustino. In quel giorno vigilia di niente, il cavaliere prese il cammino, portando seco il cartello, in una muta di paesaggi, volarono il mondo, arrivando ben due volte dove fumava il vecchio culo del sole. Trovarono la casa di una bambina e dopo aver bussato alla porta, il cavaliere poggiò sullo zerbino il cartello innamorato e fuggi senza voltarsi, piangendo lacrime di liberazione. La bimba aprì la porta. Era fatta di vetro e sorriso, ma di un vetro che sapeva di carne e di un sorriso che parlava tristezza. Aveva tutta la vita di dietro, dentro la casa, ammucchiata in sogni tremanti, divisa in sacche da viaggio mai usate. Spiravano colonne di nostalgia dal caminetto acceso, rubando all’aria l’immobilità del freddo. La bimba raccolse il cartello, per non vedere disordine, ma non sapendo leggere, con cortesia lo ripose sul tavolo. Lui si accomodò su un morbido centrino godendosi il sollievo alla schiena, provata da tanto girovagare. Lei si accostò al telefono chiamando il dottore, esprimendosi in versi di donna, controllando nella tasca il suo pacchetto vuoto di Lucky Strike. Il dottore comparì poco dopo, giù nell’orto, mangiando un’arancia con la buccia. Con il naso poggiato sotto gli occhiali ed una figura così minuta da poter rendere ridicolo il senso stesso del termine, si apprestò in fretta e furia a visitare il cartello, leggendolo con scienza esatta. Mentre il volto dell’uomo si preoccupava di non preoccuparsi, il cartello avrebbe voluto chiedere notizie sulla sua salute, ma gli riuscì appena di rimanere com’era sempre stato nei confronti del mondo: disincantato e senz’altro da aggiungere. Il dottore era sveglio, nonostante non l’avesse mai dimostrato. Con un cenno, chiamò le vecchie dall’altra parte del mondo e sussurrò al cavaliere di prestargli attenzione, dovunque esso fosse. Organizzarono in fretta il da farsi. La mattina nemmeno fece in tempo a scalare l’orizzonte, quando li sentii urlare, tutti assieme, sotto la mia finestra. Aprii gli occhi e mi ritrovai sveglio che fornicavo col cuscino. Balbettai il passo di pigiama fino ai vetri, che aprii a fatica. E in effetti c’erano proprio tutti; la bambina, le vecchie, il cavaliere, il dottore. L’unico restio ad urlare era il cartello. Fecero proclami e minacce, suppliche ed invettive, fintantoché, non dovetti cedere. Avrei rimesso a posto le loro vite, mi sarei ripreso cartello e maledizione. Fu il cavaliere, più prestante di altri, a lanciarmelo. Mi sporsi considerevolmente e con una mano riuscii ad afferrarlo. Era unto, insabbiato e leccandolo sapeva di sale. Non come quando l’avevo scritto. Salutai tutti con la mano e mi sedetti alla scrivania, sospirando l’emozione d’abbandono che provavo. Così li aiutai. Resi loro una morte degna, cancellandoli da ogni storia scritta, distruggendo ogni traccia della loro memoria. Ne salvai solamente due. Una, spero un giorno non mi venga a trovare, spero rimanga lontana da questo posto, e spero che arrivi a sera con i piedi dolenti per i chilometri lasciati alle spalle. L’altro è qui con me, ora pulito ed appeso al suo posto, con il suo petto che a tutti dice “Scemo chi legge”.

Tetrapiloaforistica #12 - Causa e Effetto

2010-06-18T14:50:00.002+02:00

Non è il sole che sorge, è solo l'ultima Tequila Sunrise. Andiamo a casa.

Tazio Bruno Martini, "Le ineccepibili ragioni del gin tonic

Pugni

2010-06-16T16:28:00.002+02:00

NOTA: il racconto risale a parecchio tempo fa. Era l'estate del 2008, io ero da poco tornato dalla Corsica e passavo un periodo particolare.
Sperando che rispolverarlo sia di buon auspicio per l'estate che viene, è un piacere offrirvi...

PUGNI
un racconto di
Danilo Cipollini

a B.

Spogliatoio non è solo un sostantivo singolare maschile. E’ un sostantivo singolare maschio. E’ come Rasoio, oppure Coltello, che ne so. Giornale, o Teatro, non fanno lo stesso effetto. Quelli sono solo sostantivi maschili, semplici, pura distinzione di Genere.
Spogliatoio, invece... Spogliatoio è Uomo, non solo Maschio, porta con se’ immediati ricordi di odore aspro di sudore, e candeggina, e dopobarba da due soldi. Porta idee di muri e macchie gialle, di orinatoi, di asciugamani umidi.

Sauna, invece... beh Sauna è femminile e femmina. Calda, umida e avvolgente...più Femmina d’una sauna non c’è davvero niente.
Dalla sauna sfilo un asciugamano che ci ho lasciato dentro qualche minuto e caldo e bagnato me lo appoggio sul collo per rilassare i muscoli. Poi mi siedo sulla panca di legno, i gomiti poggiati sulle ginocchia, lo sguardo fisso verso il pavimento bianco chiazzato, e resto in silenzio in questo spogliatoio mascolino e asettico a lasciare che il sudore mi scorra addosso. Sento le gocce scivolare dalle tempie e scorrere verso il naso, rigare gli zigomi, fermarsi a giocare qualche secondo sulla punta del naso e poi cadere a terra. Nel silenzio che c’è, ogni goccia che cade sembra un’esplosione.

Mi concedo un quarto d’ora di tranquillità ogni volta che devo salire sul ring. Non che siano grandi incontri, i miei... non sono un pugile professionista. Sono poco più che allenamenti con qualche amico. I pugni, però, sono sempre veri. In uno sport come la boxe il concetto di allenamento ha una valenza relativa... quando giochi su un terreno le cui regole sono distruggere l’essere umano che c’è davanti a noi, non c’è modo di edulcorare la realtà. Non puoi chiedere a un pugno di non stenderti, o di non farti male.
L’orologio segna le 22, è ora di andare di là. Stendo la mano lentamente alla mia destra e afferro le fasce per prepararmi a salire sul ring.

Di tutti gli strumenti che la boxe ti costringe a frequentare, le fasce sono senza dubbio le mie preferite.
Due metri e mezzo di poliestere e cotone, con un anello di stoffa da un lato e un cinturino di velcro dall’altro.
La fascia rende un pugno duro come un sasso. Protegge la mano, stringendo le nocche per evitare che si allarghino e indurendo il polso, evitando che si pieghi e subisca sforzi inopportuni e traumi conseguenti.. Al tempo stesso, comprime e stringe ossa e carne in un unico cono rigido, rendendo un pugno uno strumento perfetto.
Ma non è solo perchè sono utli che mi piacciono... Ci vedo dentro qualcosa di sacro, un retaggio del passato. Gli antichi sacerdoti greci indossavano fasce prima di officiare i riti per gli Dei. Quelle bende venivano conservate e difese anche con le armi, se necessario. Era da quelle fasce che quegli uomini sacri prendevano la loro forza spirituale.
Su un altare ben più profano celebro il mio, di sacrificio.
Comincio così il mio rito pagano, afferro la prima fascia, fisso l’anello alla base del dito medio e inizio a farla girare. Tre giri ben stretti intorno alle nocche, poi scendo gradualmente e inisto sul polso,
Tredici giri e la mano è pronta. Altri tredici, e sono pronto ad andare.
Le mani si fanno compatte, e le senti appesantirsi, e contemporaneamente le senti come se fossero invicibili.
Prendo i guantoni, li metterò solo all’ultimo momento.
Mi alzo e cammino veloce fuori dallo spogliatoio. Come al rallentatore spingo lo sguardo fuori dalla porta mentre la apro. La luce del corridoio mi cattura e non penso più a niente.
Dal momento stesso in cui sono fuori di qui, è già boxe.

Quattro ore dopo, sdraiato nel mio letto, fisso il soffitto respirando piano. La luce filtra dalle persiane semichiuse, e illumina di strisce tenui tutta la stanza, rendendo il nostro mondo zebrato. Sento caldo sulla spalla, su cui scendono i tuoi riccioli biondi, ma è una splendida sensazione. La tua testa ha trovato un appoggio comodo fra spalla e petto, e senza guardarti posso sentire il tuo corpo muoversi al mio fianco. Sollevi una mano con un gesto lento, e bellissimo, e la porti sul mio naso un po’ ammaccato dall’incontro di stasera. “A lui è andata peggio”, ti dico. Sorrido piano e tu ti giri a guardarmi. Mi baci per impedirmi di dire altre cose fuori luogo. E io sorrido un po’ più forte, perchè è proprio questo che mi piace, di te.
Lascio penzolare la mano sinistra fuori dal letto finchè non artiglio la scatola dei sigari e l’accendino. Accendo un mozzicone di Toscano – quella di fumare a letto è una pessima abitudine che ho preso da poco – e soffoco un colpetto di tosse quando la prima boccata di sigaro mi secca la gola come se fossi in pieno deserto. La tua mano mi scorre sul petto e poi inizia a scendere verso l’addome. All’ombelico si ferma e torna su, con un movimento circolare, risalendo dall’altra parte del busto, e ricominciando. Una, due, tre, quattro, cinque, sei, sette, tredici volte.
Ed è lì che finalmente è tutto chiaro.
Non credo troppo nel destino e ho tanta fantasia. Per questo ho capito che tu sei le fasce della mia vita. Come la fascia impedisce al pugno di farsi male e lo rende più forte, tu stai facendo la stessa cosa col mio cuore. Quelle tredici carezze mi hanno fatto capire che si, è proprio così.
Chiudo gli occhi e spengo il sigaro in un bicchiere. Sfrigola un po’ a contatto con l’acqua, è il rumore di un istante ma nel silenzio lo si sente bene.
Non ti guardo e mi chiedo che rumore farà un cuore che diventa più forte.

Tetrapiloaforistica #11 - Lavanda

2010-06-16T02:41:00.001+02:00

L'Anima, ahinoi, è un tessuto che non si smacchia. Mai.

Chiudetevi in casa e covate rancore.

2010-06-11T12:48:00.002+02:00

Chiudetevi in casa e covate rancore.
Non manifestate.
Non portate avanti battaglie civili.
Non scendete in piazza.
Non aderite a proteste sul web.
Non lo fate, è un modo inutile per sfogare la vostra preziosissima rabbia, e a loro fa troppo comodo.
Chiudetevi in casa e covate rancore.
Fate salire la rabbia.
Siate scontrosi, nervosi.
Non cercate sfoghi.
Maturate la vostra indignazione.
Chiudetevi in casa e covate rancore.
Loro sono maggioranza e opposizione.
Loro sono stato e antistato.
Loro ridono mentre noi moriamo.
Loro fottono mentre noi perdiamo il posto.
Loro si arricchiscono mentre noi non sappiamo più come andare avanti.
Loro ci tolgono ogni diritto.
Chiudetevi in casa e covate rancore.
Poi, quando la rabbia non è più controllabile, fate, facciamo quello che deve fare ogni persona civile in casi come questo.
Smettiamo di essere civil. Con un minimo di lucidità, se possibile, le forze dell'ordine schierate in tenuta antisommossa non hanno colpe, e prendersela con loro non risolve un cazzo.
Facciamo ciò che dobbiamo, con rabbia e con odio, ma mossi da amore per noi stessi e per il nostro paese; facciamo ciò che dobbiamo, da civilissime bestie.
Il linciaggio è un atto dovuto, civile e soprattutto risolutivo.
Tutto il resto è curare il cancro con l'aspirina.
Quindi chiudetevi in casa e covate rancore.
Ma per dio fate in fretta, che riparare i loro danni diventa ogni giorno più difficile.

Tetrapiloaforistica #10: ULTERIORI riflessioni sull'Amore

2010-06-11T03:54:00.002+02:00

Ulteriori riflessioni sull'amore:
talvolta, l'Amore è solo un apostrofo rosa
fra le parole "Succhia" e "Più forte"

Tetrapiloaforistica #9: Riflessioni sull'amore

2010-06-11T03:53:00.000+02:00

Riflessioni sull'amore:
credo proprio che dovremmo vivere insieme.

Sei la persona che odio di più al mondo. Dopo me

Soltanto questo

2010-06-10T10:19:00.002+02:00

Dedicato a

Alessio balla guardando Marina.
Marina balla guardando Alessio.
Niente altro conta per loro, soltanto questo.
Gli occhi dell'uno e dell'altra raccontano la stessa identica storia: Marina impiega un istante, e la storia finisce di botto; Alessio parla ed è un fiume, ma non arriva comunque alla fine.
Hanno levato i calici mille volte di troppo, conoscendosi sull'orlo del mare, si sono detti ogni cosa importa, e non sono servite che venti parole.
Adesso camminano insieme, l'uno imitando i passi dell'altra, non sono più soli nel cuor della terra, e la sera non fa più paura.
Ora Alessio balla la vita per gli occhi di Marina, e Marina balla la vita per gli occhi di Alessio.
Niente altro conta per loro, soltanto questo.

Tetrapiloaforistica #8: Alta gradazione logica

2010-06-09T20:39:00.000+02:00

'namose a beve una cosa così me ripijo un attimo, che sto troppo ubriaco per guidare.

Tazio Bruno Martini, "Le ineccepibili ragioni del gin tonic"

Otorinolaringoiatria

2010-06-09T16:40:00.001+02:00

La signora Isabel Allende sostiene che (cito testuale) "Il miglior afrodisiaco per le donne sono le parole: il vero punto G è nelle orecchie".

La signora Isabel Allende è una donna.
La signora Isabel Allende è una scrittrice affermata.
La signora Isabel Allende ha venduto milioni di libri. E questi libri li hanno comprati milioni di uomini, si, ma anche e SOPRATTUTTO milioni di donne.
La signora Isabel Allende scrive da cani. Ma NONOSTANTE questo, quei milioni di donne continuano a comprare i suoi libri.
Cristosanto, DEVE aver capito qualcosa che a me sfugge. DEVE.
Allora, mi fido.

La mia fidanzata mi ha denunciato per tentato uso improprio di oggetto fallico in lattice. Poi mi ha piantato e è scappata col suo otorino.

Tetrapiloaforistica #7: Anatomia & cigarettes

2010-06-08T17:11:00.001+02:00

Proporrei un cambio di nome di matrice anatomica, da intestino a inDestino:
in effetti, l'esito di una giornata, molto spesso dipende da quei dieci minuti che seguono caffè & sigaretta, e precedono il resto della tua vita

Se la rossa vuole ucciderti, ci pensa la bionda a salvarti la vita

2010-06-08T16:05:00.002+02:00

Sabato notte, nemmeno troppo tardi, viste le abitudini.
Ma l'hai bevuta.
La birra di troppo, una rossa; tutte quelle di prima le avresti rette tranquillamente, ma questa rossa no, semplicemente non potevi, e qualcosa, dentro di te, cede.
Ti metti in macchina, la direzione è casa; ti piomba addosso tutto: una giornata al mare, un aperitivo in centro, una cena, un dopo cena e un concerto. E lei, la rossa che vuole rapirti la vita.
La strada provinciale sfuma nel buio e sfoca nell'alcol; le curve sembrano sempre un pochino più dritte, i rettilinei si fanno sinuosi; gli occhi si fanno pesanti, i sogni si mischiano alla realtà.
Vorresti fermarti, ma un posto decente per accostare non c'è, e tutto quello che vuoi, adesso, è un letto in cui crollare fino a domani.
Lo sguardo rosso di un semaforo ti convince a poggiare il piede sul freno; sei fermo, occhi cinesi che tieni aperti a stento, e sai che una volta ripartito sarà tutto infinitamente più difficile.
Ed è una bionda che viene a salvarti.
Una macchina si ferma al semaforo accanto alla tua, e tu non registri nemmeno l'informazione.
Poi ti senti chiamare, e lei, mezzo busto fuori dal finestrino, ti chiede se hai da accendere.
Il verde scatta, dietro di voi qualcuno suona impaziente, tu gli dici di accostare con te e riparti.
Accosti, qualche metro dopo il semaforo e aspetti, seduto, di vedere quel che succede.
L'altra macchina accosta, qualche metro davanti a te, e tu puoi gustarti lo spettacolo di lei che scende e ti viene incontro, con l'andatura incerta degli adoratori di Bacco, stretta in un jeans e una maglietta che non ricorderai mai con certezza se è azzurra o verde o quello che è. Arriva di fianco alla macchina, occhi cinesi che incontrano occhi lucidi, del colore di una bottiglia di gin Bombay Sapphire, la massa bionda dei suoi capelli illuminati dalla fiamma dell'accendino.
Poi ti dice che sei la persona più gentile che abbia mai incontrato, allunga una mano dentro il finestrino e ti accarezza la testa, miele caldo su una ferita aperta, brucia dove tocca, e intorno cola piacere.
Se ne va, irreale e improbabile così come è comparsa, lasciandoti in dono quel tanto di lucidità che ti serve per riparare nel porto sicuro di un parcheggio sotto casa e svenire con calma.
Ti svegli ridendo nelle prime luci dell'aurora, e mentre barcolli verso casa ringrazi la tua personale divinità fatta di eventi improbabili, che questa notte è venuta a salvarti la vita tracciando la fine di un cerchio, a concludere un capitolo della tua vita.
Una ragazza dai capelli rossi ti stava mangiando la vita, e tante, tante birre bionde ti hanno tenuto in piedi.
Troppe birre rosse volevano rubarti la vita, e una ragazza bionda è comparsa per trattenerti tra i vivi.

La Festa Dei Morti - Estratto -

2010-06-07T12:59:00.003+02:00

La Festa dei Morti è un estratto di una cosa che sto scrivendo da una decina di anni e che, con tutte le probabilità, continuerò a scrivere per il resto della mia vita, giacché, ormai, non è più una questione di fare o non fare. È una questione d’affetto. E sinceramente, non sono pronto a finirlo ed abbandonarlo. Forse non lo sarò mai. Comunque, qualsiasi cosa sia, si chiama Fiaba Noir. A voi.

Nota: Il titolo dell’estratto, non l’ho scelto io. Gliel’ha dato uno che l’ha letto. Lo ringrazierei e lo citerei, se solo mi ricordassi il nome.

- Sai a cosa pensavo Mendoza?
Inarcando il sopracciglio senza smettere di pulire il bancone.
- Pensavo... non ho mai visto un vecchio giù in città... a parte il Capitano...
- Non ce ne sono. Hai pulito i bicchieri?
- ...
Pausa; lo straccio stride su una superficie già lucida, insistendo su aloni che giustamente chiedono di rimanere lì, dove placidamente hanno albergato per tanto tempo.
- Si, li ho puliti. Ma che vuol dire che non ci sono?
- Vuol dire che non ce li fanno stare. E li hai anche asciugati? Sai quanto detesto le macchie di calcare.
- No, ora lo faccio.
Ripone lo straccio sulla spalla a far da sostegno all'aria burbera e lavoratrice d'un barista. Si muove a passo lento, ciondolando sovrappensiero verso il lavabo.
- Che vuol dire?
- Cosa?
- Quello che hai detto.
- Quello che ho detto che?
- Riguardo i vecchi... che non ce li fanno stare.
Mendoza si irrita facilmente se lo si disturba mentre sta sistemando i suoi panini all'olio imbottiti di tonno e pomodoro. Osserva l'altro darsi da fare, chino sui boccali con il canovaccio pulito.
- C'è una legge qui - riprende a sistemare i panini - che vieta loro di girovagare per la città.
- Ah... e dove vanno a finire?
- Nei cimiteri.
- NEI CIMITERI?- Si volta di scatto facendo cadere in terra una pinta che ora è una ex-pinta e che probabilmente non sarà mai più una pinta.
- Cazzo.. scusa...
Mendoza non si scompone.
- Pulisci e stai più attento, hombre.
- Ma cazzo... uccidono i vecchi qui?
- Non dire stupidate. Certo che no.
- Ma allora che vuol dire che stanno al cimitero?
- Vuol dire che ci vivono. Questa legge risale ad una ventina di anni fa e dice che uno, quando diventa vecchio, se ne deve andare a sdraiarsi ai piedi della propria lapide, aspettando che la Vecchia Baldracca venga a prenderlo. Loro non possono fare niente altro che stare sdraiati. Qualcuno si porta dietro la televisione. I figli e i nipoti vanno li a piangerli, a trovarli, a portar loro dei fiori, o del tacchino.

- Guardami bene figliolo - disse Mendoza puntandosi l'indice agli occhi - Non c'è peggior morte per un uomo che l'essere dimenticato da vivo. Ma la gente non dimentica mai uno morto davvero, perché a farlo sarebbe peccato.

Quelli che eravamo noi. Barcellona.

2010-06-06T09:58:00.006+02:00

Posto questo, che non è più d'un ricordo. Ha la stessa storia di quest'altro Barcellona. E' lo stesso viaggio, con le stesse persone. Perché è proprio così: dietro il blog, c'è un'amicizia che parte da lontano e parecchie delle stronzate che leggete, le abbiamo fatte insieme. Parecchi di quei rum e cola, che sono un po' i protagonisti dei nostri post, sono andati giù, quando stavamo seduti allo stesso tavolo. Era giusto per dirvelo.

Di solito si parte dall’inizio. Ma non ci riesco, mi vien meglio partire dalla fine. E la fine, acclarata, conclamata, non è stata quando il tribolato e traballante aereo ha scagliato a terra le sue ruote una per volta. No, la fine, certificata e sottolineata del viaggio, è stata quando, messo piede a casa, ho acceso il televideo e ho letto qualcosa riguardo una legge sulla cortesia negli uffici e che si vuole la croce nel tricolore. Quella è stata la fine del viaggio. Il duro, traumatico, ritorno alla realtà e a questa terra che sovente indico con un’imprecazione. E allora viene ancora più facile bestemmiare per tornare indietro a scavicchiare qualche ricordo ancora caldo dal retrobottega. Per trovare un appiglio, un placebo che rilassi, e che bagni di nostalgia quel che è ora. Nostalgia vitrea e soporifera, spalmata lungo i vialoni di Barcellona, sul Mirò della Rambla, fra le finestre di Casa Battlò, sugli sterrati di Park Guell. Nostalgia fabbricata in bevute e risate, con gente che come me si dava il suo bel da fare per vomitarsi l’anima. Si, perché l’anima ce la siamo vomitata, o quantomeno ripulita. Una spugnata per lucidare quell’opaco dell’immobilità. Si arriva in Spagna e si sente il fremito di un punto zero, di un cambiamento, di una ragione fioca e vessata dalle circostanze, che vuole riemergere come una statua incastrata in un marmo non ancora scolpito. Questa era Barcellona per me e credo per molti di noi. In viaggio, si ha il piacere della scoperta, del ricercare ed in effetti c’è stato anche quello. Prima di essere soppiantato da un senso ancor più profondo, di quiete, posta nel centro di quell’aria gitana, di strade pervase di essenze vitali, di creatività quasi molesta all’occhio per quanto sgargiante. La quiete. La quiete di sentirsi a proprio agio, coccolato dai palazzi del Barrio Gotico e nella poca luce che ti delude le pupille, pure nella calura della mediana. E’ così che ti accorgi che sono proprio i colori ad avere sapore. Attraversandoli in estasi eterea, raggruppandoli con la mano in una manciata di sensazioni da tenersi in tasca, per almeno tutta questa vita. Dietro ad ogni goccia d’alcool c’abbiamo nascosto cose, che ci eravamo portati dietro. Bagagli senza etichetta e forse qualcuno l’abbiamo perso da quelle parti, stipato nei locali, in fondo ai bicchieri, tornando più leggeri. Abbiamo camminato e bruciato tutto, c’è stata voglia, tanta voglia. Dando un senso profondo al brusio e al tintinnare, al rumore del vetro infranto, dell’addormentarsi nel bagno, del salutare sconosciute, di parlare una lingua non nostra.
C’è Barcellona e poi il resto del mondo.
Forse per quei tre giorni, il resto del mondo, non c’è stato.

Tetrapiloaforistica #6: Libero Arbitrio

2010-06-05T20:32:00.002+02:00

Poter vivere da coglioni, quanto basta per dimostrare che la morte non è un elemento casuale nell'esistenza.

La dama, il giullare e il re 3: la dama che ogni giullare vuole

2010-06-04T12:30:00.005+02:00

Già t'amo mia dama dal volto nascosto,
ma quel che chiedi forse è un eccesso:
guêpière e belletti non posson
nascondere un grosso difetto.

Son giullare non dama cortese
e a nasconderlo non bastano sete,
invero son donna come nel seicento
le attrici di un teatro inglese.

Ci fai moschettirei, mia dama celata

a noi che siamo puttanieri di vita:

a noi che ogni notte l'abbiamo amata
a noi che ogni giorno l'abbiamo pagata.

A farsi è cosa assai complicata
e più ch'esercito faremo masnada
lo farem di notte declamando per strada
poesia e prosa in incursion letterata.

Vieni se vuoi, io ti invito,
se non ci separano infinite distanze
e declameremo nella sera invitante
tutte le rime che fin qui c'hanno unito.

Ora che ho detto ogni cosa leggera,
o faceta o facile come fendere l'aria
parlerò con parole importanti
sfoggiando per te la mia faccia più seria.

Le parole son del mio sentir frutti insinceri
e si ingegnano a nascondere il vero
io le piego e le domo come posso,
ma tu scosta se puoi il loro velo.

Siamo maschere messe in vetrina,
siam campanelli, merletti, corona,
anche adesso è evidente mia dama,
ci fingiamo poeti parlandoci in rima.

L'anima ha un peso ridotto,
a guardarla son pochi i capaci,
e a girare postandola esposta
sovente ci taccian d'esser mendaci.

Per questo io resto giullare:
per intessere arazzi di fiato
che infiltrin la mente distratta
di un pensiero che lasci basito.

Ricorda il giullare è l'uomo più attento
fa si che la burla non susciti offesa,
conosce l'anime dagli occhi che guarda
e ogni parola che dice la pesa.

Non dico più niente ora basta
che ho brama di tue nuove parole.
Trepido attendo una risposta
dalla dama ch'ogni giullare vuole.

Barcellona

2010-06-03T22:35:00.001+02:00

Posto qui una cosa che ho ritrovato, scritta poco prima di aprire il blog

Ero al porto, in una bella giornata di novembre, a guardare le barche passare, a godermi il sole, disturbato dai turisti, che guardano, indicano, ma non vedono mai l'anima del posto.
Ero sulla terrazza del parco, disturbato dalla folla, a respirare l'aria pulita che c'è lassù, abbracciando con lo sguardo tutta la città.
Poi ero nei vicoli, nelle strade, nella metro, nei locali, nelle discussioni, nella musica, nelle manifestazioni, nelle esibizioni degli artisti di strada, nella cordialità innata di chi mi circondava, ero nei sorrisi, infiniti, caldi, sinceri, onnipresenti.
Ero, e me ne rendo dolorosamente conto solo ora che sono di nuovo distante, tornato a casa.

Tetrapiloaforistica #5: aritmetica caraibica

2010-05-31T22:43:00.000+02:00

...che qua fanno dei rum e coca che uno basta, due ti rimettono al mondo e tre ti mandano all'altro.

Post postalcolico, postprandiale ma soprattutto postumi

2010-05-30T17:07:00.002+02:00

Questo post è nato ieri notte, fra le due e le cinque del mattino, aveva tutt'altro contenuto e un titolo completamente diverso; ma è lo stesso post, giuro, solo che s'è svegliato sfatto stamattina, e allora s'è dato una restaurata prima di presentarsi a voi, per non fare brutta figura.
Il titolo ieri sera era "Rum e cola, grasse bassline e puzzo di piscio" e dissertava sui piaceri di saltellare in cinquecento su un fazzoletto di terra battuta, dell'essere sudati e fangosi, dei cani che passeggiano nei centri sociali. E del fatto che io riesca a provare sconfinato amore per tutto questo senza nemmeno una qualche giustificazione psicoattiva; escludendo ovviamente l'alcol, che però non è noto per far provare amore, al massimo sesso, e solo se lo beve lei, possibilmente in quantità esagerate.
Questo ieri, ma visto che oggi ci sentiamo stanchi, io e questo post, e la luce ci fa male agli occhi, ci guardiamo l'ombelico; benvenuti quindi in un post ombelicale (volevo scriverlo in un post, prima o poi, e ora lo riscrivo anche, O-M-B-E-L-I-C-A-L-E, tiè).
Detto questo io e il qui presente post vi salutiamo e ci andiamo a stendere un paio d'ore, lasciandovi con la piacevolissima immagine di me che mi guardo l'ombelico (e se ieri sera avete trattenuto a stento la cena, con questa scena appena dietro gli occhi sicuramente il pranzo non lo trattenete), e comunicandovi che Tetrapiloctomia alla buona sta diventando una cosa terribilmente seria, e che questo è il suo centesimo post. [Applausi]

Tetrapilocronaca #4: Studio Aperto

2010-05-29T14:58:00.007+02:00

Finalmente, torna il bel tempo.

Maroni sugli immigrati: "Meglio accordi che pattugliamenti"

Tra Viale Zara e Marrakech

2010-05-28T17:20:00.000+02:00

Tra Viale Zara e Marrakech (tarantella per il giovane leghista cinico)
di Danilo Cipollini

“Immagina Roma come un buco di culo, con il Raccordo Anulare a fargli da cintura, e dentro sei milioni di minuscoli cazzi che si dibattono per sfondarlo.
Milano pensala come un naso imbiancato di coca che tira su rumorosamente e si gode le ultime botte, Torino come il cervello operaio e buio di quel naso, strafatto di quel che Milano tira, messo a mollo nella nebbia.
Genova e Venezia sono occhi blu mare, con le pupille ristrette, che guardano fisso verso sud, verso Firenze, cuore pigro di questa nazione.
Napoli è un pene, mollemente adagiato su un fianco, senza spunti di vitalità, senza alcuna eiaculazione - tolte quelle che offre il Vesuvio.
Da lì in giù, il resto dell’Italia sono solo gambe. Gambe da donna, gambe da puttana, bellissime da guardare ma sostanzialmente inutili. Un corpo vive bene anche senza gambe. Lo sanno tutti.”
Diego rilegge quello che ha scritto. Non è male, è un buon inizio.
Pure i ragazzi della sezione lo chiamano “lo scrittore”, perché lui è quello che scrive sempre gli articoli che mandano al giornale.
Giornale… Giornaletto, ecco. “Voce Padana”. Un paio di centinaia di copie.
Però s’è fatto un po’ di nome, articolo dopo articolo.
Cristo quant’è tardi. Le nove. Qua in Padania, alle 9 si è già mangiato da oltre due ore.
Meno male che a casa sua si mangia tardi, di solito.
Diego si alza e raccoglie i fogli. Li infila nello zaino e spegne tutte le luci.
Due mandate di chiave e via, fuori, in strada.
Diego esce dalla sezione della lega nord di Biassono.
Il motorino fila veloce per le strade. Fende piazza Italia già deserta, tutta la brava gente lombarda al momento è in casa davanti alla tv. Gente onesta, gente generosa, che lavora duro.
Gente orgogliosa.
E che rende Diego orgoglioso di farne parte.

Diego ferma il motorino dietro un angolo tranquillo. Si tiene il casco in testa. Dallo zaino sfila una bomboletta spray. Verde, verde Padania. Inizia a camminare, senza fretta. Fa una cinquantina di metri. Riconosce un muro giallino e si ferma. E’ casa del suo amico Giuseppe,.
Peppe.
Peppe è nato a Catania. E’ un terrone. E’ venuto a nord coi genitori quando era piccolo, alle elementari stava in classe con Diego. Poi, si son persi di vita. Ha appena rilevato un bar, il bar che era di un onesto Padano… non va bene. Non va per niente bene. Quindi quelli della sezione di Diego hanno deciso di dargli un segnale. Per fargli capire che proprio non ci siamo.
E lo deve fare Diego.
Quasi gli dispiace. Lo conosce, da ragazzini stavano al banco insieme. Ma lo dice anche Umberto, il Senatùr “Chi vuole sposare la Lega poi deve seguire gli ordini”.
La mano guida il getto di spray sul muro. Poche parole costellate di un ottimo dialetto lombardo. Un invito esplicito a ripercorrere indietro la strada che lo riporta in Sicilia.
Diego corre.
Torna indietro al motorino, salta in sella, schizza via.
Il cuore pompa.
Diego accelera.
Diego.

Ogni volta che arriva davanti casa sente una fitta allo stomaco.
E’ sempre così. E’ sempre peggio.
Pensa ai suoi 19 anni, ai progetti che lo portano lontano da casa. Quanto ci vorrà ancora? Un anno? Due? Non importa. “Tegn dur, mai molàr”. Così si dice, da queste parti. Tieni duro, mai mollare.
E se lo ripete, mentre sale le scale.
Tieni duro, mai mollare.
Mentre cerca le chiavi
Tieni duro, mai mollare.
Mentre apre la porta.
Tieni duro, ma... ma…mma. Mamma.
“Ciao, mamma”.
La signora corpulenta si alza dal divano con agilità insospettabile e spegne la tv.
“UEEEE!! DIEGHI’!! Sì tturnate?? Bello a mammà! E come è andata, eh? Dillo, dillo a mammà! Tutto bbuono?”.
Diego Armando Esposito sospira.
La sua famiglia proprio non la regge più.
“Si mammà, andò tutt’bbuono”.

“Mi fa piacere assai. Vieni in cucina, che mammà ti ha fatto la frittata di pasta …”.

E Diego si consola un po’ pensando che almeno, la frittata di pasta alla polenta gli rompe il culo.

Tetrapiloaforistica #4: audiodeterminazione

2010-05-28T10:57:00.003+02:00

Infrangi ogni silenzio che non vuoi accettare.

Quel che deve restarti, poi (Hole iz that j’adore)

2010-05-27T16:50:00.002+02:00

Quel che deve restarti, poi, alla luce del sole, è quella meraviglia che t’ho disegnato sul volto, in una “O” perfetta. Perché nessuna, e dico nessuna, ha mai saputo sorprenderti come ho fatto io. Quel che deve restarti, non andarlo a cercare nel disordine scomposto della nostra follia. Non andarlo a cercare nelle confezioni scartate dei preservativi – che stringevano troppo -. Non siamo stati presi dalla notte per essere dimenticati. Il giorno è solo un intervallo, fra i nostri bisogni, e la mattina, questo non può cancellarlo. Si, le cose che devono restarti, non cercarle nelle impronte delle mie mani. È un viaggio che abbiamo fatto insieme e sono sicuro, che li, sul muro, trovarai le tue stesse orme. Quel che deve restarti, non è nei numeri da circo in cui ci siamo prodigati. Siamo stati piuttosto un puzzle che non combaciava, ma che, per come l’abbiamo messa, s’incastrava. Vedi, che poi alla fine, la vita è come le lenzuola che abbiamo lasciato. Stropicciata. E dove tirarle, l’abbiamo deciso noi. E aspetta a dire che la cena non è rimasta. Hai presente quando t’ho detto che andavo a rifarmi il trucco? Ho mentito. - A proposito, hai lo scarico rotto, chiama l’idraulico, ti ho lasciato il numero sullo specchio -.
So che ora, t’ho lasciato un vuoto dentro e so come ci si sente. Ma se i discorsi non sono rimasti, quel che ancora c’è, è che deve farti ricordare di me, è quella tua camminata strana, testimonianza d’una circonferenza brasiliana. Soltanto una cosa, non ti resterà di sicuro.
Sono i cinquanta euri sul comodino.

Un bacio sulla cappella,
Fernandinho do Brasil

Quel che resta poi

2010-05-27T15:24:00.002+02:00

Quel che resta poi, alla luce del sole, sono piatti sporchi che nessuno si è preoccupato di lavare e calici ombrati di rosso: il mio solo di vino, il tuo anche di rossetto, a disegnare il contorno delle tue labbra.
Quello che resta poi sono candele consumate, un letto sfatto, lenzuola da lavare per togliere via le macchie del tuo piacere; e finestre da aprire, per togliere l'odore di sudore e sesso che si attacca alle pareti.
E poi, una scatola vuota, piena delle acrobazie lessicali che solo i produttori di profilattici sanno fare, e le confezioni quadrate strappate, a ricordare la natura usa e getta della serata; e i segni sulla schiena, i muscoli stanchi e la forma netta delle tue mani sul muro appena dipinto, V-A-F-F-A-N-C-U-L-O!
Non è rimasta la cena, mangiata distrattamente, digerita e poi consumata seguendo il ritmo più semplice, antico e animale che ci portiamo dentro: una teoria di singoli colpi protratti all'infinito, fino allo sfinimento.
Non sono rimasti i discorsi e le parole di carta, dette senza nessuna ragione se non quella di farti dare un tono, per fingere la mia necessità di corteggiarti e sedurti, per nascondere che tu, qui, sei venuta solo per avere un uomo fra le gambe.
Quello che resta poi, quando il sole viene a cancellare tutte le illusioni e le menzogne, è la tua paura, e il bisogno di un letto per sentirti ancora giovane e attraente, e la mia solitudine, che con le palle vuote e gli ormoni sfiancati, è libera di urlarmi in faccia tutta la sua terrificante esistenza.

La dama, il giullare e il re 2: A ogni dama il giullare che vuole

2010-05-24T17:29:00.000+02:00

Mia dama vi chiedo perdono,
che far ciò che faccio io devo,
il mio compito è causare il sorriso,
ma non sempre nel farlo io rido.

Ogni dama ha il giullare che vuole,
che legga sonetti o che faccia capriole,
ma non sempre riesce a vedere,
che c'è un uomo dietro ogni giullare.

Tu lo conosci che è sempre ridente,
da quando ti svegli a che il sonno ti coglie,
ma non conosci il giullare davvero
quando è chiuso nelle sue stanze,

quando la notte la corte è silente,
e toglie colori sgargianti e campane,
tu non sai quanto è uomo la sotto
lo strato di trucco dal doppio colore.

Il giullare ti giuro non piange davvero,
ma sul suo volto non trovi sorriso,
anche lui ha il limite di tutti i pagliacci,
lui non può rallegrarsi da solo.

Dolce dama che nega il suo nome,
e il cui volto invero non scorgo,
ti sfida l'uomo che è dietro il giullare,
a fargli fiorire un sorriso sul volto.

Requiem

2010-05-24T09:12:00.000+02:00

Oggi
Uno scrittore muore, e centomila giorni di festa.
Uno scrittore muore, senza esser tale.
Centomila giorni di festa.
Grida che s’è spento, un calvario lo appaga. E quel che è incontrovertibile, inappagato rimane. Che oggi si spengano la fiamma ed i falò. Niente sere ad augurargli un augurio che sia. Oggi si spense, reciteranno il requiem. Oggi morto s’è fatto, uno scrittore che è morto di fatto. Non è un colpo al cuore?

No, non lo è.

Oggi si spegne il solco e affanculo il resto.
Niente altro da dire, sulle bocche di tutte, messe e preghiere. Mea culpa, mea culpa.
Messe e sorrisi.
Cento mila giorni di festa.
Oggi si spegne un uomo che muore, che vizio, per caso, lo voleva chiamare scrittore.
Sua colpa. E poi messe e lamenti. Oggi si affaccia al mondo un uomo che muore scrittore.
Cento mila giorni di festa.
Addio, signori e signore.

La dama, il giullare e il re

2010-05-14T15:21:00.003+02:00

"Dove sei, giullare?" chiese il re leggero.
"Eccomi, mio re" disse in un tintinnar di campanelli il giullare sapiente.
"C'è una dama alla mia corte, giullare, nei cui occhi non scorgo la gioia. Va giullare, riporta la gioia in quegli occhi, che alla mia corte non voglio tristezza".
"Mio sire, conosco la dama di cui state parlando. Ella è affetta da un male che non posso curare con una battuta ed un tintinnar di campanelle. Solo il tempo, e la sua volontà, hanno questo potere." Rispose mesto il giullare.
"Ma andrò, e farò ciò che è in mio potere.
La ubriacherò con risa, con vino e con ballo,
le insegnerò la quadriglia del matto,
che di quattro battiti non suona che il terzo,
le farò un dono che duri una sera,
il privilegio di una testa leggera,
riscoprendo il gusto di ballare da sola.
Questo io posso mio re,
non mi è dato curare quel male,
solo, per una sera, lenirne il dolore."
"Va giullare, fa quel che puoi, tutte le volte che devi. Tutto quello che voglio è scorgere ancora gioia in quello sguardo."
E il giullare andò, con una capriola ed un balzo, con risa ed un accenno di passi della quadriglia del matto.
"È pazzo" pensò il re leggero "ma nella follia lui ha la cura per tutto."
"Mio re" pensò mesto il giullare sapiente "avrai quel che chiedi, ma pagandone il prezzo più alto.
Della dama che ami avrò cura,
che sia per una sera o più d'una,
caparbio carpirò la sua fiducia,
per farla sentire leggera e sicura.
Poi soffierò fra le sue ceneri spente,
alla ricerca di braci nascoste,
invisibili a tutta la gente comune,
ma lampanti per gli occhi di un folle.
Soffierò ancora per portarle alla luce,
per farle ardere di fiamma vivace,
fatta di gioia e di vita vorace,
che negli occhi, mio sire, riluce.
E lei ballerà la quadriglia del matto,
scoprirà che si balla anche senza compagno,
scoprirà che si vive ad un livello più alto,
e di te, mio re, non cercherà più lo sguardo."

Idrogrammatologia 7: Anche le società più civili hanno qualche difetto

2010-05-06T18:25:00.002+02:00

Sto pensando ad una società in cui un concetto come l'omofobia non è nemmeno comprensibile, in cui domandare dei gusti sessuali equivale a chiedere se si preferisce il dolce o il salato.
Sto pensando ad una società in cui la libertà di culto è assoluta, in cui gli edifici di culto delle varie religioni e divinità sorgono gli uni accanto agli altri, in cui nessuno si sognerebbe mai di mettere in discussione l'altrui credo.
Sto pensando ad una società cosmopolita, in cui la diversità è ricchezza, in cui le varie culture si confrontano e si integrano per dar vita ad un qualcosa di nuovo ed in continua evoluzione.
Sogno una società in cui è scontato prendersi cura dei propri dipendenti, una società in cui ogni singola persona è un investimento da portare avanti e curare, dove, di fronte alla proposta di un lavoro a tempo determinato, sarebbe il capo stesso a riderti in faccia.
Certo, i romani davano i cristiani in pasto alle belve affamate; ma di fronte all'alto grado di civiltà raggiunto questa piccola barbarie impallidisce, e stiamo comunque parlando di quasi due millenni fa.
E poi in fondo è vero che i leoni li affamavano, ma di fame non ne è mai morto nessuno!

Coma da suggerimento: Ho visto Stella cadere

2010-05-04T18:18:00.003+02:00

Chiaccherando con M, e raccontandole le ultime peripezie, lei mi ricorda questo racconto. Che in più di un anno e mezzo di vita, non è affatto passato di moda. Qui su Tetrapiloctomia non c'era... Vale la pena postarlo.
Enjoy.

Ho visto Stella cadere.
di Danilo Cipollini

Se ci fosse un interruttore che ti spegne, giuro, lo userei.
Bastasse premere un bottone per dimenticare e ricominciare da capo, non ci penserei un secondo.
Non c'è metodo per sollevare ciò che muore, è vero, ma ho scoperto che anche uccidere ciò che ancora vive è tutto fuorché facile.
Vallo a spiegare a un cacciatore. Vallo a spiegare a un macellaio, o a un assassino.
Ma soprattutto, vallo a spiegare alle vittime.

Mentre tutto questo mi viene addosso, nonostante tutto questo che mi corre addosso, tu mi chiedi di aspettare.

Sono seduto a Corso Buenos Aires, nella tua Milano, davanti a me passa una modella che fuma elegantemente una sigaretta e, svogliata, occhieggia le vetrine.
Andrea G. Pinketts, nei suoi libri, ne ha descritte tante delle modelle di Corso Buenos Aires, ma tutte mute. Tutte oggetti, Veneri di nicotina e fard, abili per lo più al piacere dell'uomo o da tenere buone per l'alcolismo.
Io oggi vorrei dar loro la possibilità d'un riscatto, farle finalmente parlare, Cristo, che qualcosa avranno pure da dire.
Così prendo Ingrid (questo è il nome che le ho dato) e di lei, più che il culo nudo, immaginerò la mente.
Torniamo allora dalla nostra Ingrid, che cammina elegante ma non troppo, sui tacchi aguzzi come pugnali, le gambe lunghe dalla pelle chiara che filano, strette, sul marciapiede coperto di mozziconi, il vestito nero che svolazza poco intorno alle ginocchia nude.
Un tacco si impunta e l'andatura quasi elegante si scompagina un secondo, Ingrid piega sulla destra, sembra quasi che cada, magnifica quercia tradita da un minuscolo taglialegna, ma si riprende, tiene duro spingendo sui lombi allenati e nello spazio di due metri riprende postura e eleganza.
Unico segno tangibile della quasi-caduta, fra le sue dita è scomparsa la sigaretta, che ora rotola sul selciato lasciandosi dietro piccole colonne di fumo. Sibila “Merda”, con un forte accento del nord Europa (Norvegia, Danimarca forse, ma più probabilmente Svezia), riavvia con la mano il fatale caschetto di capelli rossi e fulmina in basso con lo sguardo la traditrice di carta e tabacco che lentamente muore a terra, nell'indifferenza generale.
Lentamente muore anche Ingrid, muore dentro da un mese, da quando Stella non c’è più.
Stella che le illuminava il cuore, Stella modella, anche lei, che vive a Roma in una casa dalla quale, certi giorni, si sente l’odore del mare. Stella sorella, stesse esperienze, stessa sorte, stessi timori, stessi incubi di plastica. Stella gemella, quasi, per quanto forte, e bello, era il loro amore. Stella che era così diversa da lei, così razionale, così calcolata, Stella che amava in piccole cose e rifiutava i gesti teatrali. Stella che un giorno ha detto “Qui non c’è più nulla che possa darti. Vorrei che non ci vedessimo più.” ed è partita, sparita, Stella che è caduta, confus, dice, e dice che ora no, ora si deve ricostruire, ora non si può più.
Ingrid alza gli occhi e mi guarda. Non guarda verso me, guarda Me. Non servono parole perchè viviamo nello stesso dolore, un mondo a parte in cui tutti gli altri ci sono ma sono ovattati, lontani. Si avvicina con lo sguardo più vero che mi riesce di immaginarle in faccia e accendendo un’altra sigaretta mi dice solo “ Ho visto Stella cadere”. Poi si siede accanto a me sulla panchina di legno e per un po’ stiamo zitti. Sigaretta lei, sigaro Toscano io. Zitti, che a parlare ci pensa già Milano. Passano un paio di minuti quando si volta e mi fa “Piacere, Ingrid”. Non le regalo il mio nome ma tiro un’altra boccata e le chiedo “Ha fatto male?”, come se non conoscessi già la risposta.
“Lo sai che fa male”.
“Già, ne ho una vaga idea”. Sorrido.
“Io ho idea che tu sei qui per lei”, mi fa.
“No..cioè si... cioè Ingrid non lo so, davvero. E’..assurdo, è incredibile come la confusione di un altra persona... poi può diventare la tua.”.
Segue silenzio imbarazzato e amaro che ci lascia il tempo per fumare il fumabile.
Quando la punta del Toscano è così corta che il calore mi brucia le labbra a ogni tiro, lo butto.
Devo essere proprio conciato male se una bella donna in crisi per amore mi abborda in cerca di conforto e non per un amplesso che le riabiliti un paio d’ore.

E all’unisono, all’improvviso, gli occhi fissi sull’asfalto, diciamo “Se ci fosse un interruttore...”. E ci fermiamo, sorridendo per quel pensiero diviso a metà, le faccio segno di continuare lei, anche se questa frase la conosco già. Spegne lentamente il sorriso e dopo un istante “Se ci fosse un interruttore”, ripete, “per spegnere i pensieri, lo avrei premuto un mese fa.”.
Stràli di fritto vengono scoccati dal Mc Donald’s qui davanti, ora che il sigaro non mi protegge più con la sua cortina densa di fumo arrivano tutti a segno.
Ingrid mi chiede l’età e quando gliela dico scuote la testa e non ci crede. Mi sfida alla prova e le passo la carta d’identità per difendere quel che ho detto, manco fosse un carabiniere. E in effetti è furba, troppo furba per essere un carabiniere, perchè con questa mossa ha scoperto non solo l’età ma anche il mio nome.
“Sembri più grande, Danilo... Sei invecchiato in fretta”. Colpa della boxe e di una donna, dico io.
“Ognuno ha la sua Stella da guardare cadere”, rincaro la dose.
Stringe i pugni e si alza di scatto, fa per andarsene, si volta dopo un paio dei suoi lunghi passi eleganti e mi dice “L’assurdo è che dopo averla vista cadere, l’unico desiderio che riusciamo a esprimere è che torni presto al proprio posto”.

Poi si volta e se ne va, lasciando scivolare dalla borsa quello che sembra un biglietto da visita, guardandolo mentre plana quel tanto che basta a farmi capire che è un caso.
Si allontana a passi veloci. Splendida.

Guardo il biglietto dalla panchina e non lo raccolgo. Vado via, accendendo un altro Toscano.

Dopo aver visto cadere una Stella, chi guarderebbe cadere un biglietto?

Scleropatomittenza 8: come stai?

2010-05-03T14:09:00.001+02:00

Undici del mattino, sveglio da due ore dopo quattro di sonno agitato.
Spengo la quinta sigaretta, chiudo la terza telefonata di lavoro, ed è un'ora e mezza che soffoco inscatolato nel traffico.
Cinque tre, e chi vuole intendere intenda, per me ormai è un mantra.
Nelle gambe ho quaranta chilometri e due notti a ballare, sulla pelle le ustioni del sole e il gelo dell'acqua di mare i primi di maggio sotto un cielo color piombo, nello stomaco un fine settimana senza smettere di bere, nemmeno per sbaglio; dentro ho dei pezzi che non ne vogliono sapere di tornare insieme, e intanto qualcuno urla e scalcia e non ne vuole sapere di smettere di far danni.
Lunedì mattina rabbioso e compresso, alla ricerca di un week-end come valvola di sfogo; capiscilo da solo che oggi è inopportuno, volendo anche pericoloso, chiedermi "Come stai?".

Il mio motore fa le bizze

2010-04-30T16:53:00.001+02:00

Il mio motore fa le bizze, ed è un problema, un enorme problema.
Ci sono momenti in cui va da dio, e io posso sfrecciare libero, senza pensieri e senza destinazione (perchè è questo il bello di correre spinti da certi motori, che non hai bisogno di una direzione o di un obbiettivo, vai talmente forte che alla fine incroci di tutto, e a girare a vuoto per un milione di chilometri o due non si perde poi tutto questo tempo).
Poi d'improvviso strappa, accelera, inchioda, fa il cazzo che gli pare e io sbando; per fortuna che c'è sempre qualche bel muro pronto a fermarmi. Così posso ripartire, ossa rotte e naso sanguinante.
A volte poi inverte la marcia, e mi fa tornare indietro, a rivedere posti già visti, ma solo di quelli dove non mi sono trovato bene; ringrazio i pali che intervengono a fermare questo mio retrocedere, anche se in maniera un poco brusca, anche se non sempre sono piantati in terra come si deve, ma se ne stanno li, semplicemente lasciati in mezzo. Ma li ringrazio uguale, che mi danno la possibilità di riprendere la strada nella direzione giusta, anche se la percorro dolorante.
Mi tocca pure spingere, ogni tanto, che il mio motore non sempre ha voglia di andare, e allora mi tocca prendere il motore fra le braccia e camminare lentamente, ogni passo più pesante di quello precendente, fino a che il mio motore non decide che si può riandare.

A volermi rendere la vita più semplice mi basterebbe abbandonare questo motore sul lato della strada, e continuare a piedi, che in fondo a piedi ci sono sempre andato; sarebbe meno doloroso, e avrei pure la possibilità di guardarmi un poco intorno, per vedere, magari, di trovarne un'altro meno bizzoso, di motore.
Ma alla fine questo motore mi fa muovere più veloce dell'andare a piedi quel tanto che basta per farmi sopportare le ossa rotte e la faccia sgrugnata, e poi, quando non ce la faccio più, quando veramente lo abbandono e inizio a camminare da solo, il mio motore mi raggiunge, mi prende per mano, mi dice <> e senza attendere risposta inizia a viaggiare più veloce di quanto non abbia mai fatto prima, e a me non resta che aggrapparmi più forte, aspettando che ricominci a far bizze, sperando di riuscire a schivarlo, almeno una volta, il muro.

La Padronanza (dei miei Enzimi)

2010-04-30T13:26:00.004+02:00

NOTA: Mi è capitato di ripensare ad un racconto che ho scritto quasi un anno fa. Non era mai apparso qui su tetrapilo e quindi ho deciso di pubblicarlo. Fargli prendere un po' d'aria, ogni tanto.
Perchè si bacia sempre, sempre, la mano che ruppe il tuo naso.
Signori e signori,
vi offro...

La Padronanza (dei miei Enzimi).

Gli Uomini sono cuori che sparano arterie.
Gli Uomini sono cuori e quello è il loro posto nel mondo.
Gli Uomini sono cuori, e questa è una condanna.

Condanna, dico, perché un cuore non può scegliere di fermarsi.
Un occhio … può chiudersi, e riaprirsi quando si sarà riposato un po’.
Una mano può smettere di accarezzare un bel paio di gambe, e riprendere dopo un po’. O spostarsi, piano piano, a sfiorare altre fortune.
Persino i polmoni possono, per qualche tempo, contrarsi e smettere di buttare dentro aria.

Un cuore no.

Un cuore tira dritto sulla sua strada e sia quel che sia, non può smettere di battere e così come lui gli Uomini non possono smettere di muoversi (noi compiamo in media 1328 movimenti, ogni notte, anche durante il sonno), un Uomo anche se non vuole non trova mai vero riposo, e continuerà a bere mangiare fumare parlare sorridere scommettere credere fare l’amore. Pensare. Un Uomo penserà e i suoi pensieri saranno come sangue che affiderà alle Parole, che dell’Uomo sono arterie, vene, perché racchiudano in se quel pensiero e lo trasportino lontano.

Un Uomo è un cuore e questa è una maledizione che rende più lieve osservando l’incanto del meccanismo intorno a se. Attribuisce a ognuna delle persone che gli ruotano attorno un ruolo, la sua molecola, la sua funzione, e resta a guardarli mentre si incastrano a meraviglia permettendo a quel grande corpo umano che è la Sua realtà – una realtà personalissima di cui è il cuore, il motore, lui e lui solo – di funzionare a pieno regime.
I miei anticorpi, puoi chiamarli Mamma e Papà.
Ho una nonna che è la mia milza.
Un fratello che è polmoni.
Fegato, piastrine e ormoni sono delegati agli amici.
Il cervello l’ho affidato ai miei libri e a qualche canzone.
Gli enzimi sei tu.

E io sballo per gli enzimi.

Gli enzimi non se li caga mai nessuno. Quando pensiamo a noi stessi, al nostro corpo, a come funziona … Pensiamo al cuore. Alla lingua. Al fegato, al sesso, al sangue. E trascuriamo sempre gli enzimi.
Dì, ma lo sai a che serve un enzima?
Un enzima è un acceleratore.
Prende i processi che avvengono all’interno del nostro corpo, le centinaia di migliaia di reazioni al secondo che ci permettono di vivere, e li rende più veloci. Milioni di volte più veloci.
Immagina: la Pizza. Quando impasti la pizza, poi devi lasciarla a riposo, a lievitare. Ecco … è un enzima a fare questo. E quel miracolo che si compie in un paio d’ore, senza l’enzima richiederebbe mesi.

Moltiplica lo stesso miracolo per centomila e sbattilo dentro al tuo corpo. E’ quel che sta avvenendo proprio ora.
C’è da restare senza fiato, non è così? E non è finita, reggiti forte che adesso arriva il bello.
La cosa migliore è che, nel fare questo, l’enzima NON SI CONSUMA.
La capisci la grandezza? Non c’è sacrificio, non c’è perdita d’identità, l’enzima resta quello che è. Si lega alle sostanze per il tempo che serve, la fa reagire, la trasforma, e poi si stacca. E torno indipendente. Autonomo. Sicuro di se.

E’ così che sei il mio enzima. Quando mi lego a te, quando sto con te, tutto il mondo si velocizza. Le persone, le parole, i miei pensieri, tutto ruota intorno a me, fuori controllo, in un caos apparente che mi gonfia, mi fa reagire, e Dio solo sa quanto mi rende vivo.
Poi ti stacchi, torni tu, e tutto riprende com’è. Mi lascia il tempo di riprendermi, di pensarci su, mi lascia respirare prima che torni di nuovo tu a velocizzarmi l’anima.
Sei tu che tieni, fra le mani, la padronanza dei miei Enzimi.

Io non lo so com’è, l’Amore. Non lo so come non lo sa nessun uomo, perché a noi non è data la possibilità di conoscerlo. Possiamo solo studiarne una nostra versione, adattarlo a noi, ed essere poi condannati a cercarlo per il resto della nostra vita.
Possiamo inventare una cosa e chiamarla Amore, e provare a viverla cercando in lei di essere felici. Che poi, in fondo, è quel che cerchiamo tutti, non si fa altro nella vita se non provare a essere felici, con ogni mezzo possibile.
E ci ho provato, tante volte, ed ho trovato tante cose diverse, e tutte le ho chiamate Amore, e tutte o quasi poi sono finite perché vivendole, sperimentandole, lasciando che mi emozionassero, si consumavano.
E forse è questa la tua grandezza. Il tuo non consumarti, il tuo restare tu, mi fa sperare che stavolta possa essere diverso. Mi fa pensare che lo sbaglio sia stato cercare l’Amore nel cuore, e quindi dentro di me, e non averlo cercato negli Enzimi.
E’ negli Enzimi che lo trovo oggi e io ti prego … continua a rendermi la vita una corsa. Te ne prego.
Fumo piano mentre mi scorri nelle vene.

Tetrapiloaforistica #3: rivelazioni sull'amore e il suo contrario.

2010-04-26T20:25:00.002+02:00

Se è vero che l'amore non corrisposto è un'emorragia, il non-amore, corrisposto, è peggio. E' sordità. Cecità. Una menomazione, degenerativa fra l'altro. Un cammino ineluttabile verso l'atarassia. Il non-amore corrisposto è la Verità.

Tetrapilocronaca #3: Quando puoi, grida Barabba

2010-04-12T14:38:00.007+02:00

Chissà se Cristo, avrebbe voluto essere ospite di Vespa. Me lo chiedo, con non troppa euforia. In effetti, pare di vederlo, Cristo, quando in pompa magna il presentatore dedica una puntata all’ostensione della Sindone. Pare proprio Gesù, quello impresso sul telo e poco importa se viene ridicolizzato l’esame al carbonio 14, che ricordiamo, data il reperto attorno al 1300 d.C.. Come commentato dagli ospiti in studio, pare davvero improbabile che qualcuno abbia ucciso un essere umano in quei secoli dove il rispetto per la vita era nelle coscienze di tutti, solo per poter donare al mondo una falsa reliquia. Improbabile, ma che dico improbabile, impossibile. Vespa ne pare convinto e di certo, non sarò qui a contraddirlo, data la sua imparzialità e la sua analisi irreprensibile dei fatti; non possiamo che essere coinvolti. E quindi anche Cristo è in tv. In seconda serata. E di sicuro, non si sentirà solo, perché, oggi, il martirio è di moda, ci passano in tanti. Prendiamo una trasmissione di punta Rai, mettiamo che questa sia un reality, facciamo conto che questo reality si chiami L’Isola Dei Famosi e sia condotto dalla donna immagine di Rai Due e che questa, con un’intuizione proiettata agli ascolti, peschi una figura per questo programma quantomeno controversa, che risponde al nome di Aldo Busi, di professione scrittore, presentato come l’uomo pronto a portare la cultura in tv. Ecco, con tutti questi elementi al loro posto, gettiamo le fondamenta per una via crucis in piena regola. Già perché poi, potrebbe esistere ed in effetti esiste, una trasmissione radiofonica romana, Te La Do Io Tokio, in onda su Centro Suono Sport. Questa trasmissione, ideata e gestita da Mario Corsi, è uno dei programmi più conosciuti e seguiti nella Capitale e nasce principalmente come spazio dedicato al calcio e tale rimarrebbe, se non fosse che il conduttore, conosciuto ai più, semplicemente come “Marione”, è da molto tempo in prima linea quando si tratta di portare alla luce temi sociali scottanti e soprattutto dimenticati, spesso e volentieri, dalle trasmissioni che invece sono preposte a tale fine. Controinformazione, mi viene da dire in maniera forse impropria. Ecco dunque che già da qualche anno, grazie anche alla determinazione di Giuseppe Lomonaco, nel ruolo di cronista d’assalto, Te La Do Io Tokio si occupa fra le altre cose, degli spinosi eventi legati ai casi di pedofilia in Italia, seguendo l’equilibrata filosofia del “contro nessuno, a favore dei bambini”. E vista la forza e la costanza messa in queste inchieste, risulta quasi ovvio che proprio da qui venga riportato alla mente un intervento proprio di Busi risalente al 1996, in quel del Maurizio Costanzo Show, che potete vedere qui (se nel mentre non sparisce il video da Youtube, come è già successo). Sebbene poi in seguito Busi prenderà in qualche modo le distanze da quelle dichiarazioni definendole provocazioni (è bello poter dire “era una provocazione” e non doversi mai scusare, invero), in breve molti chiedono l’allontanamento dello scrittore dalla televisione di stato. Il vaso di Pandora è aperto. Nel mentre, nel reality, il signor Busi ravviva lo spettacolo, puntando l’indice contro l’altrui intelletto, in liti e bisticci, e auto proclamandosi profeta di sapere e buon senso. Fino a quando, ritiene giusto sia il caso di tornarsene in Italia, probabilmente convinto che avrebbe continuato poi dagli studi televisivi la propria avventura. Quindi dichiara di ritirarsi dal gioco, viene prima pregato di restare, poi battibecca con gli ospiti in studio ed infine con la Ventura, sciorinando nel frattempo, come fossero aculei d’un istrice messo all’angolo, nozioni storiche di dubbia utilità all’economia del discorso. Tutto questo lo potete vedere qui. Chi applaude, chi fischia, fatto sta, che nei giorni successivi, la Rai comunica che Busi non apparirà nelle seguenti trasmissioni, giacché reo di dichiarazioni anticlericali. Scusa più o meno plausibile da parte dei dirigenti, fatto sta che la patata bollente è messa da parte. Dalle parti del Vaticano, nel frattempo, hanno ben da fare con un’altra bomba, riguardante sempre la pedofilia. Storie brutte, di preti e bambini, di verità forse coperte, forse no, che secondo alcuni quotidiani esteri, potrebbero colpire di riflesso l’attuale Papa. Chissà cosa direbbe Ratzinger intervistato da Costanzo, mi viene da pensare. Comunque, la Ventura non ci sta, poco gli importa delle dichiarazioni del 1996, rivuole Busi a rimpolpare gli ascolti, vuole “garantire la libertà di parola a tutti”. Ecco quindi che lo scrittore diventa martire prossimo alla santità nell’iconografia televisiva. Ma recitando il rosario con il telecomando, mi viene d pensare che in croce non si deve star poi scomodi e da un intellettuale, passo ad un altro, dai modi radical chic altrettanto accentuati, che si cimenta in discussioni calcistiche, ovvero Mughini. Quest’ultimo recita il vangelo del Moggi, venuto al calcio per portare pace ed amore. Lui si poeta incompreso a cavallo fra il vecchio ed il nuovo millennio. Per chi non ricorda, Luciano Moggi, altri non era che il DG della Juventus. La Juventus è la squadra che più di tutte fu implicata in Calciopoli. Per Calciopoli, si intende un intrallazzo di ampie dimensioni fra squadre di calcio, dirigenti, calciatori, arbitri e chi più ne ha più ne metta, atto ad alterare i risultati sportivi delle partite di calcio del campionato italiano. Il calcio è il fiore all’occhiello dell’Italia, colpito sovente da scandali (o forse, più semplicemente, il fiore all’occhiello degli scandali che colpiscono l’Italia). E quindi, troviamo l’apostolo Mughini, su Rete Quattro, che inneggia alla poesia di Moggi, capace di prendere Cannavaro dando in cambio Carini, e distruggendo la prosaica interpretazione della (volgarissima, per l’amor di Dio) giustizia sportiva, nonché di quella ordinaria. E anche qui, poco importa se fra le mille e una sconcezze, quello scambio di giocatori è avvenuto quantomeno sotto una luce sinistra (andate a leggere le intercettazioni e vedete quando Moggi chiede a Cannavaro di “fare casino”, non aggiungo altro). Quando puoi, grida Barabba. E quindi torniamo al principio, dove non basta il vero, per essere più veri delle parole dette in televisione. Io attendo le intercettazioni al carbonio 14, perché sono stra-convinto, che se Gesù non fosse morto di freddo, sarebbe sicuramente andato da Vespa.

Diecimila

2010-04-11T05:30:00.003+02:00

In questo momento esatto, proprio ora che questo post appare sul blog, io sto guardando la mia decimillesima alba.

Sono sulle mura di un castello diroccato, in cima ad una rupe, a guardare la mia decimillesima alba.
Probabilmente sono bagnato fradicio, quasi sicuramente sto tremando di freddo, che sulle mura di questo castello diroccato il vento non da mai tregua, e ti fa entrare il gelo nelle ossa.
Non so con chi sono, se sono solo o intorno molta più gente di quella che vorrei, so che sono ubriaco, che sto sacrificando vino e un'altro pezzo del mio fegato alle semidivinità pagane che abitano i boschi che ho intorno.
Non so se sto ridendo o piangendo, o tutte e due le cose insieme, ma poco importa, che ho imparato a piangere di gioia e a ridere di dolore.
Tutto ciò che importa è che sono nel posto più importante della mia vita, quello a cui lego tutti i ricordi che vale la pena ricordare, a testimoniare che, nonostante le premesse e il percorso, io sono vivo, e sono qui a veder morire un'altra notte e a veder nascere un altro giorno.
E sto pensando che mi piacerebbe avere un cucciolo da portare qui, fra diecimila giorni, per mostrargli un'alba che mozza il fiato, e raccontargli questo giorno. E poi tornare qui, dopo diecimila giorni ancora, e dare le spalle al sole che sorge, a guardare una notte che giunge alla fine.

Dentro L'area

2010-04-10T17:19:00.003+02:00

Per tutte le volte che tiri indietro la gamba. E quello che ti manca di sapere, è come sarebbe andata. Ti guardi dietro ed uccidi la giornata, che il sonno che viene, passerà, il sonno che passa, verrà. C’era ancora il capitano. Ancora c’era. Ed io, avevo un mese e mezzo di vita. C’ero pure io, anche se me ne sarei accorto solo dopo.

Loro ridevano. Noi piangevamo. Ed altri ridevano perché noi piangevamo. Giusto, giustissimo. Perché fossimo stati noi a ridere, loro avrebbero pianto. Quindi giusto. Estremamente giusto.

Ma l’importante, in tutto questo, è il ruolo. Il ruolo che ha avuto uno. L’uno, che da solo ispira. Apre, inventa, realizza. Che poi, stringendo, è quello che la gamba l’ha tirata indietro.

Sapete, io, non vengo mai impressionato dalla forza, dalla quantità, dalla prorompenza. Non amo i super alcolici, non leggo Nietzche, non mangio salato.

Perché puoi fare tutto e farlo bene, magistralmente. Ma deve essere il tuo tocco a stupirmi. La tua eleganza. E cazzo se lui l’aveva.

Tre passi e pugno al cielo.

Senza ostentazioni.

Puro filo di seta, teso a dividere il bello, dall’inimmaginabile.

E così, io, gli ho rubato il numero, il 5. E badate bene, non un cinque scritto con le lettere. Un numero 5. Matematico, risoluto, primo, inarrivabile. E che indosso io, ora, con orgoglio.

E dove insegnava lui, c’era geometria nell’area, calcolata e non calcolabile. Non gli serviva essere re, o principe. Solo consigliere, al servizio del Barone. Ma venne il momento d’essere incoronati e lui, non ne volle sapere. Rimase in disparte. Forse, perché l’alloro, gli calzava stretto. Forse per paura. Non lo sapremo e non importa.

Gli altri risero, noi piangemmo.

Io quel numero, lo indosso con orgoglio. Significa tanto per me. E’ ricorrente per me. Non sapremo mai come è che sarebbe andata. Non possiamo immaginarlo davvero. Lui, s’è tirato indietro, una volta per sempre. E questo mi dice tutto della mia vita. Della vostra vita. E’ in una frazione di secondo, che scegliete. Scegliete la direzione ed il passo, il tocco è solo una conseguenza. E io scelgo, sempre, di esserci, sul dischetto. Non tirerò indietro la gamba, che è una cosa che ho visto - e già fatto - troppe volte. In una frazione di secondo, sceglierò il mio passo. Senza rimpianti, senza compromessi. In una frazione di secondo, sceglierò il mio passo. Perché, per il resto della mia vita, il Divino, quel rigore lo calcia sempre.

Tetrapiloaforistica #2: Pessoa e la sensibilità+ corollario.

2010-04-07T14:02:00.005+02:00

Pessoa aveva ragione, il Mondo è di chi non sente. Condizione essenziale per un uomo pratico è la mancanza di sensibilità.

COROLLARIO: Non sarò mai un uomo pratico.
COROLLARIO - 2: Sti cazzi.

Tetrapiloaforistica 1: Vizio

2010-04-06T14:50:00.000+02:00

Alla fine sono giunto a tre importantissime conclusioni.
Primo: decisamente, è il caso di smettere.
Secondo: non ho alcuna intenzione di smettere.
Terzo: ho un nuovo vizio.

pasqua

2010-04-04T22:57:00.001+02:00

Morì, e dopo tre giorni puzzava come tutti gli altri.

Da oggi si parte con il micro posting, poi magari vi spiego anche la mia assenza.
State molto bene

Tetrapilofonica #1: Isis - Panopticon

2010-04-01T16:10:00.005+02:00

La apro così, senza consulto, questa rubrica. Qui si parla più o meno di musica e dischi ben precisi. In sincerità, non so se protraendola nel tempo, potrà diventare un semplice riassunto di un racconto musicale congiunto, a tappe ferme. Vecchi o nuovi dischi che voglio consigliarvi. O se ci sarà la voglia di tralasciare gli spazi vuoti inveendo contro il fattore pessimo della musica fatta a cazzo di cane. Non so. Per ora, è solo armonia, che è quella che è, mite lingua all’orecchio:

Isis - Panopticon (2004)

L’unicità del gesto, nel suo fluire, è evidente. Si mascherano le fasi, si limano con maestria i punti ed i loro spessori, affinché diventino un segmento all’occhio, composto e senza vie intermedie. E “So Did We” lascia alla mente immaginare che lo stereo, si sia acceso in ritardo, che lo spettacolo sia già cominciato e che dobbiamo per forza di cose affrettarci nel trovare un posto in platea. E’ già cominciato, da poco, ma è già cominciato e siamo in ritardo. Anche se il cd è appena andato in play. E allora prendiamo posto, sgomenti, nel verso che si piega ai voleri della chitarra, fatta come se fosse una sorpresa in maschera, studiata e sottile, sottile da poter tagliare in due la sensazione che sia la musica a guidare il ferro chirurgico che sta separando l’ambiente liquido della melodia sottesa, al muro spesso dei distorsori, che sostiene la struttura. E’ un movimento simile a quello d’una medusa, con ampie aperture e repentine spinte verso il prossimo giro. E nel pulviscolo pare ruotare la canzone, giungendo senza sosta lungo le discese increspate di “Backlit”, dove è quel odore di post rock, ad avere in pasto la scena, scegliendo la dose di una voce growl in miscela d’esistenza con il sensato e straziante senso di incompiutezza d’una voce urlante che pare partire da lontano, nel tempo, facendoci ritornare a quella prima metà degli anni novanta dove pareva dovesse esserci qualcosa, da qualche parte, che non era chiara e pareva che quella litania dovesse partire per poi ritornare con la soluzione in tasca. Tutto per poi tornare ad impollinare il nuovo concetto di progressive, felicemente indossato dagli Opeth, forse ben più che dai Dream Teather, radicati invece in una luminosità preservata dagli anni ottanta. Ed è questo forse il concetto di post rock, intriso di malinconia spaventevole, dove l’acerbo gusto per la tecnica, che pure risulta ben presente, viene messo in secondo piano in una bolgia di rumori ed arpeggi in eco, impeccabilmente sovrapposti in ripetute gemme opache, senza riflessi, che non abbagliano gli occhi, nella loro preziosità. Costruire il pezzo per arrivare alla terza traccia “In Fiction”, autentico capolavoro, attraverso l’uso del tempo, senza l’abuso auto celebrativo d’un controtempo di troppo. Lunghe suite. Evoluzioni, dicevamo, d’un teatro in cui la committenza fra la semplicità del crescendo e la capacità d’osare, coglie il frutto dell’introspezione commovente di “Wills Dissolve”, rimando atmosferico a volute aeree e dove, qui si, il controtempo incalza l’esasperazione del voler Comunicare. Non senza cambi od ossessioni, si giunge ad apici dove, dopo oltre tre minuti arriva finalmente la voce a dilaniare tutto quello che era già pronto per essere detto, grazie alla maestria di corde e pelli. Il concetto, lo chiarisce l’apertura al rumore, prepotente, nel simbolico continuo cambiamento che attraversa tutto il disco. Se “Wills Dissolve” si chiude come infrangendosi nell’oceano, "Syndic Calls" racconta la nuova prospettiva dell’essere immersi, nell’annegare. E qui, si discioglie il cammino arrivando fino alla catarsi totalmente intrisa di nero di “Altered Course”, che si presta come fosse ultimo tratto di strada sotterranea, lunga nove minuti, giocata in veli delicati, spostati appena sul palcoscenico da un vento accennato, che precorrono un risveglio memorabile, disegnato nella settima traccia in chiusura, “Grinning Mouths”. Questo è Panopticon, questi sono Gli Isis. Per chi ha amato la claustrofobia di Lateralus, dei Tool, ma anche per chi vuole semplicemente immergersi in un grande disco.

Incursione Letteraria a Piazza Trilussa, Trastevere

2010-04-01T13:10:00.003+02:00

Lo so, ci volete. Tanto, ci bramate, ci sognate. E siete fortunati, carissimi. Siete molto fortunati. Perché noi tre piccoli porcellini, siamo qua per soddisfarvi, nel nostro iridescente edonismo. Ed è per questo, che ci spogliamo e ci facciamo leggere su questo blog. Ma non soddisfatti, facciamo di più. Vi offriamo e vi abbiamo offerto le nostre facce e le nostre voci. Quando?

Ieri a Piazza Trilussa a Trastevere, sotto lo sguardo vigile del Salustri, ha avuto luogo la prima Incursione Letteraria di Tetrapiloctomia Alla Buona, ove noi ed alcuni altri validi autori, muniti di sgabello* e di voglia, ci siamo cimentati nell’arte di aprire la piazza ai nostri scritti. No, di aprire gli scritti alla piazza**. No. Si. Insomma proprio li, abbiamo letto in piedi sullo sgabello*** testi nostri, ma proprio nostri nostri, davanti ad un gremito gruppo di ascoltatori, che noi, si proprio noi, vogliamo ringraziare di cuore, per il supporto e l’attenzione.

Abbiamo un debito inestinguibile con voi, per l’affetto dimostratoci.

Quindi, possiamo solo sperare, d’avervi dato qualcosa in cambio.

Qualcosa di piccolo. Qualcosa anche di superfluo.

D’avervi strappato un sorrisetto, od un pensiero.

Questo volevamo.

E questo era solo il principio. Sappiatelo.

Vostri,

Tetrapiloctomici

* Costosissimo sgabello costruito da Danilo Cipollini, also called Io Non Tremo, che ha deciso, con sedici-dico-sedici euro di legno, di fare concorrenza all’Ikea.

** L’errore di fondo, è far scrivere questo post che doveva essere semplice e chiaro, a me, che chiaramente, non sono chiaro per nulla.

*** Quello di prima, quello di legno costoso.

Frizioni

2010-03-29T19:38:00.003+02:00

FRIZIONI
di Danilo Cipollini

all'Onestà.

Sento un grande rumore e capisco: le donne sono macchine.

Sono affetto dallo stesso male che affligge tutti, al mondo: da che vivo, cerco di dare un senso alle cose.
E’ un percorso complicato, comune più o meno a tutti.
Ho iniziato all’asilo – Questo è un Fiore. Questo è un Gatto. Questo è un Tappeto.
E da lì in avanti, sempre dando un senso. Perché Giulio Cesare ha passato il Rubicone. Perché l’acqua gela sotto gli zero gradi. Perché le note sono sette.

Fin qui, le risposte erano semplici. Qualcuno ce le forniva, un adulto, o un libro.
E’ quando subentrano i rapporti umani, o meglio: il desiderio di comprenderli, che tutto si complica.
A quel punto, non c’è libro che tenga.
E quel che ci dicono non sempre corrisponde a verità.

I rapporti umani, quelli complicano davvero tutto.
E una cosa soprattutto ti confonde l’esistenza: le donne.

Poi sento questo rumore fantastico e capisco che le donne sono macchine.
Chiariamo: macchine non nel senso di robot. Macchine nel senso di automobili.
E in quanto tali, sono fatte per il movimento.

Tutte vogliono viaggiare, muoversi, partire.
C’è chi vuole partire per lavoro, cambiare città, paese, continente. E magari, arrivata lì, parcheggiarsi.
Chi invece lo fa per godersi il viaggio in se stesso, e lungo il tragitto scoprire qualcosa di nuovo.
Chi vuol partire, magari, solo con la testa. Abbandonarsi e, cosa magnifica, sentirsi “trasportata mentre trasporta”.
Ma tutte vogliono partire, cambia solo il modo.

C’è chi ama la guida sportiva, chi quella rilassata. Chi s’inceppa ai semafori della sua vita.
Ci sono donne che vanno in prima – niente allusioni al reggiseno, please.
Si, le donne da “prima”, donne operaie, forti come trattori, poco brillanti se vuoi, ma affidabili.
Non si spengono neanche sotto l’acquazzone.
E così via, in avanti, donne da seconda, terza, donne da quinta – bellissime, eleganti, spesso silenziose: ma che consumano – TI consumano – in maniera terribile. Costosissime da guidare.

Ci sono addirittura donne da retromarcia. Le regine del passo all’indietro.
Quelle che svicolano. Che fanno inversione.

Ma, soprattutto: le donne hanno la frizione.
E’ così, hanno la frizione.
E per noi, ogni nuova compagna, è un’automobile nuova.
La vedi e ti innamori, decidi che la prendi.
Vuoi salire a fare un giro.
Non sto dicendo certo che le donne non abbiano volontà, siamo chiari. Le portiere si aprono solo e soltanto se loro lo vogliono. Tipo “Kit” di Supercar.

Talvolta lo permettono, e quand’è così tu sei felice. Felicissimo.

Allora sali. Sistemi gli specchietti retrovisori (fuor di metafora: all’inizio di una storia ognuno da uno sguardo al passato dell’altro).
Sistemi il sedile, cerchi di sentirti comodo in questo nuovo spazio, a tuo agio, cerchi di sentirti STABILE.
Agghindi la macchina con oggettistica varia, feticci della storia che vivi: nella mia prima macchina avevo un Arbre Magique verde, e nella mia prima storia, un sacchettino di velluto viola.
Addirittura, ultimamente, le due cose coincidevano : tenevo in macchina una conchiglia che mi regalò lei, una notte, sulla spiaggia. Il nostro primo feticcio amoroso. Bei ricordi.

E’ a questo punto che, reso comodo l’ambiente, SLACCI la cintura (non l’allacci, no, qui la slacci. Il codice della strada e quello dei sentimenti, su questo punto, divergono).

Quello è il momento che segna l’inizio vero della storia. Dal primo bacio, il primo rapporto carnale.
Finché la macchina è spenta, non stai guidando. Non corri pericolo (ma nemmeno provi l’ebbrezza).
Ecco che arriva il vero problema: hai messo in moto con una “chiavata” (pessimo gioco di parole), e ora devi governare la frizione. Schiacci. Metti in prima. Stacchi il piede.

La macchina si spegne. Tutto troppo veloce.

Per esempio:
“Caro, vado fuori due giorni con le mie amiche”. E’ come vedere la macchina impuntarsi. Litigate tutto il tempo via sms. Ti risvegli sbronzo la mattina dopo e… quasi quasi scenderesti dalla macchina
Ma sarebbe da codardi. Non sia mai detto. Ci riprovi. Stavolta, ti dici mentalmente, andiamo con più calma.

Frizione. Prima. Stacco, lentissimamente.

E la macchina si spegne di nuovo.

Troppo lento, la macchina s’è ingolfata. Per divertirci: spostiamo il tutto nel rapporto. Facciamo un esempio. Iil problema potrebbe essere, che ne so, che non sei “presente” nella sua vita, non hai i suoi ritmi. Questa andava bene, finché la macchina era ferma ma… ora che si muove… Non vai bene.
Sei fuori.
Dormi due notti sul divano, finché la cervicale non ti ricorda che sei vivo. Torni sui tuoi passi, mendichi una seconda opportunità.

Ci riprovi con la frizione.
E ci riproverai, ancora.
Perché è così, è più forte di te.
Siamo nati, noi uomini, con l’illusione del controllo – guidare ci piace.
Credo che la differenza sia tutta in questo: gli Uomini sono convinti di sapere dove stanno andando. In realtà il posto è sbagliato, non sanno la strada, sono contromano. Ma loro continueranno ad andare, a voler pilotare lì la loro vita, rifiuteranno caparbiamente di chiedere informazioni. Sempre. Continueranno a provare.
Le donne, che sono macchine, hanno invece una grande forza: quella di ammettere di non sapere bene cosa vogliono. Gli manca la visione d’insieme che il guidatore invece ha (ma non ha il controllo, povero lui).
Loro, sanno che vogliono “andare”, questo si.
Che sono nate per muoversi, per progredire, per evolversi. Ma come … è un mistero. Per questo, messe davanti a un bivio, probabilmente accosteranno al ciglio della strada, metteranno le quattro frecce, cercheranno di capire. E, ovviamente, essendo donne, sbaglieranno il parcheggio.

Comunque, senza tirarla troppo per le lunghe: in questo grande rumore quel che ho capito è semplicemente che le donne sono macchine, e quando sei davanti a una storia nuova è buona norma stare, per un po’, a bassissimo regime, in un parcheggio. Prendersela con calma. Fare qualche prova. Familiarizzare con la frizione, diciamo così, prima di buttarsi nel traffico indiavolato della vita normale.
Io questa buona abitudine non l’ho mai avuta. Sono sempre stato smanioso di togliere quella “P” da principiante dietro al lunotto posteriore e lanciarmi negli slalom.
Ma stavolta, stavolta ho capito. In questo raccapricciante rumore io ho capito e vorrei dirlo a tutti, vorrei gridarlo al mondo ma… mi accorgo che la gola, non risponde. Ci provo con più forza ma niente da fare. Non si muove un muscolo. Non riesco a fare nulla.
Piano piano diventa tutto scuro.

I vigili del fuoco ci hanno messo quasi tre ore a tirarmi fuori dall’abitacolo. Che potessi essere ancora vivo, era escluso a priori: non si sopravvive a un incidente così.
Fumando sigarette concordarono che la morte con me era stata cortese: non mi aveva sfigurato.
Il viso era intatto, nemmeno graffiato.
Ero morto perché il volante, nell’urto, mi si era conficcato nel plesso solare, spappolandomi le costole e spaccandomi a metà il cuore.

Sono morto col cuore spezzato, io.

Ma si, i vigili del fuoco erano d’accordo: sembravo quasi bello, tutto sommato. Lo dicevano proprio “Peccato, un così bel ragazzo”.
Sono gente dura,gente abituata a vederne, di cose del genere, tutti i giorni. Capisco che la mia morte possa non averli toccati più di tanto. Lo capisco eccome.
Solo quello che per primo che mi ha raggiunto e tirato fuori, è sembrato rimanere colpito da una cosa: avevo in mano una conchiglia.
La tenevo chiusa nel pugno, quasi come a volerla proteggere al momento dell’urto.
E infatti, la mano era ridotta a brandelli.

Ma la conchiglia, quella era perfetta.

La Ballata della Testa Rasata

2010-03-18T20:52:00.001+01:00

LA BALLATA DELLA TESTA RASATA
(Breve cronistoria della mia capigliatura)
di Danilo Cipollini

Le potenti forze del Femminismo, dell’Emancipazione, del Progresso e della tendenza al Nido IKEA, combinandosi, avrebbero potuto portare le Donne a traguardi inaspettati. Meravigliose rivoluzioni. Un progressivo maturare della specie umana, anche.
Invece,tutto quel che hanno prodotto, è uno spostamento di qualche metro.

Non più regina dei fornelli, della cucina, non più mater familiae, la donna è adesso in completa identità e simbiosi col suo bagno. Anziché uscire dalle mura domestiche e invadere un mondo fin ora troppo a immagine e somiglianza dell’Uomo, le donne si sono accontentate di imitare gli uomini in pubblico, salvo poi ritirarsi, a sera, nel loro regno dorato, chiudere a chiave la porta del bagno, e lì giocare ancora a impersonare Principesse.

Diciamocelo a chiare lettere: il vecchio adagio “chi dice donna dice danno” ormai è obsoleto, superato, inattuale. Oggidì, chi dice donna, dice Bagno.
Innanzi tutto, uno specchio con cui confidarsi. L’antenato di internet, una “finestra” dei sogni (il nome windows vi dice niente?).
E, anche in bagno, Tecnologia.
Ma la tecnologia più amica che una donna sia in grado di immaginare: phon, piastra, arricciatore, e così via.
Una vasca da riempire di acqua bollente in cui potersi lasciar andare completamente al riparo dalle forze del male che imperversano nel maschilista mondo esterno. Un autentico Castello in miniatura per le moderne Principesse del Sanitario.

E soprattutto, come in ogni Reame che si rispetti, c’è anche una Bottega della Strega: creme, cremine, preparati, lozioni esfolianti per uno scrub delicato e che lasciano la pelle inebriata di un dolcissimo aroma di rosmarino e papaya.
Shampoo ai frutti di bosco e pachino. Impacco rigenerante allo sperma di mulo e fiordaliso.
Chi dice donna, decisamente, dice Bagno.

Ecco cosa la globalizzazione non riuscirà mai a modificare: il diverso approccio degli Uomini e delle Donne al Bagno.

I momenti che lo legano al bagno sono per un uomo pochi e ben distinti: anzitutto, la grande e soddisfacente cagata mattutina, vero caposaldo di ogni essere umano di sesso maschile.
Poi, la doccia, sbrigativa e ruvida, utilizzando come detergente una qualsiasi pappetta presa a caso fra quelle delle sua compagna (o madre, per l’esemplare maschio in giovane età), schierate in una fila ordinatissima sul bordo della vasca.
In terzo luogo, la rasatura – anche se qui, a onor del vero, dobbiamo dire che alcuni punti di contatto si stanno sviluppando.
Si mormora che alcuni uomini abbiano tradito, stiano passando al nemico, e abbandonata l’usanza tipicamente Unna di radersi quasi a secco, a mò di “spada-contro-guancia”, stiano iniziando a concedersi il lusso di cremine ammorbidenti, rassodanti e – udite udite – addirittura ANTIRUGHE.

I più fortunati aggiungono, a queste poche significative azioni, quella che in gergo si chiama: “Boccia”.
La boccia è una scelta: o tua, o della natura.
Chi i capelli li perde, alla boccia deve ricorrere per forza, salvo trincerarsi in quella aberrazione universalmente conosciuta col nome in codice di “riporto”.
In questo caso, è la natura che sceglie per te.

Diversamente, alla boccia puoi abdicare. Puoi rivolgertici, con dolcezza, quasi con fiducia.
Prendi me.
Sono nato pieno di capelli. Un piccolo orango nel freddo novembrino. E i primi tentativi parentali di pettinatura della mia testolina già rivelarono una atroce verità: vertigini.
Due,solo due, ma grosse. Enormi. Una davanti, leggermente sulla sinistra. E una dietro a destra (invidiabile senso della geometria, da parte della Provvidenza).
Queste vertigini mi costrinsero, dalla più tenera età, al cosiddetto “muretto”. Ovvero capelli di media lunghezza, sostanzialmente pettinati bassi, in avanti, e che poi si alzavano, in una specie di ventaglio, davanti. Una piccola coroncina nera che mi accompagnò dai 4 ai 14 anni.
Per me, la riga in mezzo era un’astrazione impossibile. I boccoli ricci che poi contraddistinsero mio fratello, una impensabile fantasia. Capelli neri, spessi, dritti, e ‘ste due vertigini maledette, una davanti e una dietro.
E quindi, muretto.

Ci furono timidi tentativi di crescita tricologica ulteriore, ma vennero sedati al confine delle orecchie. C’erano delle colonne d’Ercole all’altezza delle orecchie che gridavano “Non plus ultra”, pena la vertigine.
Tutto questo, dicevamo, fino ai quattordici anni.
Fu allora che irruppe nella mia vita in maniera improvvida una cosina chiamata rock ‘n’ roll.

Immaginate un quattordicenne grassottello. Cresciuto a pane e Claudio Baglioni da una famiglia amorevole. Renato Zero, introdotto di nascosto dal mio zio paterno, rappresentava il massimo della trasgressione. Nessuna crisi familiare, nemmeno qualche discussione.
Ottimi voti a scuola.
Un bel quartiere, periferico ma carino, curato, pieno di verde. Dove si può giocare per strada, per dirti. Senza rischiare nulla.
Lettore incallito di qualsiasi libro, qualsiasi, giuro, inclusi “I Nibelunghi”. A quattordici anni! “L’anello dei Nibelunghi”, una palla mostruosa, un libro che dovrebbe essere vietato a persone sotto i sessantacinque!
La Divina Commedia l’avevo letta a undici.

Talmente minchione da non giocare nemmeno a calcio. Facevo JUDO.
Judo, cioè le arti marziali viste da Madre Teresa di Calcutta. L’unica arte marziale in cui NON ci si fa male, mai.
E soprattutto, immaginatevi i suoi capelli “col muretto”.

Ecco, a questo punto prendete il suddetto quattordicenne e speditelo al liceo classico. Abbastanza vicino al suo quartiere dorato, ma comunque fuori. A questo punto, mettetelo a bagno nel suo ’68 personale.
Un casino. Davvero.

Ora, io all’epoca non fumavo. Mai fatto nemmeno un tiro. E, per di più, l’odore di sigaretta mi dava fastidio. Quello della canna, non ne parliamo proprio.
Quindi, quelle erano eliminate a priori.
Cosa rimaneva, del mio ’68 personale?
Sesso, e rock ‘n’roll. Furono gli anni del primo pompino. I primi approcci all’altro sesso. E, soprattutto, iniziai a cantare con un gruppo.
Probabilmente avrei voluto anche suonare qualcosa, che ne so, la chitarra. Ma la Natura m’ha creato provvisto di mano “pesante”, utile quando si tratta di riportare la pace sulla terra mediante una sonora dose di mazzate, ma inutilizzabile su qualsivoglia strumento. Però, per contrappasso, m’ha regalato una voce decente. E allora, giù a cantare.
Ed era tutto un fiorire di Led Zeppelin, di Sex Pistols, di Deep Purple. Era come sentire la vita riallinearsi. C’era solo UNA cosa che stonava: i capelli col muretto.
Così, prendo il coraggio a due mani e scelgo: diventeranno lunghi.

Arriva ferragosto. Come da tradizione, si va a casa di nonno, in campagna. Non lo vedevo da un po’, qualche mese. Appaio nel sole di agosto con il giacchetto di pelle e i capelli già lunghi fino alle spalle.
E mio nonno trasale. Ma tace.
Aspetta. Infido.
A tavola, a pranzo, davanti a tutti, la butta lì. “Cos’è” mi fa “Hai litigato col barbiere?”. E sorride.
E io, coglione, ingenuo: “ No Nonno, pensavo di farli crescere”. E lui si mette a ridere. “Dai, sul serio, quando li tagli?”.
Io ERO serio. Glielo spiego.
La risposta è di quelle da scrivere a fuoco negli annali.
“Solo i Drogati e i Papponi hanno i capelli lunghi”.
Che spettacolo. Eccolo il mio ’68 personale. Ci voleva un po’ di scontro generazionale.
A dirla tutta, a me i capelli lunghi piacevano ma già mi stavano un po’ scocciando. Scomodissimi.
Ma, dopo quel Ferragosto, quei capelli erano trascesi. Erano diventati metafisica. Erano un Simbolo. Li lasciai crescere per 4 anni. Per un periodo, mi arrivavano quasi al culo.
Continuavo a non farmi le canne, iniziavo a sbronzarmi, avevo conosciuto decisamente meglio l’altro sesso, e cantavo, cantavo, cantavo. Studiare non se ne parlava. Alla fine, me la cavavo sempre. I voti non erano più sbalorditivi, ma comunque buoni. Ed era questa la cosa che “il Nemico”, il mondo degli adulti (ignaro del mio ’68), non mandava giù.
Non era possibile, sfuggiva alle loro logiche. Uno che faceva quello che facevo io doveva PER FORZA andare male a scuola.
Questo divideva i miei professori in due grandi schiere: quelli che mi riconoscevano una certa genialità, e quindi mi amavano. E quelli, la maggioranza, che detestava me, il mio ’68 privato e la mia saccenza. L’arroganza di riuscire a non andare male pur sfuggendo alle loro regole. Alle loro ricette.
Fu con questo clima che affrontai la maturità.
Il pomeriggio prima dell’orale, andai dal barbiere (che non mi vedeva da anni e stentò a riconoscermi) e dissi solo: Taglia.
Fu la mia prima “boccia”. L’unica che in vita mia abbia tosato un barbiere. E non a caso, doveva essere lui. Non avrei sopportato che un amico uccidesse i miei amati capelli. Doveva farlo un estraneo.
Ventotto giugno, entro in aula per l’orale della maturità. La prof di Geografia Astronomica, nonché mio peggior nemico, napoletanissima, temutissima, mi guarda e fa: “Cipollini: finalmente con dei capelli da bravo ragazzo!”.
Ho sorriso e mi sono seduto mormorando: “Cominciamo”.
Gli annali del mio liceo tutt’ora ricordano che la votazione che seguì il mio esame fu la più problematica degli ultimi vent’anni. A un certo punto, la professoressa di filosofia, di cui non voglio fare il nome ma comunque si chiamava Maddalena Pinto e io la saluto, afferrò un banco e tentò con quello di percuotere una collega. Non si riuscivano a accordare sul voto. Si passava dal 98 (il 100 per me era irraggiungibile, ringraziando la bastardaggine del mio Peggior Nemico che aveva fatto bene i suoi conti), al 72. Un margine di quasi 30 punti. Surreale.
Ne uscii con 90, grazie anche alla quasi rissa.
Novanta centesimi alla maturità classica e i capelli corti.
Ma non durò. Non poteva durare.
Provai alcuni pietosi ibridi, mezze lunghezze. Una volta arrivai all’umiliazione di andare dal barbiere con una foto presa da una rivista. Ridicolo.
Questa tiritera durò poco più di un anno. Poi, il richiamo della foresta.
Tornai al lungo. Per anni e anni.
L’ultima immagine di me coi capelli lunghi è un’estate di sole greco, io e tre amici strettissimi, in sella a due motorini scassatissimi. Il mare di Rodi come sfondo. Nella testa, una grossa storia d’amore appena finita.
Ora, io non so se fu per la storia d’amore che era finita. Se fu perché cambiai sport e iniziai con la boxe. Se semplicemente era voglia di qualcosa di nuovo che parlava in me. Boh. Sta di fatto che tornato da quella vacanza mi tornò una voglia prepotentissima di Boccia.

La causa scatenante fu mio fratello, che dal canto suo odiava i suoi ricci (inspiegabilmente, erano incredibili) e quindi, da che lo ricordo, ha sempre portato i capelli cortissimi.
Quell’anno s’era fissato con i miei perché gli comprassero la macchinetta per rasare i capelli.
Quando arrivò, iniziò una specie di super catena di sant’Antonio. Lui rasava mio padre che non aveva MAI portato la Boccia ma, per compagnia, s’adeguava. Poi mio padre rasava lui. Poi entrambi rompevano il cazzo a me perché mi rasassi.
Le prime volte mi defilavo dal bagno senza rispondere.
Poi, alla ventesima insistenza, dissi: “Va bene, ma a una condizione: mi rasa Fabio (mio fratello)”.
E così fu.
Fu la prima di una serie interminabile di Bocce.
Per noi ormai è un’usanza, una specie di rito. Ci mettiamo nel bagno di casa. Lui mi bagna i capelli, me li riavvia in un senso. Poi mi chiede “Quanti millimetri?”, ma la risposta la sa già.
Tre millimetri.
E inizia a passare.
Sa a memoria dove sono le mie vertigini. Sa come prenderle, come girarci intorno, come andare a affrontarle.
Ci mette cura nei dettagli. La puntatina alle basette. Girare intorno all’orecchio. Non lasciare capelli più lunghi, da nessuna parte.
Perché fare la boccia è una forma d’amore.
E, per chi si affida, è un gesto di grande fiducia.
La Boccia è lo stato definitivo, l’ultima frontiera. Se il barbiere sbaglia a farti i capelli… poco male. Tu sai che, male che vada, puoi sempre accorciare di più. Scendere ancora. C’è sempre la Boccia, come limite estremo. Ma dopo la Boccia non c’è nulla. Solo la pelle. La “buccia”, per così dire.

Quando è ora di rifarti la boccia, te ne accorgi. Improvvisamente i capelli sono troppo lunghi. Magari fino a due ore prima ancora andavano bene, poi li guardi, e vedi quel bozzetto, o quella piccola piega e dici: è ora.
Ed è un bisogno impellente.
E’ capitato, ovviamente, che io avessi questo bisogno… e mio fratello non ci fosse.
In quei casi, data l’impellenza, mi sono lasciato guidare dal sentimento. E mi sono affidato, principalmente,a due miei amici.
Quel che m’ha colpito è quanto ognuno di loro ci mettesse di se nel tagliarmi i capelli.
Quando l’ho chiesto a Giuliano, l’ha fatto a modo suo. S’è acceso la sua sigaretta, abbiamo stappato una birra, messo un po’ di musica. S’è levato gli anelli, la catenina, s’è messo in canottiera, e con la sigaretta penzoloni fra le labbra ha iniziato. Calmo. Tranquillo. Chiaccheravamo. Sarà che lui è pelato, quindi poter avere a che fare con dei capelli non gli dispiace. Gli fa un po’ nostalgia.

Quando ho chiesto a Federico, è stata una cosa rapida. Nervosa, come lui. Scattosa, tanto che non son venuti proprio tutti pari, sono rimasti certi ciuffetti. Una specie di confusione, delle note stonate nella Boccia che, per antonomasia, è l’ordine. La pulizia.

L’unica volta che l’ho chiesto a Giulio, all’inizio era un po’ spaventato. Come se avesse paura di sbagliare. Poi però, presa in mano la macchinetta, è stato perfetto. Preciso, Concentrato. Silenzioso, attento. E’ stato bravissimo. Ma credo non si sia divertito, per questo non gliel’ho chiesto più. Perché m’è sembrato che la vivesse con stress.

Eccola qui, la mia Ballata della Testa Rasata. E’ una canzone maschia e veloce che sussurra una verità: se vogliamo conoscere meglio i nostri amici più stretti, non serve regalare loro il nostro cuore, o la nostra anima.
Basterà affidargli la nostra testa.

Aspettando i Lampioni

2010-03-12T18:52:00.002+01:00

Si fumavano sigarette spente, che non c'era un cazzo da festeggiare. A quel tempo c'era un tempo peggio del colera, con lo scemo che pure lui stava zitto, tanto male si stava.

Aveva smesso d'urlare un paio d'anni prima e aveva svuotato la piazza, rimesso i pantaloni. Al pettine rimanevano due denti, così decisi di farlo, di tirarmeli via quei ricci. Ma l’avrei fatto più tardi, quando il sole al suo picco me li avrebbe fatti bestemmiare, quei capelli. I miei capelli. Nessuno ce li aveva come me. E la bella lo sapeva. E fra tutte a lei toccò il velo della sposa nera, moglie d'un marito morto, che due anni fa lo scemo trovò appeso al ponte che il vento se lo portava, col viso d'acqua e acquitrino e la camicia pulita, le mani alla schiena, che da solo non c'era salito a mettersi il cappio. E la sposa lo sapeva. E il lutto investiva le strade a vederla passare, la sposa nera. E sentivo l'elettrico della tempesta che doveva farsi respirare fra poco e sentivo i pantaloni tirare a vederla che l'avrei morsa e strappata e spezzata e lasciata a piangere il pianto, li, dietro il fienile. Se solo non fosse stata moglie d'un uomo che nato e cresciuto come mio fratello, mio fratello era morto. Neanche un fazzoletto avevo bagnato al suo arrivederci, che presto l'avrei raggiunto, che non eravamo anime buone, all'inferno l'avrei raggiunto. C'era stato il nemico a portarlo due anni prima sulla fune, ed ancora le impronte riuscivo a vedere, degli scarponi e dei piedi trascinati d'un mezzo cadavere. Si stava male, a quei tempi, d'un male che la peste ci sembrava uno scherzo. D'un male che a seppellire la gente si provava invidia. L'abbazia l'avevano chiusa e i vecchi non erano ancora troppo vecchi e il pensiero del fronte non ce l'aveva nessuno. Il sole bruciava e se non c'era, il nuvolo ci tirava addosso il diluvio, il diluvio da mettere le sacche giù al fiume, con la paura di perdere quel niente che neanche avevamo. S'era fatto quasi il tocco del mezzogiorno che tirai la prima imprecazione. Decisi che non era più tempo di mandarla a dire. Inforcai le vie, coi bambini che riuscivano a nascondersi dietro ai bastoni, che avevano in faccia l'orrore del dover aspettare tutta una notte prima di svegliarsi e respirare un'altra volta. Scesi dove c'era quello con le lame pulite, e mi sedetti, senza dirgli niente. Lui mi chiese, titubava. Non risposi e mi accesi la sigaretta, guardando dritto, con i denti stretti. Lui capì. Me li levò dalla testa, tondi come erano, perfetti. Cadevano a terra come picconi, scavandomi dentro. Dopo una ciocca, un'altra. M'alzai alla fine e guardai la terra. Ne avevo proprio tanti. Buttai l'ultimo tiro, perché niente, niente doveva rimanermi. M'asciugai il viso dopo averle cacciate fuori salate. E niente, niente m'era rimasto. Risalii e li presi uno per uno. Neanche un solo uomo mi chiese dei capelli. Neanche un solo uomo mi chiese, dove, o perché. Andammo dietro l'abbazia, in una casa piccola e prendemmo tutte le armi e prima della notte stessa ci saremmo stati giù al fronte, senza averci mai pensato davvero.

Un Theta di città: Vernice

2010-02-28T13:06:00.001+01:00

Un Theta di città: Vernice

Ora le pareti sono bianche, nuove, pulite.

La potenza di questa affermazione la capiscono in pochi, come è giusto che sia.

Io ringrazio la vernice, e il suo potere.

Ha cancellato le ombre, lo sporco, la vecchiaia e gli anni dalle pareti.

Ha cancellato i ricordi, i fantasmi, il dolore fra una parete e l'altra.

Si è servita della fatica, dei muscoli che urlano di stanchezza mentre il rullo va avanti e indietro a stenderla sul soffitto.

Si è servita della nostra voce, canti, risate e bestemmie mentre con una pioggia di schizzi ci ha resi più bianchi fuori e forse, per qualche ora, più neri dentro.

Si è servita del freddo, finestre aperte e aria e vento per asciugarla, per portare via il suo odore mischiato a vecchi ricordi.

si è servita dell'alcool, vino e birra fino a stordirsi per sopportare la fatica, per anestetizzare il dolore mentre combatti coi demoni una pennellata alla volta, una risata alla volta, una bestemmia alla volta, e distuggi tutto ciò che è stato per costruire ancora, una nuova vita energica e molesta sulle macerie di una vita consumata dal tempo.

La vernice ha fatto il suo lavoro, sulle pareti, fra una parete e l'altra.

Ora la casa è bianca, c'è silenzio, c'è pace.

Miseranda umanità

2010-02-26T01:42:00.001+01:00

Guardateli così come vi appaiono, una puttana d'alto bordo napoletana, un milanese maturo conciato come un ventenne da centro sociale e un giovane romano, elegante nel suo completo scuro, seduti ad un tavolo di un angolo di Roma dall'architettura fascista, a formare la più improbabile delle compagnie che uno stupefacente sole primaverile di fine febbraio potrebbe illuminare.
Guardateli meglio, più a fondo, per ciò che realmente sono, seduti silenziosi davanti ad un pasto privo di entusiasmo.
Guardate il giovane, con l'acciaio nascosto in bocca e in testa la rabbia per mille rivoluzioni.
Guardate l'uomo, con gli occhi spenti di chi ha la vita bloccata sull'unico binario rimasto, quello che porta alla fine, e in testa la rabbia di chi vorrebbe avere una vita da mordere con foga.
Guardate la donna, con i suoi gioielli vistosi, con i suo abiti costosi, con in testa lo schifo che i soldi non possono cancellare, e la rabbia di chi avrebbe voluto poter fare scelte diverse.
E ora, dopo aver visto ciò che sono, senza lasciarvi distrarre dall'inessenziale motivo per il quale una così improbabile compagnia si sia riunita, chiamateli, come faccio io, con il nome che gli appartiene: sconfitta, rabbiosa, miseranda umanità.

Scrivi dieci anni in un mese.

2010-02-25T12:40:00.007+01:00

Bionda, come stai?
Dovrei chiedertelo. Ma non lo faccio, perché lo so io, com'è che stai tu. E' come sto io. Non si dice questo, di solito. Perché è di dubbi, che si smalta un rapporto. Non si ha certezza dell'altro, mai. Dovrei chiedertelo, ma lo so già, io, com'è che stai tu. Stai come me. Sei nettare ora e io lascio ogni titubare a chi non ha coraggio d'essere vino. Invece, come sei, come sai, a noi due, è saltato il tappo. Ed ora sai, come si urla e si strepita e si sta disordinati sulla vita, fuori dalla bottiglia. Ed era cosa che aspettavi, che aspettavamo. Ti scopro, Bionda, e capisco che ci fai, qui, nel mio bicchiere.

Versati, che io ti ubriacherò, è una promessa. Perché abbiamo lo stesso sapore, veniamo dalla stessa terra, dalla stessa uva. Non lo sapevo, ma ora che ti trovo, non ti chiedo più. Mi fido di tutto quello che non hai bisogno di dirmi. E' il dono che mi hai fatto. Ci facciamo nuovi, io e te. E non aver paura Bionda, ti sto soltanto dicendo, che ogni venticinque, è un numero giusto.

M'hanno detto che non sono sereno

2010-02-24T20:41:00.000+01:00

M'hanno detto che non sono sereno.
Escludiamo la mia situazione personale che, si, al momento navigo a vista con una benda sugli occhi e non è la cosa più piacevole che si possa immaginare, e soppermiamoci un attimo sul concetto di serenità.
La serenità viene considerato un qualcosa a cui aspirare, un fine ultimo della vita.
Ma chi ha il diritto di aspirare alla calma, la pace, la quiete che a essa si accompagnano?
L'uomo maturo, dopo aver lavorato una vita, costruito una famiglia e reso i figli in grado di camminare sulle proprie gambe, solo allora ha questo diritto.
Il guerriero, dopo aver combattuto tutte le battaglie che poteva e doveva combattere, con che esiti non ha importanza, acquisisce questo diritto.
Ma io? Ma noi?
A venti, a trenta, a quarant'anni la serenità non ci deve appartenere neanche per sbaglio. Non in questa Italia. Non in questo tempo. Dovremmo essere guerrieri in lotta con tutto, per tutto; per un futuro migliore, per un paese migliore, per essere persone migliori. Incazzati, vivi, felici, alla ricerca, in dubbio ma mai, mai sereni.
Mai in quiete, seduti felici ad accettare la vita; mai fermi, acritici, mai passivi di fronte a quello che ci viene incontro.
La serenità, la quiete, la pace prima della pensione sono il male, la morte mentale, sono la stasi che porta alla perdita di significato di ogni singolo giorno da qui alla fine.
E quindi no, non sono sereno, e sono felice di non esserlo; oggi perchè sto demolendo e ricostruendo me stesso, cercando di trasformarmi in una persona migliore, ieri e domani perchè sono stato, e sarò, in lotta con il mondo, per renderlo qualcosa di più adatto a me, a voi e a chi verrà dopo, quando avremo raggiunto una serenità finalmente meritata.
E ora ditemi, vi sentite sereni? E vi sentite felici, di questo?

Sesso, Paracetamolo e Rythm'n'Blues

2010-02-20T22:54:00.002+01:00

Sesso, Paracetamolo e Rythm'n'Blues
di Danilo Cipollini

Sposami, Lara. Sposami qui e ora, mentre sono febbricitante, sposami in questo pomeriggio di nuvole. Sposami su questo letto. Sposami velocemente, sposami duro. Scopami.
Aprimi in due e fammi uscire da me stesso.
Sposami, Lara.
Vorrei avere una radio, ora. Un pc, un iPod, qualcosa. Qualcosa che rompa questo silenzio. Canta, Lara. Sposami, Lara.
Tanta la voglia di te che divento duro. Inizio a masturbarmi. Senza passione e senza fretta, come qualcosa di necessario. Vengo, e non mi interessa dove.

Mi alzo dal letto. Brucio. La febbre è ancora alta, temo. Vado in bagno barcollando e mi guardo allo specchio.
Cellerini nella mia testa rasata. Poliziotti in assetto antisommossa, in riga.
Le visiere dei caschi abbassate, le mani strette sui manganelli. Rumore di tamburi quando li sbattono contro gli scudi.
Iniziano a batterli anche contro le pareti del mio cranio. Mi sento sballottato, travolto, sconvolto. Mi sento nudo. Mi sento caldo.
Mi viene da cantare. Una vecchia ballata blues. Sale la musica dagli altoparlanti del mio cervello e io inizio a cantarla.
La canto a voce bassa, poi sempre più forte. E intanto rido.
Si sa, il blues non serve per far stare meglio te: serve per far stare peggio gli altri.

[c’era un pugile \ un campione del mondo \ Sonny Liston \ lui si allenava ascoltando una ballata blues, “Night Train”\ sempre la stessa, ossessivamente – ora capisco perché. Perché era come allenarsi sotto colpi continui, allenarsi con la sofferenza nella testa e nelle mani \ una cosa del genere rende insensibili al dolore, ti ci immerge tanto dentro che ti rende insensibile].

Rido mentre canto forte il mio blues.

E i cellerini nella mia testa accusano il colpo.
Prima smettono di battere i manganelli. E io canto.
Poi iniziano a contorcersi. E io canto.
Infine iniziano a cadere a terra, in preda a spasmi mostruosi. Canta, Lara. Canta.

Il mondo si rovescia mentre chino la faccia in avanti e vomito nel lavandino. Vomito fuori tutti i miei carcerieri, poi apro l’acqua.
Mi sciacquo la faccia, la testa, la nuca. Vomita, Lara.

L’acqua che scorre sulla pelle del mio cranio è un piacere unico. Gocce si insinuano nelle pieghe della pelle del mio collo, scendono verso la schiena, bagnano ancora il pigiama già umido di sudore.
Sudami, Lara.

Torno a letto, Lara non c’è. Non c’è ancora. Non c’è da mesi.
Lara non ci sarà. Sposami, Lara. Scopami, almeno.

Crollo indietro sul letto sfatto e umido. Nel bagno l’acqua continua a scorrere, il lavandino semiostruito non riesce a farla scorrere via. L’acqua sale e lo riempie. Poi tracima, deborda. Poi scorre sul pavimento bianco del bagno, poi filtra sotto la porta, poi invade la mia stanza da letto (sposami, Lara), poi scorre sul parquet, lo bagna e lo rende lucido, poi continua a scorrere, e trascina con se i resti del mio rigetto, coriandoli dei miei cellerini (amami, Lara).
Non c’è musica in questa stanza. Peccato, sarebbe bello ci fosse musica. Un po’ di Blues, Lara, da dedicarti, per farti crollare, per farti contorcere, per vomitarti, dovunque tu sia.
Agonizza, Lara. Agonizza.
La fronte mi scotta di più, poggio un piede a terra, fa CIAK CIAK nel velo d’acqua che copre il pavimento.
Ai 40 gradi la febbre da allucinazioni. Se quest’acqua è un’allucinazione, è un’allucinazione incredibilmente umida.
Apro gli armadietti e frugo, scaravento pezzi di carta e calzini puliti, e fiori secchi e dvd a terra, cadono con un rumore bagnato, un PLOF morbidissimo.

Niente più medicinali, da nessuna parte.
Ci fossi tu, usciresti a comprarmeli, Lara. Ma non ci sei.

Ed è qui che scoppio a piangere, e cado col culo a terra, a mollo nell’acqua che continua a scorrere fuori dal mio bagno. Fermo, al centro della mia stanza. Distrutto.
Non musica. Non ho medicinali. E, soprattutto, non ho te.

Non è questa la vita che volevo, vaffanculo. Non lo so, forse è tardi per rimettere le cose a posto. Posso comprare delle medicine, certo. Posso mettere della musica, sicuro!
Ma non posso riavere te. No, mi sa di no.

Questa vita ormai è andata.
Nella prossima, voglio sesso, paracetamolo e Rhytm’n’Blues.

La Fame - Prima Considerazione

2010-02-19T13:34:00.002+01:00

Scrivere, è per gente di merda. Come me. Scrivere non da. Nulla. Toglie e raspa e ti spoglia. E alla fine ti trovi nudo, sulla via di tutti i pensieri che hai riciclato, sporco d’ossigeno. Noi che scriviamo, non andiamo incontro alla gloria, ai soldi, alle donne affascinate da chissà quali costruzioni grammaticali. E’ ingrato, quasi per tutti, mettersi in stampatello. Quasi per tutti. Non nego, che mettere in fila due parole, può fare un certo effetto, qualche volta, e ti può dare una mano, con le donne. Ma il problema è più profondo. Il fatto è che non puoi far finta di leggere. Se hai un testo davanti, anche nella maniera più distratta che hai, scorri i caratteri e li ingoi, inchiostro dopo inchiostro. Un testo, non è un quadro. Non lo puoi guardare di sfuggita e far finta d’averlo osservato. Un testo, non è una musica, cui puoi annuire anche con le orecchie tappate. Chi ti legge, in una qualche maniera ti assimila e deve metterci dell’impegno. Anche minimo, ma deve mettercelo. E non è nemmeno una questione di capire o apprezzare. Deve impegnarsi. E non sono poi in molti disposti a farlo. A farlo per un ipotetico scambio non equo. No, non lo fanno, si annoiano nel doverlo fare, e questa briga, non se la prendono. È per questo, che ci chiamano scrittori e non artisti. Al massimo, finiscono per chiamarci poeti. Che se ci pensi, il fine è sempre quello, sia che tu usi lo scalpello, il pennello o la macchina da scrivere. Ma l’impegno è diverso. Noi, gente di merda, abbiamo bisogno di starci, in quel che scriviamo, non ci possiamo permettere altro. Basiamo la forma sul concetto e l’istinto che supponiamo, è vittima di uno stare precedente, ben radicato, cui non ci si può opporre. E poi, detto francamente, tutti possiamo essere scrittori. Tutti nasciamo scrittori. Non c’è bisogno del fisico, non usiamo davvero le mani per far quello che facciamo, non abbiamo bisogno davvero degli occhi, o delle orecchie. È tutto nel cranio. Sono pensieri e tutti pensano. Tutti sono scrittori, anche se non lo sanno. E per questo, chi ti legge, si prende un impegno. L’impegno di dire che fra tutti (tutta la popolazione mondiale cosciente), viene a leggere proprio te. Ma questo non lo sa. E non lo so nemmeno io che scrivo. Che poi, io nemmeno mi ci reputo scrittore. Forse un giorno. Non ora. Perché sono pochi, quelli bravi, che si fanno capire per bene. E se consideriamo quelli bravi e pure fortunati, allora, diamo una bella tagliata al numero. E in quel numero, io non ci sono. Non ancora. Scrivere è per tutti. E noi, che poi lo facciamo anche su carta, siamo meno fighi, di chi scatta una foto. Cazzo, siamo molto meno fighi. Scrivere, è un’inculatura non da poco. A me va bene così, però. Perché penso da sempre. Da prima del primo vagito, da prima che imparassi a dire cacca, o fame. E poi, quando avevo otto anni, m’è preso a vomitare tutto sul foglio, quello che avevo in testa. È questo che faccio, quello che voglio fare. Brutta storia, perché ve lo dicevo, che ti spogli. E quando ti spogli, non ti aggrappi più a quelle velleità che ti tengono su. Sei solo, sul foglio. Quindi, grazie a te, sprovveduto che mi leggi, in un giorno qualsiasi della tua vita. Ti stai impegnando a dire, che in questo cazzo di mondo, in un giorno qualsiasi della nostra vita, ci stiamo scegliendo. Ma questo, noi non lo sappiamo, ne lo sapremo mai.

Scrivo per mangiarmi vivo. È questa la fame.

Resisti, dolcezza, che non ti vengo a salvare (ho altro da fare)

2010-02-17T11:11:00.001+01:00

I conigli non hanno voglia di mangiare. Quando stai fermo e sudi lo stesso, non è il caso che tu corra. Rimani. E goditi l’incendio. Così penso a quanto tutto sia passato sotto le mie gambe, senza che avessi la voglia di chinarmi a vederlo galleggiare lungo un fiume di ricordi pisciati via, smaltiti come tossine. Mi metto in posizione per capirci meglio: con l’occhio guercio mi vengono a noia i sapori di un sacco di gente, di altrettante facce. Quel vivere diverso, c’era da starci aggrappato sicuro, per non scivolare, finendo col culo per terra. Non che poi ci fosse da scriverci, su una vita così. Ma lo stesso, mi rimane difficile prestare il silenzio a quelle parole che mi stanno in gola e saranno le palle che girano, a farmi questo effetto. Quando sono nato, mi pigliavo meno sul serio e contavo solo sulle dita, senza spossare tutto il senso di compiutezza che galleggia intorno alle menti semplici. Quando poi ero ancora bambino, prendevo fuoco nel rosa delle nuvole, mi lasciavo scappare risate per meno di un pugno. Vibravo forte per impedire che i consigli buoni mi dovessero sorreggere, e qualche volta sono anche partito, cavalcando selvaggio la mia testa, restaurando immagini che nemmeno Dio s’è preso la briga di inventare. Era così che diventavo ragazzo, due passi alla volta e tre amori al giorno. Stonavo, senza scherzi, su tutte le frasi fatte. Violavo il puzzo di chiuso fumando finestre di altrove. Chiamavo dolcezza con un saluto spartano e loro scioglievano i cani di risposta, ma andava bene così. La mezzanotte era un poster in cui fermarsi a cominciare tutte le corse, per scappare da quegli sguardi appesi ai finestrini degli autobus, da tutti quei sentimenti scritti in minuscolo sulle tempie degli affaccendati, all’emotività defecata e versata in bicchiere, da prendere dopo i pasti, ma a stomaco vuoto. Fugare ogni dubbio in settantamila caratteri, non mi serviva altro. Con la cartapesta ed il fango mi misi a giocare, ed una volta sporco di sincerità, mi accorsi che quello che avevo costruito, non lo potevo più disfare. Allora vendetti tutto per potermi comprare un vestito ed un futuro su misura, quello che mi potei permettere fu un biglietto di sola andata verso il crollo dei miei nervi, sotto il suono costante dei miei no,

Oh, Dio no.

Tornò da me il tempo e quando lo rifuggii, mi accompagnò per mano fino ad essere un uomo. La testa era un pallone sui cui non potevo posare un rasoio, ed era una cosa, che in fondo mi piaceva. Ero diventato l’orlo. Colmo ed arreso, sputavo nella botte, aspettando l’ineluttabile, in un sorriso appena in odore, sottointeso ed indolore. Credo fu allora che smisi di chiedermi cosa avrei potuto fare per mettere un piede sullo stipite, prima che qualcuno chiudesse la porta. Fu come starsene senza pantaloni su un elicottero ad alta quota, sul bordo del portellone aperto, mani allargate in un abbraccio al cielo ed occhi socchiusi, a pisciare su quello che c’era di sotto. Su chi conta la vita con i sabato sera, su chi invece lo fa con i denti che ancora gli rimangono in bocca, su chi allaccia tutti i bottoni che ha sul petto. Una sensazione tonda e piena di felicità, lasciando alle miserie il tempo di trovarsi un rifugio. Lo so, lo so che c’è un uomo solo per ogni uomo che c’è sulla terra, lo so, che c’è un orizzonte per ogni sguardo. Ma non che importi poi molto, ora che tutto è tornato dove era iniziato, con me sdraiato sulle crisi di un tempo. Accarezzo il pelo delle mie bestie nere, e canticchio loro la ninna nanna dei piccoli idioti, a pizzichi sottili. Ora che ho visto tutto quello che è stata la mia vita, ora che sento il profumo della cenere che il libeccio si porta dietro, ora che vedo le fiamme della mia casa allontanarsi metro dopo metro, con sotto il braccio la gabbia delle ultime cose. I conigli non hanno voglia di mangiare ed io non ho voglia di mangiare loro.

Un Theta di città

2010-02-17T10:04:00.000+01:00

L'avevo annunciato qui, e come mio solito, ho mantenuto il mio proposito.
Da ieri è attivo questo blog qui, "Un Theta di città", tutto mio, dove finiranno tutti i fatti miei che su questo blog qui non ci possono stare, e vi permetterà di seguirmi nel percorso che porta da provinciale a cittadino, e da bamboccione a uomo adulto e indipendente.

Come nell'85

2010-02-12T14:25:00.001+01:00

Oggi a Roma nevica, come nell'85.
E Bertolaso va a puttane, come l'Italia dall'85 o giù di li.
Nell'85 avevo tre anni, giocavo con le palle di neve e me ne sbattevo le palle di Bertolaso e dell'Italia, che era un concetto ancora molto fumoso.
Oggi gioco ancora con le palle di neve, e volentieri me ne sbatterei ancora le palle di Bertolaso e dell'Italia, solo che mi sento sbattere sulle natiche le palle di Bertolaso e dell'Italia, e quindi mi risulta molto più difficile.

IoNonTremo legge @Simposio

2010-02-11T18:15:00.003+01:00

Informazione di servizio: questa sera ore 21.30 presso "Simposio", a San lorenzo (via dei Latini 11) c'è una serata organizzata dagli Editori Viktor.
Alcuni scrittori leggeranno loro racconti, e in rappresentanza di Tetrapiloctomia ci sarà IoNonTremo.
Per chi volesse passare a fare un saluto... Ci si vede lì stasera.

Mentolo

2010-02-08T17:55:00.000+01:00

Aria gelida e un forte odore di mentolo. E le lancette dell'orologio che iniziano a correre al contrario per tredici anni.
Era carnevale pure quel giorno, e come oggi quel giorno l'aria sapeva di mentolo ed era gelida.
C'era musica quel giorno, colori, maschere, migliaia di persone e aria di festa.
E noi, non più bambini, ragazzi nemmeno per sbaglio, a festeggiare dimenticate ricorrenze pagane, liberi di liberare e lasciar fare la natura fastidiosa propria della nostra età di mezzo.
Può il ricordo di un pomeriggio tornare, dopo tredici anni, a raccontarti la vita che stai vivendo? Ne ha il diritto, oggi?
E noi stavamo li, con due vecchie felpe sotto la giacca di jeans, che la giacca buona proprio non era il caso, a tremare di freddo, e a rincorrerci, molesti, in una mischia senza regole, con, come armi, bombolette di schiuma da barba con il tappino modificato; schiuma al mentolo, rigorosamente.
Nessun pensiero, nessuna regola, ora stretti a coorte, ora uno contro l'altro; ora guardinghi, che il servizio d'ordine era in agguato, ora incoscienti, presi dalla frenesia della lotta.
No, oggi non dovrebbe poter avere questo diritto, ma i ricordi, lo sai, vanno e vengono, liberi e selvaggi come gitani.
E poi, con il passare delle ore, la battaglia perdeva di intensità e di significato, mentre le armi si scaricavano e i guerrieri, uno a uno, si ritiravano, stanchi ma felici.
E restavamo in pochi, stretti su una panchina, fradici di sudore e schiuma, a sentire gli aghi del freddo che ti si infilavano sotto la pelle.
E c'eri tu, stretta accanto a me, a rubare calore dal mio corpo, con i capelli trasformati in un'indefinibile groviglio al mentolo, le guance rosse per il freddo e la fatica, e quegli occhi verdi che mi toglievano il fiato. E c'ero io, stretto accanto a te, a fare sbuffi di vapore bianco dalla bocca, con il cuore impazzito, con le parole che mi si incastravano in gola.
Ridevi, ridevo, costruendo insieme un ricordo che il tempo avrebbe dissolto, almeno fino a oggi; e io morivo, ridendo, guardando i tuoi occhi verdi, che non guardavano me.
E oggi sei ritornata su, con l'aria fredda e l'odore di mentolo, senza nemmeno un nome, che il tempo s'è portato via anche quello, a raccontarmi una storia che non voglio sentire; tredici anni c'hai messo, a tornare su, a raccontarmi la nostra storia, proprio oggi, che fa più male.

La vera falsa storia dei Blue Machine

2010-02-08T14:37:00.000+01:00

Salamandra ha da battere il tempo giusto, sennò lo picchio. Per noi che da un po’ stiamo da queste parti è normale vederlo partire, tre piatti alla volta verso un dove che sa solo lui. Rulla e controtempa che si sente Dio; fa tutto un frastuono di TUM-PA, poi ammazza il crash e cerca di violentare il charlestone, Buddah lo strafulmini. Non ti segue, non ti sente, poi quando smette, sdenta un sorriso sudato e noi, sempre noi, fermi a guardarlo riposare le mani sulla bottiglia di Romanella, quella dolce, arrendevole, miserabile, arrivata qui per pochi spiccioli, sacrificati alla causa. Onore a loro.

-‘Tacci tua, Salama'.

Più lo guardo più m’accorgo che il suo miglior talento è non avere talento. E questo mi fa felice, perché co’ noantri ce sta a pennello. Io da par mio sguiscio sulle corde della mia sei-gemiti, che continua a grugnire e lamentarsi, ma non scappa mai. Spavento gli astanti e do la colpa al jack del pedale per ogni tuono che spruzzo a ciel sereno, poi se bestemmio, gli altri ci credono pure. Gelli tira su uno starnuto e prende tre note in una, fa la mano morta all’Hammond che a quanto pare ci sta pure, visto il suono lungo e muto che fa. Ci sbrighiamo nei quattro quarti, prima che Salamandra ricominci, sfioriamo quasi il tempo, un paio di volte, e il Vecchio suona quel basso che non lo sente nessuno, ma mentre lo vedo in playback mi pare quasi sia bravo, quindi alzo ancora un po’ il mio volume, sia mai che se ne accorga. Franz stura la voce a forza di tabacco, che Venere gli manca. Ammicca al posa cicche e urla al microfono che o si fa come dice lui, o non si fa. Così funziona un gruppo. Lui si inasprisce piacione vicino l’asta, da uno sguardo a quelle li che sono venute a guardare. Io avevo detto che non le volevo, che mi deconcentrano, che fanno solo confusione. Allora Franz fa finta di saperne qualcosa e tira fuori il discorso che s’è imparato, tutto sul fatto che Bla bla bla. Mica l’ho mai sentito, io, tanto che sotto lo scherzo con un Peow sottile in Mi cantino. Salamandra, se c’è da star zitti, invece, prova la grancassa, si la grancassa, quella che da cinque anni si trova sempre nello stesso posto, quella che da cinque anni suona sempre uguale, quella che probabilmente per un altro quinquennio continuerà a suonare uguale. Ma si sa che i batteristi son stronzi. Franz si innervosisce, fa per andarsene, ritorna, sgrida, se ne rivà, poi a pagina due, da copione torna e comincia a fare sul serio. La scena serve a far smettere a quelle li all’angolo di giocare con lo smalto e guardarci un po’ di più, a far capire loro che a noi, piace far finta di prenderci sul serio, qui dentro. Che ci sentiamo già grandi, prima ancora di cominciare. Allora si riattacca, e se siamo spaiati e goffi lo copriamo col rumore, mica per ridere. Che i Pink Floyd ci maledicano, penso un poco. E poi Hendirx, i Black Sabbath e tutto il Metallo che viene dopo. Franz s’arrocca, sale sulle scale di note e ci guarda, grattando via il silenzio dallo stomaco, puntando il suo misfatto verso l’apice delle nostre costruzioni. E tutto è come deve essere e tutto si riconcilia, nella sua incoerenza. Gli sbagli sono suoni che percuotiamo e innalziamo, ebbri ed insaziabili, giriamo attorno a questo falò stridente, invocando la pioggia, noi che siamo gli ultimi, con orgoglio rimaniamo tali.

[

Poi venne il palco e da lassù vedevamo le volpi-rosse-doppio-malto, che non avranno il nostro scalpo, poche e disinteressate; più in la quelle che non volevo in sala prove. Quando Franz s’appoggiò al gelato girammo forte il volume e nel vuoto pieno ci tuffammo, col pensiero che cadere, era problema d’altri.

]

Dedicato a tutti quelli che si sono ubriacati e divertiti in una sala prove.

Tetrapilocronaca #2, ovvero: Midnight in Chelsea.

2010-02-05T18:51:00.003+01:00

Tetrapilocronaca #2 ovvero: Midnight in Chelsea

“Nessuno mi chiede favori, nessuno cerca un salvatore, sono tutti troppo occupati nel salvare me. E’ la mezzanotte a Chelsea.”.

Così Bon Jovi in una sua canzone un decennio e spicci fa (1997). La aggiornasse ad oggi, dovrebbe probabilmente modificarla sensibilmente.
Ci vedrei bene un “Nessuno chiede favori, quasi tutti cercano un legale, qua c’è una che fa un po’ troppe pompe. E’ mezzanotte, a Chelsea”.
E, come dicono nel sud del nostro paese, “Cchiù scuro è’ mezzanotte, nun po’ fari”.

Riepiloghiamo: Wayne Bridge è un calciatore professionista. Attualmente gioca per il Manchester City ma prima giocava per il Chelsea, appunto.
E’ fidanzato da qualche anno con la signorina Vanessa Perroncel

Hanno anche fatto un figlio, pensa tu.

Fin qui,niente di nuovo sotto al sole: il bel calciatore, la bella modella. Già visto. Già sentito.

Poi, venti giorni fa, una notizia, un “rumor” come dicono gli inglesi (e quindi a Chelsea hanno detto così: rumor) : John Terry, capitano del Chelsea e della Nazionale Inglese, ha un amante.
Sembra, non si sa, potrebbe essere, ma te pare?, forse è, no no, è proprio lei: Vanessa Perroncel.

Porca zozza. Ma te pare? Proprio con la donna del tuo compagno di squadra, e amico. ‘A John … te possino!

Scandalo.
La moglie di Terry lo lascia. Bridge s’incazza e si ritira nella residenza in campagna. Lacrime, flash,avvocati a rotta de collo, i tabloid impazziscono.
Il Dio del Gossip compie il miracolo, anziché i Pani e i Pesci moltiplica i rumors e, con essi, le lacrime.
La signorina Perroncel è una donna molto attiva. E AMA Chelsea più di quanto non la amasse Bon Jovi. Oltre a Bridge e Terry, sembra sia andata a prendersi un caffè in orizzontale anche con qualcun altro. Adrian Mutu (quando militava nel Chelsea), Ejdur Gudjohnsen (indovinate un po’? Giocatore del Chelsea), un terzo compagno di squadra il cui nome però non è ancora stato fatto, e addirittura, sembra, AVRAHM GRANT, ex allenatore (del Chelsea, manco a dirlo), che nel frattempo ha ben pensato, pochi giorni fa, di farsi trovare in flagrante in una casa d’appuntamenti a Southampton.

Ed è qui che capisci che il calcio italiano non può più competere col calcio inglese: noi cosa abbiamo per rispondere?
A fronte di Del Piero col suo uccellino, qui c’è una che di uccellini se n’è presa na voliera intera.
A fronte della Ferilli che s’è spogliata in topless per lo scudetto della Roma, qui c’è una che per tirare su il morale della squadra ha fatto servizi a tutti, praticamente, inclusi i raccattapalle.
Noi ci scandalizziamo per un calciatore che pippa un po’ di coca, loro ti sfoderano un casino che al confronto Beautiful è RadioMaria. Alla facciaccia del “Niente sesso, siamo inglesi” di Dorelliana memoria.

E' come nel campo della musica: noi attacchiamo con Baglioni, e loro ci rispondono con Bon Jovi… Che alla fin fine, aveva ragione: succedono cose strane, a mezzanotte, a Chelsea.

Idrogrammatologia 6: In cucina la sequenza è tutto.

2010-02-03T09:45:00.000+01:00

In cucina la sequenza è tutto.
E no, non venirmi a parlare della qualità degli ingredienti, della passione, dell'inventiva.
La sequenza è tutto, punto.
Pentola, acqua, ebollizione, sale, pasta, qualche minuto, scola, punto.
Sposta solo una singola parte della sequenza qua sopra, e se ti va bene hai fatto uno schifo; se sei particolarmente distratto e hai mischiato la sequenza nel modo sbagliato forse è il caso che chiami i pompieri.
Poi si, mettici la migliore pasta del mondo, il sale del Murray River, acqua di sorgente scozzese, usa una pentola con un centimetro e mezzo di fondo, assaggia spesso, sicuro che ti esce una pasta da dio.
Ma stai facendo un cazzo di piatto di pasta, e a guardarti li che te lo cucini in mutande e ciabatte, credo che anche con quello che trovi al supermercato sotto casa puoi ottenere un risultato più che soddisfacente, addirittura ottimo, se segui attentamente la sequenza.
In cucina la sequenza è tutto. E nella vita è uguale.
Prendi due tizi a caso, magari uomo e donna così la facciamo più semplice; prendili di quelli che a fargli rispettare la sequenza rischiano pure di invecchiare insieme. Ora metti caso che lui è sbronzo, sbaglia la sequenza, e gli fa proposte oscene prima di chiederle come si chiama. Dieci a uno lei lo manda a quel paese, e tanti saluti al futuro insieme, o alla nottata divertente, o quello che è.
Ora invece prendi la coppia peggio assortita che ti viene in mente, una di quelle coppie che guardandole non puoi proprio fare a meno di chiederti: uno, lei che ci trova in lui e due, lui come c'è riuscito, che da come lei lo guarda pare vedere un adone e non lo hobbit che vedono tutti gli altri intorno a lei.
E il segreto, anche qui, è che la sequenza è tutto, nella vita come in cucina, e quell'hobbit la, accompagnato da una dea dell'amore, la sequenza l'ha seguita tutta, puntiglioso, in maniera maniacale.
Qell'hobbit ha imparato quello che c'era da imparare, ha chiesto il suo nome ed ha detto il suo, ha saputo attendere, ha fatto tutte le mosse che era il caso di fare e quando è stato il momento ha saputo ascoltare i giusti consigli; e la sequenza, ovviamente, l'ha premiato.

Questa cosa qui m'è venuta fuori perchè, a quanto pare, trasformerò i fornelli in cattedra, che c'è qualcuno a cui non bastano gli auguri, ma servono decisamente lezioni di cucina, e a me che piace giocare tra i fuochi, le spezie e gli aromi, non potrebbe farmi più piacere.

Schiuma

2010-02-03T04:34:00.004+01:00

SCHIUMA
di Danilo Cipollini

In questo cesso c’e aria viziata. Viziata, viziata, aria viziata. Modo di dire del cazzo, “aria viziata”. Me la immagino che batte i piedi perché non vuole andare a dormire. Come me, che non voglio andare a dormire e trascino le ore in questo pub mettendo in fila le birre sul bancone.

Ma la birra che bevi prima o poi devi farla uscire, ed ecco come sono arrivato dove sono ora, in questo cesso - in questo cesso, in questo cesso c’e aria viziata e scritte sui muri – come in ogni Cesso Pubblico che si rispetti, aria viziata e scritte sui muri, non c’è scampo – e io qui, al centro, con la testa che gira parecchio, una mano appoggiata al muro per fermare il mondo, l’altra sul fianco, e il mio amichetto del piano di sotto fermo, in attesa dell’ispirazione per fare quel che s’ha da fare e tornare a allineare birre sul bancone.

Alzo gli occhi. “Mario ama Jo”. Buon per Mario.
Oddio, buon per Mario non lo so. Magari Jo non ricambia. E me lo immagino, il povero Mario, finito qui a affogare nella birra la delusione d’amore, e alla fine qui, in questo cesso, a respirare l’aria viziata e a scrivere col pennarello nero il suo desiderio frustrato lì, in alto, a destra. Povero Mario. No, decisamente, non è bene per lui. Buon per Jo, questo si. Ecco, questo possiamo dirlo. Buon per Jo.
Il tempo passa, lo stimolo no ma l’ispirazione alla spinta non si fa viva, quindi lascio lo sguardo randagio sul muro. Qualche centimetro sotto Mario, pennarellone rosso a punta quadrata, “Forza Roma”. Un po’ retrò, un po’ anni settanta, ma ci sta. Chiudo gli occhi e mi sforzo di immaginare la mano che ha tracciato quel segno. E perché, soprattutto. Perché. Scarto un paio di facce che mi vengono in mente e alla fine mi fisso su un ragazzetto con la boccia e gli occhi azzurri, il naso un po’ grosso, ubriaco da far schifo, ma di quell’ubriaco felice, non preso a male: felice.
La sua squadra del cuore ha vinto e lui è venuto qua a festeggiare. E ce la voleva dire la sua felicità, anzi: ce la voleva scrivere. Mi domando se farà così sempre, anche per le altre cose, in futuro. Me lo vorrei immaginare fra quindici anni, in giacca e cravatta, che scrive “Oggi è nato mio figlio”. Oppure “Ho finalmente fatto pace con mio padre dopo quarant’anni di incomprensioni”. Sarebbe fico. Sul serio.
Piscio. Finalmente. Ed è una liberazione. E’ una specie di orgasmo, un orgasmone, un orgasmissimo. La cosa giusta al momento giusto. La Cura giusta, davvero. Qualche schizzo ribelle probabilmente scappa e va a incasinare il fondo di questo bagno. Non ci vuole un genio per immaginarsi che lì sotto le mie gocce saranno in buona compagnia.
Ubriachezza e mira non vanno molto d’accordo, e in un pub la prima di norma soverchia la seconda.
Mi ci vuole sforzo, giuro, per impedirmi di soffermarmi sul party di pipì che si sta tenendo li sotto. Sforzo.
Buon Dio, la mente d’un ubriaco si incastra su cose terribili. Mi impongo salvezza, mi riallaccio e mi giro, pronto per uscire.Già pregusto la schiuma della prossima birra.
E l’occhio mi cade su una scritta, proprio sulla porta. “Carlo, bisex, faccio tutto quello che vuoi”. E un numero di telefono.
Ciao, Carlo. Piacere di conoscerti, Carlo, che sei venuto qui una sera e hai trovato la voglia e il tempo di scrivere questo. Ci deve essere un motivo per cui lo fai, Carlo. E io voglio vederti, Carlo, voglio immaginare la tua timidezza sbriciolata dall’alcol, i freni inibitori che saltano, e mentre la tua ragazza di là ride e scherza coi tuoi amici tu che tappi la bocca alla tua disperazione e fai questo. Che non è proprio il massimo della vita, Carlo.
Davvero farai tutto quello che voglio, Carlo? E allora ascolta me… Rispettati. Questo è quello che voglio, che tu ti rispetti. E, l’hai detto tu, farai tutto quello che voglio, no?
Comincia col lasciare la tua ragazza. Parla coi tuoi amici. Fai quelle analisi che rimandi da un po’, prenditi quel tempo che volevi. Poi parla coi tuoi genitori. E’ ora mi sa.
Che ti prende, Carlo? Non sei più così sicuro di poter fare tutto quel che voglio? Pubblicità ingannevole eh? Capisco. Mi spiace Carlo.
Buona serata, esco, torno a bere.

Davanti al bagno c’è uno che aspettava il suo turno. Mi guarda come a dire “era ora” e si avvia verso la porta che ho lasciato aperta e ci incrociamo appena, passandoci affianco.
Afferro la maniglia della porta esterna, quella che mi rimanda alla sala, quella che mi rimette fra la gente. Mi fermo.
Torno indietro. Afferro la spalla del tipo proprio mentre sta per sparire dietro la porta del mio cesso con l’aria viziata e lo scaravento fuori.
Miagola un “MACCHECCAZZO SUCCEDE?”. Tutto attaccato. Rabbioso. Urgente.
Non ci faccio caso. Entro e chiudo la porta alle mie spalle.
Fanculo, Carlo. Fanculo.
Estraggo una penna dalla tasca, è una banale Bic nera, non scriverà molto. Dovrà bastare. Basterà.
E mentre da fuori l’energumeno inizia a bussare, qualche centimetro sotto Carlo e la sua pubblicità ingannevole scrivo:
“Caro Carlo,
no, non ci conosciamo. Non lo so chi sei. Volevo dirti… Solo questo:
quando uno si lava, può farlo essenzialmente in due modi: tanto bagnoschiuma e poco strofinio, o tanto strofinio e poco bagnoschiuma. Il primo modo regala più profumo alla pelle, ma meno pulizia vera. Il secondo costa più fatica, fra l’altro, ma lascia puliti, puliti sul serio.
A me piacciono le cose che sanno più di strofinio, che di bagnoschiuma. Mi piacciono al punto tale che stasera sono qui, e sono ubriaco, per felicità. Perché dopo anni di pessimi rapporti finalmente ho trovato una persona speciale, speciale davvero. Strano no? La gente di solito si ubriaca per gli amori che finiscono. Io lo faccio per quelli che cominciano.
Non è da un numero sulla porta d’un cesso che cominciano gli amori, Carlo.
Non è bombardandosi di bagnoschiuma che ci si sente puliti.
Strofina forte ragazzo mio”.

La Bic sparisce in tasca. L’energumeno ha smesso di bussare, penso se ne sia andato. Magari starà protestando col titolare del pub.
E’ il momento migliore per un’altra birra

Il mio mostro migliore

2010-02-02T18:56:00.003+01:00

E’ tutta una questione di prospettive. Essere bruciati come ossigeno, o bruciare perché ossigeno. Senza libertà d’opinione, essere presi sgraziatamente e gettati di peso nelle nostre orbite atomiche, leccando il cambiamento, stimolandolo, nella concitazione degli orgasmi che salgono gutturali per la trachea, fino a morire, stridenti, a mezz’aria. Per questo. Per quando finirà. Per questo, muovi il tuo elettrico. E allora, amico mio, scopati la fiamma, bruciati il cazzo ed i palmi, rotolati nella brace e poi spegni le ultime scintille con gocce d’occhi, se vuoi. E’ quello che muove il tuo elettrico. Perché non siamo pietra ed il tempo ci prende ogni giorno a calci in culo, spingendoci in avanti. E, allora, non rimanere a guardare. Vomita il tuo corpo claudicante sulla pista e danza e cadi. Ed io riderò di te, prima di tenderti la mano. E sarà così che faremo finta che le cose debbano per forza esser prese per quelle che sono. Sarà quel pavimento, il tuo amore crudo, fatto di nerbo e muscolo (sarà una cosa vera, ci puoi giurare), e ossa sparse ad indicare i fumi di domani. Smettila di imparare e lecca quella fica di fuoco. E’ imparando che si commette peccato, è imparando che si sbaglia. Scrivine. E quando farà troppo male la lingua, ci metteremo sopra del rum con ghiaccio, ma lasciando nel frigo il ghiaccio. Balla, amico mio, balla. Perché è di questo elettrico che siamo fatti, è inutile negarlo. Senza apprendere, ricominceremo. Perché ci crediamo, noi, nella circolarità delle cose.

Sciamani 5 di 5: sentendo di stare perdendo qualcosa di speciale che a te non è permesso dimenticare

2010-02-02T12:22:00.002+01:00

Sull'autobus ora dormono tutti, fatta eccezione, per quanto ne sai, per te e l'autista che ora approfitta per ascoltare orrida musica leggera italiana. Hai conquistato, salendo sull'autobus, il diritto a due posti adiacenti, per dormire un pò, e non essere nuovamente bloccato dal tuo taciturno amico. Per quale motivo il sonno non arrivi, cullato come sei dal ritmo costante del motore, con ore passate in pista che chiedono il loro prezzo di riposo, è una cosa che proprio non ti spieghi.
Ti raddrizzi a sedere come si confà ad una persona civile, iniziando ad osservare i volti rilassati dal sonno dei tuoi compagni di viaggio. Uno in particolare ti colpisce, rendendoti consapevole del fatto che non sei il solo ad essere sveglio senza motivo. I vostri sguardi s’incontrano ancora, ma stavolta le anime nascoste dietro di loro tacciono, che le parole, neppure le parole sincere che solo le anime sanno pronunciare, in questo momento non hanno bisogno di essere pronunciate. Fai per alzarti, ma lei è più veloce, e a te non resta altro da fare che schiacciarti contro il vetro, per fare spazio alla ragazza selvatica alla cui anima sei legato da meno di dodici ore.
I vostri sguardi ora si fissano l'uno nell'altro con un'intensità nuova, non più disturbati dalla seduzione che doveva essere, privi dell'ansia che l'attesa di questo momento ha costruito.
"Ti ho aspettato tutta la sera, ero certa saresti venuto da me."
"Leggevo i segni, e nei segni il nostro incontro non c'era."
"I segni? Cosa sono?"
"Una cosa da sciamani urbanizzati, da oracoli sopravvissuti alle proprie divinità. È una cosa complicata, e non posso insegnartela, il tempo che c’è concesso è troppo poco per usarlo così."
"Troppo poco? E se volessimo rivederci? Magari abbiamo tutta una vita insieme, non puoi saperlo."
"Insieme esistiamo solo su questo lato dell'Appennino, di la non ne saremo più in grado."
Poiché tutte le parole superflue che sentiva il bisogno di dire sono state dette i vostri corpi cedono al comando che le vostre anime ormai urlano, e tu puoi conoscerne il sapore salato della pelle e quello sorprendentemente fresco della bocca, puoi perderti seguendo i contorni morbidi del suo corpo e esistere nel ritmo sempre più intenso e spezzato del respiro di lei. Puoi vederla stupire, lei che i segni non sa leggerli e non si aspetta ciò che per il poco tempo che vi resta accade, della maniera semplice con cui si abbandona a te, della maniera naturale con cui i vostri corpi si ascoltano e iniziano a muoversi insieme, come se non avessero fatto altro per tutta la loro vita. La vedi stupire nel ritrovarsi a fare cose che non sospettava avrebbe voluto fare e poi, quando inizia la lenta discesa che dall'Appennino porta a Roma, la vedi staccarsi, non più in grado di capire perchè si trova accanto a te, che ora sei solo uno sconosciuto che in qualche modo le sembra familiare, e tornare al suo posto. La vedi addormentarsi, mentre ancora s’interroga su ciò che è successo, sentendo di stare perdendo qualcosa di speciale che a te, sciamano di città, non è permesso dimenticare.

Il fresco della metro che attraversa veloce la città risveglia completamente il tuo amico, che ora, poiché il tempismo non è fra le doti a lui concesse, si sente socievole e ciarliero, vuole ricordare la serata, parla dei dj, delle ragazze che si agitavano a tempo accanto alla consolle, della follia di attraversare l'Italia per ballare una notte appena. Sorride, il bastardo, che i tedeschi avevano finito le energie e lo hanno lasciato riposare per tutto il viaggio di ritorno; se la ride, l'uomo di fango, ricordando quattro rapaci salernitane che hanno spogliato di tutto questi pellegrini d'oltralpe appena appena sprovveduti, e tu vorresti spiegargli come delle quattro una era differente, più selvatica, con le doti necessarie, purtroppo non educate a dovere, per essere una delle più grandi sciamane del secolo in corso. Vorresti dirgli, utilizzando versi gutturali e parecchia violenza, come oltre il portafoglio questa sciamana mancata ti abbia rubato pure una piccola scheggia d'anima. Vorresti, ma non lo fai, che lui, l'ignobile ammasso di carne che riempie la maglietta di cotone blu di fronte a te, non ha coscienza del mondo, né di quello reale, né di quello un pelo più mistico in cui ogni tanto ti ritrovi a passeggiare, e questa ti sembra, di per sé, una punizione più che sufficiente.

Le altre parti di Sciamani le trovate qui : 1 ,2, 3, 4.
E questo, per ora, è tutto; spero di essere stato in grado di regalarvi qualcosa su cui spendere bene del tempo.

Theta

Sciamani 4 di 5: tre fantasmi distorti, segni di grandi verità

2010-02-01T14:48:00.000+01:00

Alle cinque l'energia che ha mosso il tuo corpo per una notte intera viene meno e tu, accompagnato dal tuo amico, punti deciso e vagamente traballante l'uscita del locale e riprovi, stavolta con successo spinto dalla fame, a mangiare un'altro panino, grato che il tuo compare non abbia le stesse intenzioni.
Ti appoggi ad un muretto, ignaro per la prima volta in vita tua, della luce dell'alba dopo una notte passata senza sonno.
Mentre attendi le sei per salire di nuovo sul pullman che ti riporterà a casa ti appaiono tre fantasmi distorti, e nella loro follia tu leggi i segni di grandi verità.
Dal passato torna uno dei dj che si sono alternati alla consolle, ubriaco e furente, che gli sono scomparsi i cdj, se hai capito bene. Urla, strepita, se la prende con gli organizzatori che ti hanno accompagnato in viaggio fino a qui, le prende dai buttafuori, quando esagera. E tu leggi i segni, che quando il cuore del mondo ti parla nella sua lingua indiretta non puoi far altro che fermarti ad ascoltarlo. E vedi un uomo che pensava di possedere e che adesso non possiede più, e sai di un uomo che non possedeva, e che probabilmente ora pensa di possedere. Vedi un uomo che si consuma nel possesso di un oggetto, sicuramente costato fatica, ma che è, nell'economia del mondo, solo una parte irrilevante che il mondo stesso governa e fa passare di mano in mano, secondo un disegno noto solo a lui. E tu capisci, chiaro e netto come poche volte accade, che nulla di ciò che hai ti appartiene veramente, ma solo è una piccola parte di un tutto che per caso ti accompagna per un periodo più o meno lungo della tua vita, e il possesso è, cercando nei significati profondi del vivere, inessenziale.
Dall'ingresso dell'Altromondo appare una ragazza gracile, scortata da quattro buttafuori, che urla e strepita sulla necessità di quattro quintali abbondanti di muscoli gonfiati chimicamente per trascinare fuori il mucchio d'ossa che è lei. Pretende si dimostri la fondatezza delle accuse degli energumeni, che lei proprio non si droga e che tutto quello che vuole è solo tornare dentro a ballare. A te qualche dubbio viene, a vedere questo scricciolo che se la prende con quattro giganti, e che a mezz'ora dalla chiusura fa dell'entrare ancora una questione vitale. I dubbi te li leva il suo ragazzo, a metà fra l'incazzato e il rassegnato, che impiega un buon quarto d'ora ad allontanarla dall'ingresso, mentre lei si divincola testarda. E tu nuovamente leggi i segni, che a non leggerli potrebbero non tornare più. E vedi un uomo che pazientemente stringe a se questa specie di strega che non accetta la fine del tempo concesso al ballo, e nella sua furia rovina già il ricordo di ciò che è appena stato. E nell'uomo vedi il tempo, paziente, che poco o nulla si cura delle afflizioni degli uomini, che strepitano nel suo scorrere, incapaci, come la ragazza che si divincola fra le sue braccia, di godere delle ore e dei giorni a loro concessi. E tu capisci, poichè i segni sai leggerli, di non avere potere sullo scorrere del tempo e, solo, devi accettarlo, godendo di ognuno del limitato numero di istanti a tua disposizione e solo, se in alcuni casi ti sono sembrati pochi, crogiolarti nel loro ricordo.
Una fugace visione ti ridesta dal tuo pensiero: corre, ridendo e bestemmiando e insultando i buttafuori con accento toscano, sparendo in poco tempo dietro l'angolo. Lo segue un bisonte dello staff, enorme e arrabbiato, convinto di riuscire a spiegare le sue ragioni con il solo ausilio del frutto di anni di palestra e diete iperproteiche. E come anche lui scompare appaiono all'inseguimento i suoi colleghi, preoccupati che non faccia carne trita del folletto toscano sul cui destino puoi solo speculare. E tu ridi, che il folletto toscano ha una risata contagiosa, della sua gioia e della forma comica in cui ha costretto gli eventi, spingendo a correre sulla statale le statue dello staff nel tentativo di fermare uno di loro che, da protettore della calma e dei beni del proprietario del posto, è divenuto una figura molesta da allontanare. E ti diviene chiaro come il sole che ora sta spuntando pigro quello che quest'ultimo fantasma ti ha voluto dire. E tu, ora libero dalle catene che le cose e il tempo cercavano di stringerti addosso, comprendi l'onnipotenza di cui dispone chi, senza distrazioni inutili, semplicemente realizza la piena potenza del suo esistere.

Il Pangocciolo del Perdono (sedicente racconto)

2010-01-30T05:34:00.002+01:00

Il Pangocciolo del Perdono
di Danilo Cipollini

[dedicato al Nano]

Prendi Caino e Abele. Non che fossero due cattivi ragazzi. Abele poi… un pezzo di pane. Ma nemmeno Caino era poi così stronzo. Solo che… non s’affiatavano, per così dire. Non c’era alchimia.
Comitive diverse, mettiamola così.
Me li immagino. Abele col giacchettino di jeans e il berretto da baseball. Che aiuta le vecchiette a attraversare e va a fare la spesa alla mamma. Cose così.
Caino invece col chiodo di pelle addosso. Gli occhiali specchiati. Col motorino modificato, quello che fa rumore tipo CBR quando lo accendi. Però no un cattivo ragazzo… Solo un tipo un po’ così, ombroso ecco.
Poi litigano, e Caino accoppa Abele.
Va a capire perché, ma litigano. C’è chi dice storie di eredità, io non c’ho mai creduto.
No, se devo dire la mia, magari la cosa sta un po’ più a fondo. Perché spesso, certe alchimie, si falsano per colpa di altre persone. Quelle fra due fratelli, per colpa dei genitori. Spesso.
Crescici tu con l’idea che “l’altro” è meglio di te, sempre, comunque.
Puoi provare a accettarlo, forse, se non è tuo fratello…e questo per almeno due motivi. Primo, puoi dare la colpa alla genetica. Secondo, non ce l’hai sempre sotto gli occhi.
Ma campaci tu con uno nelle orecchie che ti dice, tutti i giorni, tutto il giorno: “Guarda Abele quanto è bravo. Abele studia. Abele lavora. Abele non torna tardi la sera. Abele da gli esami all’università, Abele non si fa le canne, Abele è sempre il primo della classe, il primo della lista, il primo della fila, il Primo Levi (solo se si è ebrei, e Caino e Abele lo erano quindi ci sta).
Campaci tu con una sfiga del genere, con la sfortuna immensa di mangiare pane e nutella, ogni cazzo di pomeriggio della tua vita, con un semidio. La perfezione. Ti batte pure alla playstation, lo stronzo.
E il pane e nutella diventa una crostata al gusto di marmellata di dotto biliare.

Non riesco a rendere l’idea. Ci provo con una metafora.
Se tu sei un pianeta, tuo padre e tua madre che t’hanno generato sono il cosmo. E per quanto mite tu voglia essere, un po’ ci speri che quel cosmo ti giri tutto intorno per sempre. Che ti fornisca le stelle da far brillare nel tuo cielo, di notte.
Se sei sfigato, il tuo cosmo fa schifo, e non ha stelle. Fuor di metafora, capita di avere due genitori di merda. I genitori non te li scegli, capitano. Becchi quelli senza stelle… Amico, hai pescato la pagliuzza più corta al gioco della vita.
Ma se sei VERAMENTE sfigato, il tuo è un cosmo da paura. Ma gira intorno al pianeta accanto al tuo. Su di lui addensa una Via Lattea che da sola basterebbe a far venire un’erezione atomica a Piero e Alberto Angela (due con un colpo). Su di te, scarica un paio di stelline asfittiche che non illuminano un cazzo. E già che c’è, questo cosmo dimmerda ti fa anche notare che l’altro pianeta… Gira meglio. Ha belle foreste. Laghi limpidissimi. E un ampio parcheggio all’ingresso.
Ecco secondo me fra Caino e Abele è andata così. Ed è la storia comune di molti fratelli. Dio solo sa quante alchimie potevano nascere e invece… Ciccia. Finisce a badilate.
Prendi Caino e Abele. Mettili sotto la pioggia, un venerdì sera. Con sulle spalle una giornata difficile. Una serata peggio. Mettili un po’ a parlare, mezz’ora, tre quarti d’ora, sotto la pioggia. A cercare con difficoltà un alchimia, cosmo permettendo.
Mica facile, la vita.
Ci provano, ma non ci riescono tanto bene. Qualche stella se la ridistribuiscono, qualcosa la risolvono pure, sono gente di buona volontà.
Ma lo senti, quando rientrano nella loro cameretta tre metri per tre e si infilano i pigiami, che non sono proprio soddisfatti. Perché quell’alchimia che vogliono,tutti e due, certe volte va proprio a farsi fottere.
Al meglio che può andare, può capitare che uno dei due vada un attimo in cucina e peschi dalla credenza una merendina. Un Pangocciolo. Cristo, ve lo vorrei disegnare, il Pangocciolo. Magari voi non sapete nemmeno com’è fatto. Beh sembra un po’ un cosmo, un cosmo di pane, morbido, pieno di gocce di cioccolata.
Uno dei due ne prende due dalla scatola, torna in camera, e ne passa uno al fratello.
Ci sarebbe da dire che quel Pangocciolo è un esempio eccellente di alchimie difficili… Pane e cioccolato, di loro sono materie distanti. Fisicamente distanti, tanto che di norma, per accoppiarli, devi ricorrere a aberrazioni tipo la Nutella, ovvero snaturare il cioccolato pur di poterlo avvicinare al pane, poterlo legare.
E’ un’alchimia difficile.
Ma il Pangocciolo ce la fa. Li unisce, e bene. Li unisce tanto bene che sfumano, si confondono, e non capisci dove finisce il pane e dove inizia la goccia di cioccolato.
Il Pangocciolo del Perdono. Forse quell’alchimia sarebbe più semplice se si potesse spiegare così. Col Pangocciolo.
Ma non si può. O almeno, mentre ti porgo il mio Pangocciolo del Perdono non ti dico un cazzo.
Magari te lo scrivo, poi.

Sciamani 3 di 5: per stupirti e sperare di ritrovarti cambiato nella luce del mattino

2010-01-29T14:48:00.000+01:00

Siccome l'uomo che ti accompagna non decide di stupirti se anche accade, su questo blocco di vetro e lamiera che ti traghetta attraverso l'Appennino, qualcosa degno di essere ricordato o di prendervi parte, tu ne sei tagliato fuori, e accogli con un senso di liberazione le porte del bus che si aprono, alle nove passate, proprio di fronte alla discoteca che, in anni che non ti sono appartenuti, portava il nome semimitologico di Studio 54.
Il panino con la cotoletta nel parcheggio antistante l'entrata ti fa rimpiangere il peggiore dei paninari capitolini, e la cosa rancida chiamata piadina che il tuo compare sta cercando di mangiare la fame te la fa passare completamente. Per qualche strana normativa locale o accordo con la discoteca, il paninaro latino-americano di fronte a te proprio non può servire alcolici, e così la birra che sogni da forse un paio d'ore e che saresti disposto a pagare un prezzo al limite del criminale deve essere rimandata.
Approfitti dell'attesa prima di entrare, che di una buona chiacchierata ancora proprio non se ne parla, per osservare questo scampolo variopinto d’umanità che ti circonda, cosciente che una simile situazione difficilmente ti si ripresenterà più di altre quattro o cinque volte prima del termine della tua vita. Ci sono chiassosi danzatori partenopei e romani, ragazze con il dolce accento toscano e persone il cui accento, che non ti è dato sopportare, identifica come milanesi. Stupisci a non veder spuntare da nessuna parte la bandiera dei quattro mori, onnipresente ad ogni manifestazione nazionale, politica o musicale che sia, in cui almeno una parte dei partecipanti provenga da una provincia diversa da quella in cui si svolge. In fondo te lo sei sempre chiesto per quale motivo questa popolazione orgogliosa e testarda, che identifica come "il continente" le terre al di fuori dei confini della propria isola, viaggi così tanto.
Lo stile, noti, nella sua eterogeneità di fondo è simile a se stesso in ogni zona della penisola, e solo dall'accento riesci distinguere la provenienza delle varie persone. Ti perdi per quella che forse è un'ora ad osservare i dettagli irrinunciabili sfoggiati dall'enorme quantità di ragazze presenti, quantità che tu, abituato a serate di tutt'altro genere, proprio non sei uso vedere. Ti piace, quello che vedi, e buone vibrazioni ti attraversano la testa, riempiendoti d’aspettativa per la serata che ti aspetta.

La discoteca è l'edificio più bello in cui ti è mai capitato di ballare, e descriverla in seguito è una cosa che sei sicuro non farai mai, certo che andrebbe perso il significato più profondo di quello che stai vedendo, e di come lo stai assorbendo con gli occhi e con la pelle. Siccome di persone non ne sono entrate ancora abbastanza decidete di non buttarvi a ballare subito, danzatori parecchio asimmetrici e incerti come ancora siete, senza l'alcol a lubrificarvi i pensieri e le giunture. Il bicchiere di ghiaccio spruzzato di rum che la barista pretende di chiamare cocktail decide per voi che stasera berrete birra, mentre sedete su un divanetto intenti ad assorbire i bassi violenti sparati fuori dall'impianto più costoso mai visto in una struttura di cemento predisposta al ballo.
Dal punto più o meno strategico da voi scelto per sedervi osservi le persone che entrano, e ti innamori almeno un paio di secondi di quasi tutte le ragazze che varcano l'ingresso. Vedi anche il quartetto di rapaci travestiti da giovani donne varcare l'ingresso, dirigersi decise verso i bagni e uscirne, qualche minuto dopo, trasformate negli abiti e nell'aspetto. E, come è giusto che sia, incroci ancora una volta il suo sguardo, e la realtà prende qualche istante di pausa, giusto per dare alle vostre anime il tempo di comunicare quello che, con tanti metri e suoni e luci e persone a frapporsi fra voi, altrimenti non potrebbero comunicarsi.
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Balli, bevi, ti riposi, balli ancora, osservi tutto quello che ti circonda, ti estranei da tutto seguendo il ritmo potente proposto dai dj che si alternano in consolle, fumi, bevi ancora, balli, sudi. In tutto questo, silenzioso come ora è giusto che sia, il tuo amico t’imita, ti segue, ti anticipa; ti stupisce addirittura, estraendo dal cilindro riserve di energia inaspettate, tenute nascoste chissà dove. Tu balli fino ad arrivare al limite, poi lo superi, e continui a ballare per partito preso.
Le ragazze si fanno dipingere la pelle, da un artista piazzato accanto ai bagni, motivi tribali o floreali, con colori che risplendono sotto le luci al mercurio.
Ti lasci innamorare un pò di una ragazzina appena diciottenne in canottiera e calzoncini da basket verde acido, con un viso da bambola deturpato da due innesti di metallo sul labbro superiore. Ma questa notte è elettrica e lisergica, e tu ti lasci trasportare piuttosto che dominarla, cercando di perderti completamente, per stupirti e sperare di ritrovarti cambiato nella luce del mattino.
V’incontrate in pista decine di volte, te e la ragazza selvatica e indipendente con la cui anima hai parlato, ballate affiancati consapevoli in un modo a te nuovo l'uno della presenza dell'altra, vi staccate decine di volte, strappati l'uno all'altra da compagni privi di rispetto e di tempismo, vi cercate, vi trovate, vi sfiorate, e vi perdete ancora.
La sua amica, la bella seduttrice, inscena per te un'intera storia d'amore nell'arco di una notte, innamorandosi di un ragazzo di passaggio, corteggiandolo, conquistandolo, amandolo, sparendo con lui. Ricomparendo, dopo un paio d'ore, litigando furiosamente con lui, pregandolo, inginocchiandosi in lacrime di fronte a lui, lasciandolo. Tornandoci insieme ad un'ora dall'alba, dormendo con lui sui divani dell'Altromondo il sonno di chi ama.

Sciamani 2 di 5: e loro emergono dalla foschia uno ad uno

2010-01-28T11:28:00.001+01:00

Il tuo compagno di viaggio non smentisce nemmeno un pò la solida struttura della sua personalità, schiacciandoti fra il finestrino e lui, tagliandoti fuori da tutto quello che potrebbe succederti intorno e, mentre tu godi della visione della striscia continua di metallo opaco che delimita la carreggiata lungo l'autostrada che attraversa l'Appennino lui un pò sonnecchia, un pò si infastidisce per l'euforia che vi circonda e, soprattutto, blocca, con una maestria che è solo sua, ogni tuo tentativo di intavolare un discorso per far passare prima il breve tempo di questo viaggio. Adesso ti scoccia pure parecchio questa sua personalità poco espansiva, ma fra un paio di settimane, con il culo e la schiena sudati a contatto con la sedia girevole grigio topo del tuo ufficio, con il ronzio del condizionatore e delle ventole dei computer che ti trapanano il cervello, vorrai barattare volentieri per due o tre mesi della sua compagnia una mezza giornata a sentire che il tempo che vendi al tuo datore di lavoro non te lo restituirà nessuno.
Dal fondo del pullman, da dove viene un odore agghiacciante di barbone e sigarette farcite, emerge un mezzo eroe rastafari vagamente instabile sulle gambe che impugna un disco compatto, che a voi, che dovete attraversare l'Italia per andare a ballare i violenti giri di basso di maestri di mezza Europa, arrivarci accompagnati dalla cattiva musica di un Ramazzotti qualunque non vi va poi troppo bene.
T’inizi a guardare intorno, che il senso del viaggio, in questo viaggio, non è nel viaggio, ma nella destinazione, e lasciare che i chilometri che stai percorrendo smussino le punte più anguste dei tuoi pensieri è una cosa che non vuoi. E loro emergono uno a uno, a volte a gruppi, dalla foschia che prima chiamavi tuoi compagni di viaggio.
In fondo all'autobus, circondati da nuvole parecchio dense di fumo vagamente psicotropo, ci sono i personaggi semileggendari dell'organizzazione. Li distingui nettamente dagli altri, un pò perchè il loro stile e la loro età ti dicono in una maniera che non puoi ignorare che appartengono agli anni in cui a questa musica neanche si pensava, che l'hanno vista nascere e un pò l'hanno anche cresciuta, e un pò perchè l'esuberanza dei pellegrini elettronici che ti circondano non riesce a raggiungerli, che queste cose, loro, le hanno già vissute infinite volte. Le loro donne, per quanto più giovani di loro, si vede perfettamente che gli appartengono, che determinate cazzate modaiole, loro, le lasciano agli altri.
Accanto a te ci sono cinque giovani tedeschi, che bevono quanto solo i tedeschi sanno bere, eterogenei nello stile come stai scoprendo sono tutti gli appartenenti a questo genere. L'uomo giovane accanto a te è parecchio infastidito da questo quintetto in trasferta che si concede un viaggio nel viaggio per il solo piacere di ballare, che la loro chiassosa esuberanza proprio non ne concilia il sonno. Tu vorresti magari aggregarti, che l'energia che possiedono ti contagia e sai che, con la sola espansività di viaggiatori d'oltralpe, potrebbero migliorarti la serata, nettamente.
Subito dietro i tedeschi ci sono quattro elettriche ragazze di Salerno, abbronzate, vestite ai minimi termini e cosparse di dettagli fluo. Tu, che sai leggere con uno sguardo la forma delle intenzioni che animano le persone, le riconosci all'istante le forme predatrici che si nascondono dietro le curve morbide dei loro corpi, che alla fine il tuo sangue non è troppo dissimile dal loro e sai esattamente da cosa vengono, e con quali motivazioni agiscono. Riconosci subito quella che, delle quattro, è senza ombra di dubbio il capo, pienamente a suo agio e cosciente di ciò che la circonda, mossa dai movimenti di chi sa di esser seguito. Riconosci la seduttrice del quartetto, in grado di ottenere ciò che vuole, quando vuole, che la sua bellezza ha pochi pari all'interno dei confini patrii. Intravedi una gregaria, ma ad individuarla nettamente fai fatica, che la natura dei gregari è sempre vacua e fumosa, ed esistono solo come parte di un qualcosa più grande e, presi singolarmente, i gregari tendono a scomparire. E poi vedi lei, che ti si infila sottopelle senza nessuna fatica con il semplice manifestare la forma unica della sua natura, selvatica e indipendente, di chi interseca un insieme senza farne parte, capace di risplendere di luce propria ma non per questo inadatta ad illuminare un intero gruppo di persone.
Ti stupisci dalla composizione fragile di questa congrega in cui figure inessenziali sostituiscono figure necessarie all'economia del gruppo, che, se non si muove insieme da sempre, si sfascerà alla prima occasione. Le vedi attuare coordinate la loro mossa, che, con l'occhio allenato di predatrici quali sono, hanno preso di mira gli alcolici che i giovani pellegrini provenienti dalle terre a nord delle alpi hanno portato con loro. Le vedi muoversi e per un momento provi pietà per le loro prede, che non conoscono le differenze e le peculiarità della gente delle varie parti d'Italia, e vorresti spiegare come stanno le cose, a questi sprovveduti, insegnargli a leggere i segni, partendo dalla più semplice numerologia, che se quelle sono quattro e loro cinque al venti per cento è disfatta, e poiché cinque per quattro fa venti i segni sono chiari, e farebbero meglio a costringere il nocchiero a fermarsi e scappare parecchio in fretta per i campi, che con i segni non si scherza. Vorresti, ma poi lei ti guarda per la prima volta, e l'aura di difensore degli stolti ti scompare di dosso che con la sua aura selvatica e indipendente cozzerebbe non poco, e le anime che entrambi nascondete dietro gli occhi hanno iniziato un discorso che a voi, semplicemente mossi dalle anime dietro i vostri occhi, non è dato conoscere.
Così le lasci fare, le vedi avvicinarsi sorridenti e festose a questi stolti germanici, le vedi ballare con loro sul ritmo costante ma sorprendentemente variabile dell'Amen Break, le vedi consumare tutto quello che possono consumare dei loro polli, le vedi riuscire a scollarseli di dosso con un semplice bacio sulla guancia; e poi vedi i cinque tedeschi, con gli occhi leggermente vacui, intenti a interpretare la sensazione di essere stati ingannati senza riuscire a indovinare ne il come ne in cosa. L'uomo che ti si accompagna in questo viaggio, che tu sai essere buono in fondo all'anima, parecchio in fondo, ma che per osservatori poco attenti potrebbe pure passare per un informatore dei secondini che si sia appena guadagnato la libertà barattandola con quella di un'altro, ghigna soddisfatto dell'accadimento, interpretando la cosa come una punizione divina in grado di restituirgli la tranquillità di cui necessita per dormire almeno un minimo; tu, dal canto tuo, scruti, utilizzando l'arte imparata dal vento, i segni che ti si mostrano contrastanti: i numeri parlano di una doppia vittoria e una quadruplice sconfitta, gli eventi ti ricordano che la fortuna non ha pietà degli stolti, la nebbia proveniente dal fondo del bus confonde la prospettiva e tu ti guardi guardare ed essere guardato e decidi che, se il tuo compagno di viaggio non si produrrà in azioni guastatrici troppo efficaci per porvi rimedio, questa sera potresti pure ritrovarti ad annusare la pelle di questa ragazza selvatica, e forse potrebbe pure essere propiziatorio per un giovane del centro ed una giovane del sud, incontrarsi al nord.

La prima parte di Sciamani la trovate qui.

Sciamani 1 di 5: mosso solo dal tuo entusiasmo per la scoperta di una musica nuova

2010-01-27T12:07:00.003+01:00

Inizio oggi la pubblicazione, in cinque parti( una al giorno da oggi a domenica) che è una cosa un pò lunga, del primo racconto che ho scritto seriamente, e che m'ha portato fino a qui, su questo blog.
Ringrazio infinitamente Mike per l'immagine di copertina.
Quindi, senza ulteriori indugi, ecco a voi

Piazzale del Verano ti accoglie sotto il sole cattivo di un venerdì d'inizio agosto quando le tre sono passare da pochi minuti. Al tuo fianco hai un compagno di viaggio come ce ne sono pochi, e tu per questo ringrazi chi devi ringraziare, che, per quanto risponda sempre alle tue chiamate improbabili, la sua capacità di carpire il senso di ciò che lo circonda e adattarvisi di conseguenza è bassa in maniera preoccupante. Senti l'ottimismo che ti monta dentro, che la validità della scelta che ti ha portato ad essere qui, in questo momento, è indiscutibile. Ti sembra quasi un rito propiziatorio questo tuo partire, a meno di un'ora dall'inizio delle ferie, per un viaggio privo di un senso reale, mosso solo dal tuo entusiasmo per la scoperta di una musica nuova.
Ti pesano addosso, e tu li senti nettamente, undici pesantissimi mesi di brutto lavoro, rimbalzando da un'azienda all'altra, vivendo in una precarietà che cozza enormente con il tuo modo d'essere fatto di abitudini. La settimana appena passata, fra corse interminabili in vespa per andare a trovare tua madre ricoverata dall'altra parte di Roma, meccanici incapaci e la botta finale in ufficio ti ha, nel migliore dei casi, spezzato.Il partire, per la prima volta da anni, come uomo libero, senza nessuno a cui rendere conto se non te stesso ti ha, come minimo, riempito di quella gioia che, sola, appartiene agli uomini che ancora apprezzano la libertà da poco riguadagnata.

Così adesso sudi di fronte al più famoso cimitero romano, circondato da persone che nessuna madre sarebbe contenta di veder uscire con il proprio figlio, che aspetti il tuo passaggio per Rimini. Magari vi state tenendo in disparte, te e il tuo inaffidabile compagno di viaggio, che la passione per la drum&bass l'avete scoperta da poco, e non vi sentite troppo a vostro agio in mezzo a questi mostri un pò vintage e un pò cyberpunk che, con estremo coraggio, bevono birra calda sotto il sole a picco e sfoggiano abiti dai dettagli fluo parecchio anni ottanta.
L'autobus arriva con il ritardo appropriato ad un traghettatore di future anime perse come apparite voi, ubriachi sotto il sole cattivo di una città che si va svuotando per le vacanze estive. Il nocchiero, che finché non vi vede da vicino non ha idea di che genere di passeggeri si appresta a trasportare, ascolta fiducioso un vecchio disco di Rino Gaetano. Mentre salite parecchio caotici sull'autobus ti stupisci, e un pò ti maledici anche per non aver iniziato prima a frequentare questo ambiente, per la quantità assolutamente non comune di ragazze che salgono con te e che, nonostante lo stile spigoloso che gli è proprio, ti appaiono belle.

Tetrapilocronaca #1, ovvero: la vagina di John Mayer e il Viagra.

2010-01-25T18:04:00.002+01:00

Prima uscita di una nuova rubrica di Tetrapiloctomia, ovvero "Tetrapilocronaca", notizie più o meno curiose di cronaca spaccate in quattro e commentate.

Ecco il pezzo di oggi:
Tetrapilocronaca #1, ovvero:
La vagina di John Mayer e il Viagra.

In principio fu Jimi Hendrix. Ovvero un modo di fondere sesso e chitarra come mai era stato prima. Una specie di orgasmo musical-sentimentale che ti rovescia tutto e ti lascia senza fiato. Quando suonava Jimi, le donne venivano solo sentendo la chitarra strillare. Gli uomini invece invidiavano, non c’era più la famosa “invidia del pene”: c’era l’invidia del manico (di chitarra).

C’erano stati dei preludi, certo, c’erano stati i Chuck Berry e i Buddy Holly, e così via, ma…. Un solo Jimi Hendrix. Morto troppo presto, o forse troppo tardi, forse giusto in tempo per essere una leggenda.

Dopo di lui, la dissoluzione. Il rock che si frattura, il fiorire di cose prima inesistenti La Psichedelia, il Metal, la Fusion. Il Funky.
Tanti modi diversi di suonare, tanti modi di far cantare la chitarra, alcuni anche FANTASTICI ma…
Niente da fare. Non è la stessa cosa. Nemmeno lontanamente così seducente.

Poi un bel giorno il Dio del Rock n Roll caga fuori John Mayer.
Ok, forse non sapete chi è John Mayer. Provvedo io. John Mayer è LUI ->
http://www.youtube.com/watch?v=6KGw9JXsBmI

Un uomo chiamato chitarra. Una scheggia pura di quell’amplesso li, di quell’indimenticato Jimi.

Vedete, il brutto del post Hendrix, quel che mancò nella chitarra, non era la tecnica, o l’inventiva. No, nella chitarra mancava il Sesso.
Ecco perché John Mayer impone rispetto. E’ una SPERANZA. E’ come un principio d’erezione.

Poi, ieri, rilascia a Rolling Stone, la rivista di musica, la seguente intervista:

“John Mayer ha svelato alla rivista Rolling Stone il segreto delle sue relazioni. Il cantante ha detto di preferire le vecchie fiamme a una nuova storia, come confermano i diversi tentativi con Jennifer Aniston e, forse, un riavvicinamento a Jessica Simpson la scorsa estate che avrebbe causato la fine del suo rapporto con Tony Romo.
“Voglio andare a letto con quelle con cui sono già stato, così non devo spiegare come sono a nessun'altra. Spesso le ragazze non credono che sia interessato a loro. Il cantante e' stato ancora più esplicito: Pensate che voglia incontrare qualcuno che ammiro più di quanto ammiri me stesso? Forse, ma serve anche una bella vagina”.

Ed è un po’ come scoprire che Rocco Siffredi prende il Viagra.

Ma dico io… questo suona spremuta di sesso e poi si adatta alle donne come a vecchie ciabatte, se le sceglie comode per non dover sopportare lo sforzo di doverle adattare?
No, no, più scrivo più mi rendo conto che non sto rendendo l’idea, quindi crocifiggiamo un secondo il Politically correct e diciamocela tutta:
Tony Romo è LEI -> [http://www.customauthenticjerseys.com/wp-content/uploads/2009/06/tony-romo-fan.jpg]
e tu, emerita testa di cazzo, la molli quattro a zero perché così “NON DEVI SPIEGARE A NESSUN’ALTRA COME SEI”???

Alla fine sono arrivato a una mia conclusione.

Se faccio un viaggio nella testa di John Mayer, mi rendo conto che probabilmente per quello suonare è più semplice che parlare.
Le parole sono fonte di malintesi, questo si sa, da sempre. Quindi lui preferisce suonarsi, non doversi spiegare.
Purtroppo però non puoi fartela dare con un LA bemolle. Vuoi o non vuoi, devi cercare di farti capire.
E questo a John Mayer costa sforzo.
La sua felicità, semplicemente, sta nella ciabatta già allargata, e nella sua chitarra.

E in fin dei conti, si, anche Rocco Siffredi prende il Viagra.

Buona vita

2010-01-25T17:33:00.000+01:00

Ogni viaggio inizia sempre con un passo.
Essere accanto ad una persona che compie, contemporaneamente a te, lo stesso identico passo, partendo per lo stesso viaggio, spinto da motivazioni così intrinsecamente simili, è una fortuna che spetta a pochi.
A quanto pare a me e a te questa fortuna spetta.
Lo senti come me, l'odore di libertà mentre conti i giorni? Lo capisci come me, riempiendo le scatole con la tua vita, quale mondo ci si è aperto davanti?
Ci sono spazi che ti aspettano, che ti apparterranno veramente, e il piacere incredibile di potertici muovere attraverso seguendo tempi solamente tuoi; scoprirai il ritmo vero della tua vita.
E ti scoprirai una persona nuova, a volte più adulta e responsabile certo, che ora a te ci devi pensare solo te, a volte più irresponsabile e infantile, che non c'è più nessuno che può rimproverarti: se ti viene voglia di saltare sul letto, cantando a squarciagola con il volume al massimo nessuno te lo può impedire, mai più, se non te stessa.
Soprattutto ti scoprirai la persona che tu deciderai di essere. Ed io, ad un passo da te, scoprirò le stesse identiche cose.
E sarà bello, spero, camminare uno di fianco all'altra, e iniziare insieme, camminando ad un passo l'uno dall'altra, una vita completamente nuova.
C'è un augurio che amo particolarmente, un augurio completo, totale, di quelli che non riesci nemmeno a pronunciare senza essere completamente sincero.
È un augurio prezioso, di quelli che custodisco gelosamente, perchè so che, nel migliore dei casi, forse arriverò ad utilizzarlo una decina di volte in tutta la mia vita.
E credo che questa sia una di quelle volte. Quindi, a te...

buona vita.

Nota degli autori:

Cari tetrapiloctini\e,
Theta, IoNonTremo e Flamio hanno sottratto al cazzeggio una mezz'ora del loro tempo e l'hanno spaccata in quattro, come loro solito.
Già che c'erano, hanno deciso la linea editoriale che il blog deve seguire.
Che, in sostanza, ha coinciso col proibire a Theta di irrorarci quotidianamente di una spremuta di cazzi suoi.
Questo comporterà che:
A) Si apriranno nuove rubriche, il materiale sarà un po' più ordinato, un po più comprensibile. E, di conseguenza, non avete più scuse: dovete comemntare.

B) Theta aprirà un nuovo blog, nel giro di un paio di settimane, che sarà tutto suo, un angoletto stile "La posta di Theta"...fa molto Kiss Me Lycia ma..tant'è.
Non disperate: non farà mancare il suo apporto tetrapiloctomico. Che già è difficile spaccare bene il capello in tre, in due sarebbe impossibile.

Ballare con il fuoco

2010-01-25T10:41:00.002+01:00

Questo è per G, il fuoco con cui ho imparato a ballare.
E per G, il fuoco con cui sto ballando e bruciandomi adesso.
E per G, che si commuove a sentirmene parlare, e che forse non sa del fuoco si porta dentro.

Nasci e impari a respirare. Subito dopo impari a urlare.
E la parte facile, spiacente, ma finisce qui.
Ma hai fatto un grande passo in avanti, che respirare e urlare ti saranno utilissimi: respirare ti serve per vivere, urlare per ricordarti che sei vivo.
Poi hai cinque sensi da imparare ad usare, non darne per scontato nessuno, che in certi momenti la vita riesci a morderla come si deve solo utilizzandoli tutti insieme, e sono i momenti migliori.
Impari ad afferrare, imparalo bene, perchè nella vita quello che vuoi devi prendertelo da solo, sempre.
Impari a parlare, e a camminare; occhio, questo è un passaggio importante. Sono i tuoi piedi, e solo i tuoi, che ti porteranno in giro per il mondo, e solo parlando riuscirai a conoscerlo; ci sono infinite persone che devi conoscere, ognuna con la sua storia; molte saranno solo facce nei tuoi ricordi, ma alcune, e sono poche quindi fai attenzione a quando le incontri, alcune verranno ad insegnarti la vita, che certe cose, spiacente, da soli non si imparano mai.
Impari a correre; gran cosa correre, ma usala bene. Corri incontro alla vita, alle persone che ami, corri per te, per sentire il sangue che ti scorre nelle vene potente, corri, e questo è fondamentale, lontano da chi la vita vuole succhiartela via.
E alla fine, l'ultima delle cose veramente importanti che impari è ballare. E ballare è vita. È la vita stessa. È la musica che prende forma, è l'amore, è la rabbia, è il tuo estro, è rivoluzione. Si, perchè non c'è rivoluzione senza un ballo.
Impara a muoverlo come si deve il tuo corpo sul tempo, e poi impara da questo, a muoverti a tempo con la vita che hai intorno.
E poi, se sei fortunato, incontri il fuoco. E quando ti parlo di fuoco ovviamente sai benissimo di cosa ti sto parlando.
Ed è quando incontri il fuoco che scopri veramente che uomo sei.
Che il fuoco brucia, e la prudenza imporrebbe di non avvicinarsi mai al fuoco. Fallo se vuoi, scappa, allontanati dal fuoco; ma in questo caso della vita ti sarai perso il meglio.
Oppure fai come me, e balla col fuoco. E non ho detto accanto o intorno al fuoco, che quello sono buoni tutti a farlo, ma è da vigliacchi. Prendi il fuoco per le mani, stringigli la vita più forte, fallo aderire al tuo corpo e ballaci insieme. Assaporane il calore, perditi nella sua luce ipnotica e poi bruciati. O si, ballando con il fuoco ci si brucia spesso, è una cosa rischiosa ballare col fuoco, ma per Dio quanto è bello.
Poi, un giorno, con quel fuoco imparerai a ballare, a stringerlo a te senza bruciarti più, e berrai dalla vita a piene mani.
E potrà pure succederti, come è successo a me, di reincontrarlo ancora il fuoco, a distanza di anni, sotto una forma completamente diversa. E scoprirai, come me, che a ballare con il fuoco non si impara mai, e dovrai riniziare a ballare e a bruciarti, e lo farai con gioia, che è la vita che ti sta bruciando la pelle.

Brodo di Pollo Blues

2010-01-22T15:08:00.002+01:00

Anzitutto grazie a tutti per ieri sera.
Grazier a chi è venuto sfidando il freddo e il non-parcheggio di San Lorenzo.
Grazie a Theta e Flamio, gente di un certo livello.
Grazie alle Luci Distorte (bravi, proprio bravi cazzo).

Detto ciò...
Per chi lo avesse gradito, per chi lo conosceva già, per chi non lo conosceva, per chi non l'ha sentito bene bene e quindi vorrebbe rileggerlo, per chi gli ha fatto schifo e me lo vuole far sapere...
ecco qui

BRODO DI POLLO BLUES
ovvero Monologo al figlio che avrò)
di Danilo Cipollini

Te lo dico da quando sei nato e tu continui a non capire... Prova a farne tesoro, da adesso in poi: nella vita, diffida di tutto quello che è cotto.

Voglio dire....
Nasci e sei NIENTE. Uno sputo di molecole piccole così. Un mucchietto di carne. E già dall'inizio la vita ci divide in due grandi gruppi: i fortunati che si attaccano alla tetta materna e ne suggono latte (crudo), e quegli sfigati che si beccano il biberon.
Biberon, attrezzo infernale. Vieni incoraggiato ad assumere una polvere bianca che si scioglie nell'acqua. Gustati il momento, ragazzo, perchè sarà l'unica polvere bianca che sarai incoraggiato a assumere in vita tua. Beh, quella polvere bianca secondo loro è latte. E, magari, in origine lo era anche. Ma è stato analizzato, pastorizzato, sobollito, analizzato di nuovo e poi disidratato, liofilizzato, impacchettato. Di latte, ormai, ha solo le sembianze.
E' talmente falso, talmente infido, che te lo danno da un affare di caucciù fatto a forma di tetta.
Il Cavallo di Troia dell’alimentazione, latte falso in tetta falsa!
Ora... è molto probabile che quella non sia l'ultima volta in vita tua che tratterai con una tetta di plastica. Però, da bambino come da adulto, se vuoi un consiglio opta per il naturale.

Cresci un po'..arriva il momento delle pappine. Gli OMOGENEIZZATI. Ovvero una crema che SA di trota... ma NON E', trota. Sa di manzo, ma non lo è. Sa di bucatini alla amatriciana, ma in realtà rappresenta la mela.
Sostanzialmente, un omogeneizzato è un'astrazione, un'idea lontana di qualche cibo solido che è stato cotto e ricotto al punto tale da averne livellato il sapore. Tutte quelle creme hanno lo stesso odore, sapore, colore. Sono omogenee..da questo il nome. Omogeneizzato. E' questione d'ontologia.

Archivi quella merda giusto in tempo per assaporare (si fa per dire) le prime pastine.
Il passato di verdura...ovvero verdure cotte, ricotte, stracotte e poi tritate. Un olocausto di verdura, in pratica. Oppure, il famigerato Brodo di pollo. Ma sgrassato, però. Perchè non basta averlo bollito sedici ore... no, te lo filtrano anche. E te lo sgrassano. E lo condiscono, se sei fortunato, con pezzetti piccoli piccoli piccoli di pasta. Le Puntine. Gli Aghi. I Filini... che riuscirai pure ad accettare, non avendo ancora mai assaggiato i Filetti. Il che, presto o tardi, accadrà... Ed è un passo senza ritorno.

Cresci ancora. Si comincia a ragionare, perdìo. Spuntano dentini bianchi e cazzuti e, non a caso, quando spuntano piangi forte, per testimoniare al mondo intero che qualcosa, cazzo, è finalmente cambiato. Si tenta il primo approccio con la carne. Finalmente ciccia!
Come ti viene somministrata?
Cotta al punto che ormai è pressochè sfatta. Ti arriva in bocca come arriva in bocca il cibo ai cuccioli di gabbiano: in pratica, già digerito.

Tutto questo per dirti... prima di assaggiare qualcosa di crudo... passano giorni infiniti. E questo sai perchè?

Perchè devi avere le palle, per accettare il Crudo.

Devi essere forte, e corrazzato.
Il Crudo è una scelta di vita. E' impegnativo, è stancante, però è l'unica cosa vera che ci sia.

Se il pesce non è buono sai che si fa? Lo si stracuoce, così perde identità e... chi se ne accorge più?
Pesce apolide, anonimo, asfittico. E finisce che stai male.
No, il vero pesce è quello crudo.
E la carne... Quando è rossa, al sangue, quasi cruda, è perfetta. Se la cuoci, diventa dura.
E non c'è niente di meglio della pasta fatta in casa quando la rubi, cruda, dal tavolo da lavoro della nonna.
E, comunque, anche cotta è meglio "al dente".

Crudo nella vita dev'essere una scelta.

Scegli crude le emozioni, e diffida di chi te le stracuoce. Di chi te le da omogeneizzate. Di chi te le allunga nel brodo, magari fatte a pezzettini.
Scegli crudi gli amici, che certi schiaffoni ti tengono in vita. Guai se non avrai nessuno a darteli nel momento giusto, perchè rischi di andartene. Da solo.
Scegliti crude le donne, che è meglio una cruda verità che dieci dolcissime bugie. Meglio sentirsi dire "Mi sento lontana da te" e dover masticare crudo, che sentirsi sfornare una sequela di Ti amo bolliti da una donna che ormai appartiene a un altro.

...Ma insomma mi hai capito?

Come dici?

..."GUH"'?
Solo Guh?

...bah, ti salvi che hai solo 8 mesi.
Cambiamo 'sto pannolino, và...

Uno zoppo non deve ballare

2010-01-22T12:32:00.000+01:00

Lo sapevi, lo sapevi che sarebbe andata a finire così. Te l'avevo detto. Ma tu niente, non ascolti, fai di testa tua, e come sempre sei finito li, a baciare il pavimento.
Che sia chiaro, so esattamente quello che provi. Riesco a vederla, la musica che inizia a scorrerti sulla pelle, a dettare un nuovo ritmo al tuo cuore.
Conosco la passione che ti spinge, lontano da ogni logica, cosciente ma disinteressato alle conseguenze, a muoverti sulla pista, cercando di seguire il tempo, usando un corpo che non senti nemmeno tuo. È la musica che ti fa ballare, è la musica che rende la tua anima libera, leggera; modifica la realtà che ti circonda, e tu, tu vedi le pareti, le persone, le luci distorte dal suono, e tutto è perfetto e tu balli... o almeno, ci provi.
Muovi un passo, ne muovi un'altro, ti senti sicuro, ancora un passo, poi cerchi di fare ciò che non puoi e , inevitabilmente, cadi.
E io sono li, come sempre, ti tendo la mano, ti aiuto a rialzarti,ti odio e muoio, come sempre, guardando il dolore nei tuoi occhi.
E non sono gli insulti o le risate di scherno a farti male, che degli altri, a te, non è mai fregato niente. No, il tuo è il dolore di chi non può, di chi non potrà mai abbandonarsi alle passioni che lo consumano.
Ti porto lontano dal caos della pista, in un angolo distante dagli occhi degli altri, e per un poco balliamo piano, aggrappati insieme, in silenzio, e tu puoi abbandonarti ad un'illusione di normalità, mentre io abbandono le mie speranze di tranquillità.
E vorrei ripetertelo ancora, anche se già lo so, anche se già lo sai; te lo ripeterei con un sussurro, che urlato non ti potrebbe fare più male. Te lo ripeterei con la cattiveria che serve a farti capire, che la vita, lo sai, insegna solo attraverso il dolore.
Uno zoppo non deve ballare.
Me ne sto zitto. Affrontarlo ancora questo discorso, affrontarlo ora, non avrebbe senso.
Ti stringo più forte, come sempre, e ancora una volta ti tengo in piedi e ti lascio ballare.
Questa notte, queste luci, queste note ti appartengono. E quindi consumale, finchè non verrà l'alba a sbiadire tutte le illusioni.

LUCIDISTORTE e Tetrapiloctomia alla buona live @ felt club

2010-01-21T11:50:00.001+01:00

A quanto pare non c'è niente da fare.
Che spaccare il capello in quattro è un'arte che, anche se praticata alla buona come facciamo noi qui, ti prende completamente, e a volte ci capita di dimenticarci anche delle cose più importanti.
Che stasera al felt club cantano di nuovo le LUCIDISTORTE. E visto che fanno buona musica andarli a sentire non può che farvi bene all'anima.
In più presenteranno i loro due primi brani inediti.
Anzì, no, non li presentano loro.
Già, perchè a quanto pare a presentargli gli inediti ci pensiamo io e Io Non Tremo, con delle letture introduttive preparate per l'occasione.
Noi siamo li che vi aspettiamo, e se venite a trovare non può che farci piacere.

Da un click su Facebook alla visione del divino a volte il passo è breve

2010-01-20T16:50:00.000+01:00

C'è una cosa che voglio raccontarvi, che m'è successa oggi, solo che, per riuscire a farvene capire il significato vero, devo proprio iniziare a parlarvi del mio rapporto con il divino.
Sono cresciuto, come molti del resto, con un'educazione cristiana. Me ne sono staccato durante l'adolescenza, vuoi perchè la fede non s'è mai presentata, vuoi perchè a me quel discorso di esser pecore e porgere l'altra guancia proprio non m'è mai andato giù. Me ne sono stato li fino ad ora, con quel lieve senso di disagio generato dal contrasto fra la logica, con la sua certezza della non esistenza del divino, e l'educazione, con la sua inevitabile esistenza di un'essere superiore; un pò come quando da bambini si inizia a capire che Babbo Natale non esiste, ma non si riesce ad accettarlo pienamente, che ti hanno abituato a darne per scontata l'esistenza.
Questa primavera, goliardicamente e senza nessun motivo apparente, ho preso pezzi da "Guida Intergalattica per Autostoppisti" e da alcuni dei libri di Enrico Brizzi, ho dato una bella mescolata e ne ho tirato fuori una di quelle cose che si spacciano per religioni, ma che hanno molto più a che vedere con filosofia e stile di vita, insomma una di quelle cose new age. Stranamente mi ci son trovato bene, con questa cosa new age, ho avuto anche discreti riscontri, e pian piano ci sto cominciando pure a credere. E poi avere una religione personalizzata, ammettetelo, è un lusso veramente per pochi.
Nella mia religione personale (un nome ancora non ce l'ha, abbiate pazienza, che per inventarsi una religione da zero ci vuole tempo, e non dovendo fare proselitismo per il momento i nomi sono inessenziali, bastano i concetti) esiste un mio personalissimo motore ad improbabilità infinita, non un essere cosciente e superiore, solo un generatore di coincidenze improbabili. Questo motore, o chi per lui, a volte comunica con me, in due differenti modi.
A volte mi spinge a compiere azioni, delle più banali, che mi portano inevitabilmente a delle svolte; sono sensazioni nette, precise, a volte mi spingono ad agire immediatamente, a volte a dichiarare quello che succederà nel futuro più immediato; stranamente queste sensazioni non sbagliano mai, sono mesi che sono precise più di un'orologio svizzero.
Altre volte lascia dei segni, che a vederli e interpretarli correttamente danno grandi indicazioni su cosa fare o su quello che sta per accadere.
Questo mio personalissimo motore ad improbabilità infinita mi spinge nelle direzioni più disparate, non incarna ne un'aspetto salvifico ne distruttivo, che sono cose che, da quando tutto è relativo, sono parecchio sorpassate. Semplicemente movimenta la mia vita, e di questo, almeno per ora, gli sono grato.

Ecco, dopo questa sparata degna di un centro di igene mentale, vi racconto quello che è successo.

Ieri sera, parlando di questo blog con una mia amica, sono rimasto colpito dal fatto che lei fosse riuscita a riconoscere la persona di cui parlavo in questo post qui, che sono anni che non ne parlavamo, forse anche sei o sette. Questo è un segno, mi son detto.
Stamattina, aprendo la bacheca, vedo apparire, praticamente nel momento esatto in cui lo scrive, una frase di questa persona, una domanda, la cui risposta ho trovato proprio grazie alla persona che pare averla sostituita, di cui parlavo sempre nello stesso post. Questo è un segno, mi sono detto, collegato all'altro, tra le altre cose, e mostra una certa circolarità, che a me piace, e pure parecchio, la circolarità.
Scrivo di getto una frase di risposta, ma non a lei, che abbiamo deciso, tempo fa, di non sentirci più, e cerco ancora di rispettarla io, questa decisione. La metto sulla mia bacheca e, sorprendentemente, a lei piace. E mi ha contattato, proprio mentre scrivevo questo post qua, per sapere se parlavo di lei.
È il mio motore che lavora, sicuro, e mi spinge in una direzione che non sò, ma mi rende la vita interessante, e di questo continuo ad essergli grato.
Ricordo che, nell'ultima discussione che abbiamo avuto, lei m'ha tacciato di essere troppo cervellotico e riflessivo, di non essere impulsivo.
Ed è di questo che parlava la mia risposta, che io, al momento, faccio tutto di impulso, mosso dal mio personalissimo motore, e sto veramente bene così.

E poi mi sono appena reso conto che da un click su Facebook alla visione del divino a volte il passo è veramente breve.

Realizziamo i nostri desideri

2010-01-20T11:11:00.002+01:00

Il suono della sveglia mi uccide; tre ore di sonno sono poche, veramente poche, e, se sono settimane che dormirne quattro sembra un miraggio, sono praticamente zero.
Mi alzo e, con grande sorpresa, scopro che nonostante l'intensa prestazione atletica di ieri notte le gambe non sono legnose, anzi, hanno dentro un'energia inaspettata, che quasi sarebbe il caso di andare a farsi un'oretta di corsa per smaltirne un poco; ma ho un capo che mi attende, e ad arrivare tardi rischierei un'altro giorno di sospensione, se non addirittura il licenziamento, e proprio non me lo posso permettere.

Dover togliere il ghiaccio dalla vespa dovrebbe farmi suonare un campanello d'allarme in testa, convincermi a ripiegare sui mezzi pubblici o la macchina, perlomeno rimandarmi a casa a cambiare, che un jeans e una felpa sotto la giacca a vento decisamente non sono sufficienti, ma ho come l'impressione che stamattina il buonsenso se ne sia rimasto a dormire.
Guardare l'erba ghiacciata e scintillante scorrermi rapida accanto nella luce obliqua dell'alba ha un che di poetico, mi fa sentire vivo, libero, essenziale; è solo il freddo che rovina tutto, riuscire almeno a smettere di tremare sarebbe una gran cosa.

Fermo la vespa, mi libero dei guanti, del casco, mi preparo ad affrontare altre otto ore di galera per pagarmi la vita... e lo vedo.
Ed è qualcosa di stupefacente, di sublime, bellissimo in tutto il suo orrore, che The Tiger di Blake a paragone sembra una filastrocca per bambini.
È che siamo in campagna elettorale, e nonostante preferisca le favole di La Fontaine, qualcuna delle loro proprio non riesco ad evitarmela. Soprattutto sui cartelloni pubblicitari; soprattutto su quelli di fronte il sottoscala che mi fregio di chiamare ufficio. E fra questi uno spicca, e io credo di aver trovato la persona che voterò. Non per gli ideali, sia chiaro, ne per il colore o per il programma, no, solo per l'estrema, disarmante sincerità.
Un "REALIZZIAMO I NOSTRI DESIDERI" campeggia a lettere giganti, azzurre su blu, sul cartellone.
Per questa ammissione, per il coraggio di ammettere apertamente, pubblicizzandolo pure, che non per noi vuoi essere eletto, non per gli interessi degli elettori, ma solo ed esclusivamente per il tuo personalissimo tornaconto, ecco, per questo meriti tutta la mia stima. Per l'onestà con cui ammetti di essere disonesto.
Ed il fatto che io riesca a restare piacevolmente colpito dalla tua ammissione di disonestà credo spieghi perchè, a farci caso, si senta odore di marcio da tutte le parti, in questo fantastico stivale.

Elefanti Rosa

2010-01-18T19:57:00.001+01:00

Elefanti Rosa
di Danilo Cipollini

“Sai,” mi fa lei “tempo fa ho visto una foto, su internet. Era una foto assurda, si vedeva una stanza bellissima, arredata di tutto punto, con classe, con gusto … “
Sbuffo il fumo. Mastico un pezzetto di nulla fra i denti e guardo il suo viso per un secondo. Poi torno a fissare la strada.
Il nodo della cravatta mi da fastidio ma per adesso non lo tocco. C’è più scaramanzia che pigrizia, in questo, ma … tant’è.
“Beh la cosa fantastica di questa foto “mi fa, lei, “E’ che al centro di questa stanza c’era un enorme elefante rosa.”.
E qui tace, qualche secondo, certa dell’effetto teatrale delle sue parole.
“Ecco, in questo momento ho esattamente quella sensazione” – lo dice con un filo d’amarezza, ora – “Mi sembra che nella tua testa ci sia un elefante rosa”.

E un’altra colonna di fumo va a fare il solletico al naso del Padreterno.

La ragazza mi “legge”, e non è cosa da poco.
Sono un libro con la copertina inchiodata, io.
Segno di grande intelligenza, devo dargliene atto. Ma la cosa un po’ mi stizzisce, mi sa che c’ero un po’ affezionato, alla mia imperscrutabilità.
Quindi cucio una rispostaccia sulla lingua e prendo la rincorsa dalla gola per tirarla fuori.

Poi però mi dico che non se la merita, ‘sta stizza, e quindi cerco di smorzarla.
Quel che ne esce fuori, data pure la rincorsa, è un commento sibilato, da serpente stanco, un po’ crucciato. Sembrava soddisfatta della sua metafore.
La cavalco.
Mi limito a dirle “Beh, quindi è nella mia stanza, è il MIO elefante rosa”.

L’illusione è quella di aver chiuso qui il discorso. Di aver detto la parola Fine.
Davvero, se c’è un modo per dire la parola Fine, è quello di separare i campi d’azione. Uno dice: questa cosa è Mia, e sottintende: tu qui non puoi entrare. Fine.
E’ una cosa strana, questa della parola Fine. Vista l’insistenza con cui la maggior parte di noi smania per averla, su tutto, la parola Fine dovrebbe essere una specie di manna dal cielo, una deliziosa prostituta che conduca ai piaceri più grandi che ci riesca di immaginare, un viatico per il paradiso.
Invece, sa di sega di seminarista: vieni, si, ma ti ritrovi tutto sporco, non solo esteriormente. Dentro.
Te la senti pesare addosso, tipo colpa, sarà che di norma è gravida di responsabilità. L’Ultima Parola. La parola Fine.

Niente sega per il mio seminarista. Lei mi toglie l’ultima parola, in men che non si dica.
“Non il TUO elefante rosa” – e lo dice con tutta la dolcezza del mondo, giuro – “il NOSTRO elefante rosa”.

Che poi, a ben vedere, probabilmente non è una di quelle puntualizzazioni che chiudono un discorso. La mia, la mia si, lo avrebbe potuto chiudere. Ma la sua… La sua era un buon modo, per me, per sembrare un po’ meno stronzo. Una donna che ti riacchiappa dalla tana dove sei scappato e ti riporta con dolcezza nel prato del “Noi” è una donna rara.
Poteva essere un’occasione, davvero.
La perdo.
Sarà colpa del sigaro che finisce, con l’ultimo sbuffo che sa sempre un po’ d’amaro, causa tabacco ormai tostato dal calore.
Sarà colpa di quel filo di stizza che ancora passeggia sulla lingua.
Sarà la cravatta che mi stringe ancora il collo, cazzo, mi sembra di esplodere.
Fatto sta che mi sottraggo alla discussione in maniera spregevole. Borbotto solo “Fidati, è il MIO elefante rosa. Quando inizierà a passeggiare dalle tue parti, te ne accorgerai”.

Che è, oggettivamente, una risposta del cazzo. Da maschio frustrato e velenoso.
Quanto la posso capire, quando lei si alza e se ne va?
Un sacco.
E, hai voglia a schiacciare il tasto rewind sulla lingua. Non succede niente. Lei continua a camminare verso l’automobile.
E io resto fermo, seduto al tavolo del bar che spegne l’insegna. La giornata finisce, tutti a casa.
Posso allentare il nodo della cravatta, ora.
Butto via il mozzicone di sigaro ormai spento. Ne accendo un altro. Dovrei fumare di meno.
Dovrei dormire di più. Dovrei andare ad allenarmi con maggiore regolarità. Dovrei smetterla di mandare tutto a puttane. Dovrei liberarmi di certe amicizie che non mi rendono felice. Dovrei scrivere di più, mangiare meno pasta, fare di nuovo le analisi del sangue. Dovrei evitare di complicarmi la vita e imparare a comportarmi. Dovrei smettere di aspettare certe telefonate. O forse iniziare a aspettarle. Punti di vista.

“Dici che la rivedo?”, chiedo, guardando oltre la mia spalla destra e sforzandomi di non sbuffargli il fumo in faccia, per non infastidirlo.
Incassato nella sedia al mio fianco, il mio elefante rosa non mi risponde. Si stringe nelle spalle, se spalle si possono chiamare le giunture d’un elefante, e tira un altro sbuffo di sigaro con la proboscide.

Scleropatomittenza 7: non è orario d'ufficio.

2010-01-16T22:35:00.000+01:00

Che quando si dice la fortuna...

...sappiamo che non mi riguarda.
Quel che invece può riguardarmi è arrivare venerdì sera alle sette e mezza, non prima, proprio alle sette e mezza, alla cassa del supermercato e non trovarsi più il bancomat.
Avessi fatto la spesa solo per me amen, me ne sarei tornato a casa, magari appena appena con l'umore nero, e avrei passato il fine settimana a pasta e niente, magari gustandomi quella retrospettiva sulle avanguardie cinematografiche russe d'inizio secolo di cui parlo sempre.
E invece la spesa era per la cena di stasera e il pranzo di domani in montagna di dieci, e dico dieci persone. Tra l'altro adesso presentatemi un'altra persona in grado di spendere ottanta euro per ubriacare e saziare due volte dieci persone. Mangiata e sbronza a cena, quattro euro, mangiata e sbronza a pranzo, quattro euro, per tutto il resto c'è(ra) il bancomat (o giùdi li, sistematevela voi questa battuta, che sto su un computer prestato, con dieci unni che bevono e si abbuffano nell'altra stanza e avrei una certa voglia di raggiungerli).
La cassiera mi guarda con occhio da triglia sul banco del pesce, e pure io non devo avere un'espressione più intelligente ma, siccome sono una persona a modo nonostante tutto, gli chiedo di perdonarmi, che a quanto pare il bancomat mi ha lasciato ed è scappato ai caraibi con qualcun'altro, probabilmente a spese mie, e in tasca ho ben cinque euro per sopravvivere al fine settimana. Senza farmi prendere dal panico prendo il telefono e chiamo il santo salvatore, per questa volta nelle vesti di mio padre, per dirgli di venire al supermercato, si, quello, e di portare il bancomat, no, tu non ti preoccupare e porta il bancomat. Me ne sto una mezz'ora, con il cellulare che intanto ha deciso di spegnersi, a pregare che il santo salvatore abbia capito dove e con cosa venire.
Arriva, paga, nota la modica quantità di alcolici che stazionano nel carrello mentre io comincio a maledire chi di dovere e ci dirigiamo a casa.
Il numero verde per bloccare la carta se ne sta il, occupato e sorridente, per una buona mezz'ora; poi il miracolo, suona libero, mi risponde un'operatore. Ora non tacciatemi di razzismo, ma la gente di quaggiù, fra i tanti difetti, è molto più disponibile di voi lassù, nel freddo e produttivo nord, e magari un operatore di qua sotto l'avrebbe capito da solo, senza bisogno di spiegazioni, che una madre che ti urla nell'orecchio libero dalla cornetta rende leggermente più complicato capire quello che stai dicendo, stronzo dalla voce flebile e dall'accento volutamente incomprensibile. Si, si è sentito che hai iniziato a parlare in dialetto subito dopo aver letto le mie origini, e per quanto la cosa non mi renda felice sei italiano pure te, parla, cortesemente, nella tua cazzo di lingua ufficiale, quella con le origini giudaico-cristiane che vai sbandierando, non in quella di origini teutoniche che comunque non ti riguardano, che quando passi il confine ti prendono per il culo pure a te, che sei italiano.
L'unica cosa che riesco a capire, prima che il simpatico e disponibile operatore riagganci senza darmi spiegazioni, è di attendere e segnarmi il numero (tanto chi non ha sempre carta e penna a portata di mano), e cosa ci devo fare con il numero, voi lettori che siete romani come me, lo sapete già.
Acquisito il numero importantissimo mi reco presso la più vicina caserma dei carabinieri, che pare abbiano, fra le altre cose, la funzione di raccogliere denunce.
Spiego via citofono il motivo della mia presenza in loco, che capire quello che dice al citofono, quando la caserma si trova giusto su una via trafficatissima, è una sciocchezza; rispiego al tipo il motivo della mia presenza in loco allo stesso tizio del citofono attraverso un vetro, che pare se lo sia dimenticato nel giro di forse trenta miei passi; mi sorride e mi spiega cortesemente (oh, sia chiaro che qua sono ironico) che posso tornare domani a sporgere la denuncia dalle otto alle venti.
Guardo l'orologio, otto e tredici minuti, nessuno a parte io e il tizio dall'altra parte del vetro (previdente!) in vista, io che ho la luna che più di traverso non si può, e lui a dirmi di tornare domani. Chiedo delucidazioni, giusto per scrupolo, e lo prego in ginocchio di fare un'eccezione, ma lui no, gli dispiace, non si può fare.
Non è orario d'ufficio.

Non è orario d'ufficio!

Non è orario d'ufficio!?

No. Non è orario d'ufficio.

Me ne torno a casa, raccomandando l'anima dell'uomo a quanti, nel mio personalissimo pantheon, sono amanti degli scherzi di pessimo gusto, che loro, che sono persone a modo come me, il loro lavoro lo fanno sempre, non solo in orario d'ufficio.

Che poi avevo in mente di scrivervi tutt'altro post, fra sei o sette ore, parlando di vizi, piaceri, e della protagonista di un sacco di miei post(quali sono vedetelo voi, non mi va di mettermi a lincarli), ma il mio personalissimo pantheon è pieno di amanti degli scherzi di pessimo gusto, e se non dirigo altrove la loro attenzione loro, che si annoiano facile, passano il tempo scherzando con me.
Magari quel post ve lo scrivo lunedì, che ora, se permettere, mi unirei ai dieci unni già citati, che m'è venuta voglia di bere.

Sono piccole delusioni ma uccidono

2010-01-14T16:08:00.000+01:00

Ovvero del compiere piccoli personalissimi atti di eroismo e del vederli cadere nel vuoto. Ancora.

Ricordate che vi dicevo qui che avevo ancora dei limiti personali da infrangere, e che m'ero preso un mezzo impegno ad infrangerli senza supporti esterni? A quanto pare ieri sera questo mezzo impegno sono riuscito a rispettarlo. Mi sono riuscito a produrre in quello che è per me un atto eroico senza precedenti che, se solo non fosse poi risultato quel monumento all'inutilità che al momento sembra, mi sarei prodotto in un post da antologia sul mio personalissimo pantheon. Che poi magari so farò, il suddetto misticissimo post, solo aspetto un'occasione migliore.

Ma veniamo ai fatti.
Anzi, partiamo con una premessa.
Il mio più grande limite è la timidezza; che sono una persona che di cose da dire, a furia di ascoltare e pensarci su, ne avrei da vendere, e invece niente; me ne sto li, il più delle volte, a far da mobilia ed ascoltare, con l'ansia che mi scala la colonna vertebrale e mi si aggrappa in testa al solo pensiero di venire li e presentarmi.
Ecco, e ora, se ci riusciamo, veniamo ai fatti.
Ieri sera, tanto per cambiare, sono stato nel solito locale, che dopo dodici anni che mi versa da bere l'oste di li è diventato uno di famiglia, e se non mi faccio vedere almeno un paio di volte a settimana mi chiama a casa per sapere se va tutto bene.
Ieri sera, dicevo, sono stato al solito locale, con le persone con cui son solito accompagnarmi.
Scusate, sto diventando scontato, il problema è che mi risulta complicato riuscire a parlarvi dell'essenziale senza contestualizzarlo con tutta la banalità che lo circonda.
Fatto sta che una mia amica mi invita a brindare con lei e una sua amica con del brachetto e io, che sono timido, ma di una timidezza efficentissima nell'evitarmi tutte quelle situazioni in cui mi sentirei a disagio, ringrazio ma "no, veramente, è che proprio io col brachetto non mi sento a mio agio, ma fai come se avessi brindato" e fuggo fuori a fumare. Neanche mi accorgo di quello che ho fatto.
Poi ci ripenso, mi faccio strasportare dall'ispirazione o dall'intervento divino, fate voi, e torno dentro, prendo il mio boccale (che per me è come la coperta di Linus, che dopo una dozzina d'anni a frequentarlo assiduamente il mio oste preferito m'ha concesso di avere il boccale personale) appena appena intaccato, prendo una sedia da un tavolo a caso e vado a compiere il mio piccolo atto di eroismo.
Mi sono unito al loro tavolo, mi sono prodotto, ma così, giusto per rompere il ghiaccio, in un'enorme figura da evitare, che io ricordo a malapena il compleanno di mio fratello (quello dei miei ho rinunciato da tempo a cercare di memorizzarlo), figurarsi se potevo ricordarmi quello della mia amica e mi presento. E sono riuscito addirittura a sostenere una conversazione. Facendomi dei grandi applausi interiori, e senza nemmeno una punta di panico.
Ricordate che ieri dicevo che mi sarei impegnato a conoscere le persone senza bermi l'impossibile? L'ho fatto, e anche se si è parlato di facezie e non, che so, delle avanguardie cinematografiche russe d'inizio secolo, mi è parso di trovarmi di fronte ad una persona a modo e con un certo spessore, con cui magari val la pena spendere del tempo a conoscersi. E mi son sentito addosso lo sguardo benevolo delle mie urbanizzatissime divinità, intervenute a premiare il mio personalissimo atto di eroismo.
Ci stringo amicizia sul faccialibro, che è una cosa che fa molto 2.0 e che comunque rende la comunicazione parecchio più semplice, e...

...ed è fidanzata.
Ufficialmente.

E il mio personalissimo atto eroico è caduto nel nulla. E chissà quando ce ne sarà un'altro!
Queste qua sono delusioni piccole, ma ti uccidono.

Idrogrammatologia 5: della gioia di essere single e altre botte di genio

2010-01-13T17:13:00.000+01:00

Salve a tutti.
Vorrei iniziare questo post con un appello: so che siete pochi, e che magari avete altro da fare, ma gradirei parecchio avere qualche feedback su quello che qua si sta facendo. Magari uno aggiusta il tiro, che, senza un confronto diretto uno non riesce a rendersi bene conto quando esce dal seminato e si dirige verso lidi improbabili e altamente tediosi.
Che poi magari dai commenti uno riesce anche a prendere spunto per quelle perle di saggezza da bar sotto casa che sono i post di Idrogrammatologia.

Ma veniamo a noi, e all'argomento del post.
Mi è capitato di leggere una di quelle cose fantastiche che prima dei social network uno si teneva per se o, nel peggiore dei casi, sprecavano inchiostro su qualche rivista per uomini alla moda; parlava dell'essere single, di quanto sia bello, di quanto ci si senta liberi, di quante boiate romantiche e paranoie della compagna si riescano a evitare.
Ora, senza stare a sindacare sugli effettivi pro e contro di una relazione, che poi magari a una persona proprio non gli interessa legarsi, o almeno non con te (ma questo è un'altro discorso), io voglio sapere: ma ti hanno costretto con la forza a stare con un'arpia fan di Hello Kitty o sei, molto più semplicemente, un povero idiota?
Il discorso vale da una parte come dall'altra, che ad essere gelosi, appicicosi, melensi, paranoici e soffocanti ci riescono benissimo sia gli uomini che le donne.
Quando conosco una persona che mi interessa, almeno io, mi riservo un minimo di tempo per conoscerla, prima di inginocchiarmi e chiedergli di invecchiare insieme. Se vedo che è interessante quanto una puntata del Grande Fratello, leggera quanto una retrospettiva sul cinema russo antecedente gli anni 30 (ho detto leggera e non interessante, che poi magari qualcuno di voi il cinema lo ama davvero, e poi viene a spiegarmi sotto casa col randello l'influenza a livello mondiale del cinema d'avanguardia russo), se mi accorgo che è matura quanto mia nipote di 3 anni e un filo più paranoica di Mel Gibson in Ipotesi di complotto, ecco io, tendenzialmente, giro i tacchi e inizio a correre più velocemente che posso.

Poi è normalissimo che in un rapporto che vuoi far durare più di un paio di settimane uno o due compromessi bisogna farli e un poco di impegno per compiacere quella persona che mi sopporta e supporta nei miei momenti peggiori devo pure mettercelo (a dirla tutta dovrebbe pure venire naturale farlo, se alla suddetta persona ci tengo veramente e non ci sto insieme solo per convenienza).
Poi basta cacciare il fiato, che a dire che quattro ore al giorno di telefonate, no, proprio non sono il minimo necessario, sono eccessive da ogni punto di vista non ci vuole niente; poi o l'altro capisce o forse non ho valutato attentamente con che persona mi stavo andando a incasinare.
Come non ci vuole un genio per capire che se esco con gli amici o semplicemente mi rode o sono stanco e me ne resto a casa non ho esattamente voglia di passare la serata al telefono con te e si, magari un massaggio te lo mando, magari proprio perchè fa piacere a me farlo, ma uno, non settanta, altrimenti ti passavo a prendere e semplicemente stavamo insieme, o no?
Non tollera i miei amici? O non tollero i suoi amici, che è la stessa cosa a parti rigirate? Ma proprio nessuno nessuno? Non è credibile. Perchè se non sopporta nessuna delle persone che frequento non dovrebbe tollerare neanche me, che non credo di essere poi così diverso dalle persone con le quali mi accompagno da una vita. Semplicemente preferisce i suoi di amici, e non gli interessa minimamente farmi perdere tutti i miei pur di stare con lei. Ne prendo nota, mi accorgo che quando l'ho conosciuta, oltre al colore preferito e al segno, potevo pure chiedergli se per caso non fosse una stronza egoista (magari non proprio in maniera così diretta) e sprecarci meno tempo insieme.

Che poi tutta sta cosa qua la sto scrivendo da single è tutta un'altra storia; che riesco ad andare al pub pure otto volte a settimana, che oltre la vista mi si sdoppiano pure i giorni alle volte, che faccio tutte le cazzate che mi vengono in mente e che la prima che mi viene a proporre di impegnarmi e mettere la testa a posto e cambiare stile di vita la spiano con la macchina è assolutamente irrilevante.
E la prossima volta che troverò interessante una persona, giuro, proverò a conoscerla senza guardarla sempre attraverso il fondo di un boccale. Giuro. Quasi.

Scleropatomittenza 6: il compleanno del boss

2010-01-12T16:10:00.000+01:00

Oggi quaggiù è decisamente una buona giornata.
Il felide fastidioso finalmente ha schiodato dal sottoscala che qui chiamiamo ufficio, e se ne è andata a lavorare ai piani alti; si son stappate bottiglie di un certo spessore ieri sera qui sotto.
Le veline, due colleghe molto simpatiche, talmente simpatiche che continuano a rispondere con il sorriso a questo nomignolo quando io avrei già da tempo provveduto a decapitare il comico di turno con la lima per le unghie, dicono che lassù decisamente non è una buona giornata, che il felide fastidioso se lo sono ritrovate in stanza.
L'influenza nefanda del felide comunque non si è esaurita del tutto, che certi miracoli non riesce a farli nemmeno il padreterno.
Ci ha comunicato che venerdì sarà il compleanno del superboss, che è il capo del capo; io, che comunque mi considero una persona a modo, in un'impeto di entusiasmo ho preso a grattarmi la natica destra.
Ci ha detto che entro domani dobbiamo comunicargli i nomi dei partecipanti alla festa; io, che continuo a considerarmi una persona a modo, ho taciuto, mi è sembrato indelicato spiegargli che di venerdì pomeriggio partecipare alla festa del capo è attraente quanto un calcio nelle palle, addirittura doverlo comunicare in anticipo poi... Ma credo che spiegare una cosa del genere ad un felide attaccato agli ammenicoli non credo che valga l'ossigeno sprecato nel farlo.
Ha inoltre tenuto a precisare che aveva deciso, lei, che noi maschietti (uh!?) avremmo portato da bere, al resto pensavano ai piani alti. Ricapitolando io dovrei venire, comunicando il nome in anticipo, ritardando l'uscita dall'ufficio di venerdì sera, alla festa di un burocrate, e pagarvi pure da bere? Io, precario, con lo stipendio di dicembre dimezzato dalle ferie forzate? Non il superboss, quello che ha il contratto blindato e prende, esclusi eventuali compensi extracurriculari, al mese quando io prendo in un anno?
Io, che ci provo ad essere una persona a modo anche se fanno veramente di tutto per impedirmelo, mi sono esibito in una risata che così di cuore non succedeva da un pò, e sono uscito a fumare, che era proprio il caso.

Che poi io, questo grande capo, credo di non averlo ancora visto in faccia.

Le altre puntate di questa rubrica le trovate qui:
1,2,3,4 e 5.

Avuncologratulazione Meccanica 1: e a te, anche per questo, grazie.

2010-01-12T12:06:00.000+01:00

Non lo sa, o almeno non credo lo sappia, quale stupefacente miracolo sta compiendo.
Non lo sa, non credo mi importi lo sappia, a volte quasi ho paura che venga a saperlo, che certe cose, a saperle, cambiano tutto, e non per forza in meglio.
Non lo so come faccia a compiere questo miracolo, a esercitare quelle esatte piccolissime pressioni che servono, a spingere sempre nella giusta direzione perchè io assecondi il movimento, ma è così, e non posso che esserne grato.
Che poi magari erano tutte cose che se ne stavano li, sottopelle, preparate da tempo e pronte ad essere, e io non me ne sono mai accorto.
Tutto questo solo per dire che a quanto pare ho tirato di nuovo fuori dal cassetto i quaderni dei miei testi, ho mandato in loop la base e ho ricominciato a vergare rime, assonanze, figure retoriche e giochi di parole; ho ricominciato a pensare in quattro quarti e a consumarmi le corde vocali e a mandare a memoria i testi; a sentire ancora quel fuoco che mi arde dentro.
Ci guarderemo negli occhi ancora, fra un paio di mesi, da sopra a sotto un palco.
E a te, anche per questo, grazie.

Pilocatabasi 1: Pensavo fosse amore, invece era una Smart

2010-01-11T21:48:00.001+01:00

Si annega con poco, nell’insicurezza. Personalmente, riesco a strozzarmi con un bicchiere. Figurarsi con l’oceano burrascoso che tende ad essere il resto della vita. Sicuramente, sarà capitato a tutti quelli che fra voi tengono nel portafoglio una patente, nella tasca le chiavi di un’automobile e nelle narici l’odore pieno di una città, di ritrovarsi impantanati nella ricerca di un parcheggio. La disperata e frustante ricerca di un misero rettangolo di spazio libero dove poter posare quel cavolo di ammasso di metallo su gomme, che ci scarrozza su e giù per i nostri affari. E tu sei li, che rallenti, a chilometri dal luogo dove in realtà saresti dovuto scendere, aguzzi la vista, cerchi, prendi misure, fai i conti con i punti della patente che ti rimangono, pensi già a che scusa poter usare con il vigile, guardi ogni marciapiede e le distese infinte davanti alle strisce pedonali con il fare di un maniaco in uno strip club. E poi, c’è sempre una Volvo grigia. E per quanto se ne dica, le Volvo grigie, sono sempre dispensatrici di speranza. Dietro una gigantesca ed ingombrante Volvo grigia, lo puoi vedere, se sei attento, attraverso i vetri posteriori della maestà svedese. Il posto auto. Splendido, vuoto, accogliente. E tu ti sbrighi, perché in cuor tuo sai che chi si ferma è perduto e che in quei dodici metri che ti separano da lui, tutto può accadere. Chiunque, lo vorrebbe, il tuo posto. Chiunque, vorrebbe stare al tuo posto. Acceleri, inveisci e lasci del battistrada fumante dietro di te, per prenderti ciò che ti spetta di diritto. Passi la Volvo grigia, inchiodi sterzando, come a dire “Guai a chi si avvicina, è mio”. E nel posto vuoto, ci trovi una Smart. Una piccola, invisibile, insignificante macchina da sedicenne, ma più costosa. Ti viene quasi da chiederti, se la Smart sia stata più veloce di te. Ed invece, ti rendi conto benissimo, che la Smart, li c’era sempre stata e che il tuo occhio, t’ha fregato un’altra volta.

E sono queste le cose che mi rendono insicuro. Insicuro, insoddisfatto. Non è che mi facciano paura, è che proprio mi fanno cagare addosso. Perché ovunque, può esserci una Smart, che tu non vedi, ma pure se non la vedi, sai che può esserci. E cominci a far fatica, a frizionare come un matto, per il tuo obbiettivo. Ti fai domande, cerchi risposte, usi cautela, che prima non avevi mai avuto. Sarà lei il posto per me? Staremo bene insieme, io ed il mio posto auto? Vorrei mai dei bambini dal mio posto auto?

E’ che le gioie, le gratti via con un attimo, le delusioni, un po’ meno. Si, sono delusioni vecchie, che appartengono ad altri posti auto con cui non è andata come avresti voluto, che ora sono lontane dai tuoi pneumatici, ma come si fa a dimenticare il dolore, considerando che i nervi stanno li a dire “se tocchi la lama, sanguini, cretino”?

Forse è solo la corsa, che ci rende attivi, felici. L’obbiettivo è cosa da poco. Questo mi fa dire l’insicurezza. Mi fa dire che è la cerca, la parte bella. Per questo oggi sono un po’ giù. Perché le Smart, mi fanno triste, pure se non ne vedo. E pure se il posto auto è li, io un po’ me la sto facendo sotto. Perché dopo tutta questa attesa, trovarci una Smart, sarebbe come scoprire che il Paradiso, è a mezza pensione.

Attese

2010-01-11T17:19:00.002+01:00

Era da un pò che gli giravo intorno, sai com'è, sotto le feste sono rimasto leggermente indietro con la lettura dei feed e ora sto cercando di recuperare; gli giravo intorno da un pò, ma finalmente l'ho letto questo post qui.

Leggevo dell'amore, e dell'attesa, e mi sei tornata in mente. Pensavo a quanto ci abbiano riguardato, nei dieci anni che ci hanno visti camminare uno di fianco all'altra, l'amore e l'attesa. Di come ci siamo aspettati, pazientemente, anno dopo anno, vedendoci crescere, e di come, per impazienza, ci siamo fatti male.
Di come ci siamo incontrati per l'ultima volta, dopo anni, sotto la pioggia sottile di una notte autunnale; di come ci siamo guardati, coscienti entrambi di non avere più voglia di aspettare, di non avere, per una volta, più motivo di aspettare. Di come, mossi da un'istante di fretta, ci siamo fatti male ancora, per l'ultima volta.

Sai, mi sono ritrovato di nuovo ad attendere, ed è una sensazione strana, ora che non sei più tu la persona che aspetto; ma è una bella sensazione, lo sai, la conosci molto bene anche tu, e questa volta, credo, andrà meglio, ora che ho imparato ad aspettare.

Il manicomio

2010-01-09T19:22:00.000+01:00

Il manicomio è qua, eccolo, proprio al centro della mia testa; migliaia di pazzi, addossati gli uni agli altri, che nei momenti buoni formano sinergie per mostrare una persona equilibrata, a voi che li potete vedere solo nel complesso, da fuori i due soli occhi dietro i quali si accalcano per osservare il mondo.
Voi non lo sapete, voi non ve ne accorgete, ma quei pazzi sono li, nel manicomio proprio dentro la mia testa, che strepitano e urlano ognuno una sola, singola nota angosciante.
Ce ne sono due che si urlano in faccia, uno urla che l'ama, uno urla che l'odia, e se quello che l'ama ora si sente di più è solo per la potenza del controcanto che gli fanno dietro gli altri pazzi: uno che lei non ti ama, uno che lei non è ciò che sembra, uno sa solo che ti chiama, uno urla il modo devastante in cui lei è bella, uno come ride, uno come balla, uno tace, ma si da un gran da fare, a renderti la testa leggera e un poco più silenziosa quando ti perdi nei suoi occhi.
Uno, e la sua voce, sola, sovrasta tutte le altre, urla di lui, della sua morte; uno ti urla la tua colpa, un'altro, figlio di puttana con la voce flebile, gli sussurra contro la sua follia.
Uno ti chiama padre, uno figlio e uno fratello, uno urla con parole incomprensibili, cercando di pronunciare l'unica in grado di unire insieme queste tre.
Uno ti chiama alla tua vita, e forse nemmeno è pazzo, solo frustrato per non essere mai ascoltato. Uno ti chiama uomo, uno bambino, e ballano insieme sui resti marci della tua coscienza.
Urlano tutti, per attirare la tua attenzione, ognuno con la propria voce, ognuno la sua follia, ma mai, mai pronunciando l'unica parola che potrebbe avere un significato: il tuo nome, il loro nome, la parola che, sola, è in grado di definirti, di mettere a tacere e far rinsavire tutti i matti del manicomio che se ne sta li, proprio al centro della tua testa.

Scleropatomittenza 5: e buongiorno anche a voi

2010-01-08T15:44:00.001+01:00

Ieri avevo detto che avevo una cosa da dirvi.
Ma mi sa che non ve la dico più, o almeno non oggi, che pare proprio abbia smesso di essere reale.
Che ho il mio inferno personale, io, che si nasconde dietro gli angoli bui; aspetta, il mio inferno personale, l'attimo esatto in cui comincio a rilassarmi, abbasso la guardia, inizio a dire "pare che vada tutto be..." e mi salta addosso da dietro. Giusto per ricordarmi che è la.

E buongiorno anche a voi

Avevo una cosa da dirvi

2010-01-07T14:18:00.002+01:00

Innanzitutto credo che delle scuse siano doverose.
Si, sono stato leggerissimamente assente sotto feste, è che queste ferie si sono rivelate più impegnative di quanto pensassi. Ma molto di più. Infinitamente di più.
Ora comunque vi scrivo dal sottoscala che io e Mike chiamiamo ufficio, e prometto di tornare a postare regolare.

Anche tornare in ufficio si è rivelato molto più impegnativo di quanto pensassi. Già il fatto di guidare con un occhio chiuso per non vederci doppio non ha aiutato molto. Che poi è una cosa che sono abituato a far di sera, non di prima mattina in mezzo al traffico. Anche incontrare appena entrato il felide fastidioso non è che mi ha giovato granchè. Che ha pure un sesto senso, il felide, per azzeccare la battuta più adatta a farti saltare i nervi. Fare colazione con Mike ha lievemente migliorato la cosa, e il capo per ora si comporta in modo umano; magari questa non sarà la pessima giornata che pensavo.

Avevo una cosa da dirvi, ma le parole sono andate altrove, e mi sa che la cosa che ho da dirvi riprovo a dirvela domani.

L'Amata Libertà

2010-01-03T22:23:00.002+01:00

Senza permesso e sperando di non far pensiero sgradito a nessuno, posto anche io un testo.
Scritto dal mio chitarrista, Brian il Gatto...
perchè lo faccio? perchè leggo questo blog...e questo pensiero non stona affatto.

Spero vi piaccia.

L'Amata Libertà:

Si parla tanto di Libertà
di quanto sia importante,
del diritto ad averla,
ma io non sò più cos'è

l'amata Libertà
che tutti pensano di avere,
oramai è solo una parola
senza più significato.

Parlare di Libertà,
ed essere liberi
sono due cose
completamente differenti,

io non mi sento libero
quando guardo la televisione,
quando leggo i giornali,
quando parlo con la gente.

Io non mi sento libero
di dire quel che penso,
potrei essere radiato
dalla brava civiltà.

Io non mi sento libero
quando vedo gli altri
passivi e indifferenti
credenti di esserlo.

Io non mi sento libero
quando invadono i miei spazi,
entrando dentro casa
per dire cosa devo pensare.

...e lo fanno
e come se lo fanno
ogni giorno con la scatola magica
ti dicono come devi essere,

chi devi essere
chi è buono, chi è cattivo,
ma non per il tuo bene
ma per tenerti a cuccia

bravo cagnolino
ha la pappa,
dove dormire,
e dove pisciare.

Sembra che alla gente gli vada bene
avere il suo prato, la sua macchina,
la sua casetta, il suo falso benessere,
il resto non gli importa.

Che il cervello non sia più di sua proprietà
è l'ultima cosa che conta
l'importante è avere, possedere,
tutto il progresso materiale

E' così che si sono comprati la tua libertà
e tu l'hai venduta per niente

Quando la casa invecchierà
la macchina si romperà
rimarrai solo con la tua vita di plastica
incelofanata dalla finta libertà
che t'hanno regalato
in cambio del silenzio.

(Brian Riente)

E poi vi amo, veramente, in maniera viscerale

2010-01-03T08:18:00.000+01:00

Ho visto il sole andare a dormire e poi risvegliarsi, mentre io tiravo dritto come una freccia, a shakerare le variabili della mia personalissima equazione caotica.
Che poi, in questo primo sabato della nuova decade, di cose ne ho capite un fottio.
Primo: io e lo stile di vita da straight edge non andremo mai d'accordo.
Secondo: anche se sono una gran persona, l'alcol migliora parecchio la situazione, sia per me che per gli altri.
Terzo: dopo tre decadi che calpesto lo stesso vostro pianeta posso ancora stupirmi ad infrangere i miei limiti, anche se la prossima volta devo riuscire a farlo senza supporti esterni.
Quarto: camminare nell'aria fredda dell'alba è ancora la sensazione più bella del mondo, e ancora non concilia il sonno, e se hai le gambe nervose di adrenalina potresti anche camminare per ore. Grazie a Dio ci sono post che aspettano di essere scritti che ti riportano a casa.

E poi vi amo, veramente, in maniera viscerale, a voi che mi accompagnate nei miei deliri, nelle mie serate, nella mia vita che per voi ha riniziato a scorrere potente, e che ora dormite. Quindi, per ora, anche se il sole mi inonda la stanza, buonanotte.

Idrogrammatologia 4: rapporto di causa-effetto collaterale

2010-01-02T22:15:00.000+01:00

Se potessimo prevedere le conseguenze di ogni nostro gesto tutto sarebbe più semplice, magari appena un pelo più noioso.
Fortunatamente l'infinito si manifesta in tutta la sua sardonica potenza attraverso le mille anse della teoria del caos.
Succede così che dalla presa di coscienza di un mio personale e banalissimo bisogno sono arrivato a fare jogging il primo dell'anno, dopo aver smesso di fumare e di bere.
Succede così che dalla presa di posizione dello stesso personale e banalissimo bisogno di un'altro si arrivi a sfasciare famiglie già abbastanza avviate.
Sta di fatto che al momento ho parecchia apprensione a prendere coscienza dei miei bisogni, anche quelli più banali; per dire adesso mi sta venendo sete, potrei, visto l'andazzo, ritrovarmi monaco in Nepal attraverso quattro ineccepibili passaggi.

Ora, se permettere, io andrei, che ho variabili da aggiungere all'equazione caotica che sto vivendo al momento

Anno zero.

2010-01-02T15:30:00.005+01:00

IoNonTremo è la maschera. Copre il volto di un uomo per creare un immagine da muovere qui online, come una marionetta.
IoNonTremo è un nome che al tempo stesso è un programma, un nome che dice tutto (e dice niente), tre parole: IO, una presa di posizione ontologica, dire IO vuol dire Esisto. NON una negazione, l'ammissione dei contrasti in cui si muove la mia vita. E poi TREMO, un verbo che è un capolavoro. Si trema di freddo, di paura, di gioia, si trema di malattia, si trAma (l'unione fra trema e ama, e al tempo stesso tessere una tela o stendere la trama di un romanzo, ordire un piano, lentamente, piano piano).

IoNonTremo è fantasia. Bella, ma fantasia.
L'uomo è Danilo Cipollini, ed è entusiasta.

Finalmente è finito il 2009, un'annata mediamente di merda, con punte "molto di merda" fino ad ottobre, e "ottima" da ottobre a dicembre. Da qui, la media: mediamente di merda.
Sono entrato in questo 2010 di corsa, sfondando la porta al suono del trenino di capodanno (peppè peppè peppè), portandomi dietro le mie ossa rotte per le botte del 2009, i muscoli doloranti per lo sforzo, e un libro sotto braccio.
Un libro MIO sotto braccio, un libro scritto da me.

Una delle poche cose che salverei di quest'anno.
Non so ancor quando uscirà, non so ancora con chi uscirà (trattative in corso), ma uscirà... è fra i buoni propositi del 2010. E, normalmente, quando mi faccio una promessa cerco di mantenerla: sono uno con cui non è bene avere debiti, lo so bene.

Ora che l'ho finito, mentre rileggo le ultime pagine, mi viene voglia di averlo già fra le mani, stampato, finito.
Per questo non resisto e pubblico qui un estratto del primo capitolo.
Che, per assurdo, non c'entra un cazzo col resto della storia.
Ma mi piace, mi piace pensarci ricordando la pioggia di capodanno che lavava via il dolore accumulato, cellulari spenti, occhi stanchi. Mi piace leggerlo e rileggerlo. E farlo leggere a voi.

Enjoy.

Dal prologo di "La Didattica dell'Odio", di Danilo Cipollini.

"Se vi fermate in un giorno di pioggia, in una città, diciamo Roma, diciamo al tramonto, diciamo d'Ottobre, se decidete di fermarvi a Roma, d'Ottobre, al tramonto, mentre piove, ma piove di brutto, piove di quelle piogge di gocce pesanti che inzuppano e quasi fanno male, beh, se deciderete d'Ottobre a Roma di fermarvi al tramonto mentre piove vi accorgerete che la pioggia, sì, la pioggia, fa un piccolo miracolo.

La pioggia mette a nudo le fragilità della gente.

Specialmente quella di Roma, a Ottobre, al tramonto.
Ma ho il sospetto che anche altrove l'effetto possa essere lo stesso.

Non sempre, in verità.
Credo che non faccia lo stesso effetto la pioggia di Messina ad Aprile, né quella di Lodi, a Agosto, di prima mattina, o la stessa pioggia d’Ottobre che cada, però, a Imperia, di notte.

Ma a Ottobre, al tramonto, a Roma, se vi fermate e guardate intorno a voi, mentre piove, e guardate la folla che vi scorre addosso, come acqua sulle rive di un fiume … Vedrete, nel loro sguardo, una piccola disperazione.
La colpa è, io temo, della sensazione, cui la pioggia condanna, di aver perso delle certezze, di non avere più punti di riferimento.

E lì, vedrete scene che resteranno, per voi, indelebili.

Questo perché..
Perché gli esseri umani passano la loro vita, e questo non solo a Roma, e non solo d'Ottobre, a costruirsi piccole corazze.
Le indossano, di norma, in tutte le situazioni per cui sia prevista una, seppur vaga, socialità.
Quando un padre di famiglia dismette le sue ciabatte e si arma di giacca e cravatta per andare a lavorare, con quell'abito assume su di se, contemporaneamente, la sua armatura.

La indossa sull'uscio di casa, dopo aver dato il consueto bacio del buongiorno a sua moglie, e sarà quella corazza a portarlo, sul metrò, mentre si dirige al suo posto di lavoro, a tenere lo sguardo fisso sul quotidiano davanti a sé anziché guardare il dirimpettaio di posto, o il mendicante zigano che gli porge la mano sporca.

Sarà quella corazza a vibrare quando entra al bar e ordina cappuccino e cornetto, stando attentissimo che le vibrazioni nella sua voce non tradiscano nulla che possa essere frainteso, nulla che sia nemmeno lontanamente allusivo verso la barista, che gli sorride.
Già, la Barista … carina, capelli rossi a caschetto, occhi verdi, qualche lentiggine.
Bella, la barista, che a sua volta gli sorride - sorride di rimando al nostro padre di famiglia - perché la sua, di corazza, è una corazza fatta di eterni sorrisi e costante cortesia. L'ha calibrata, in quel bar, attraverso anni di prove, assidue, quotidiane … Assurdi quanto pressanti tentativi di sorriso.
IL sorriso, quello giusto, quello disponibile, cortese, e forse vagamente malizioso (ma appena appena, di quella malizia che la vedi ma non ne sei, poi, così sicuro), un sorriso che attragga i clienti senza, tuttavia, trarre nessuno in inganno – deve essere chiaro cosa realmente sia, quel sorriso..

E cioè, una corazza.

La corazza di un adolescente sarà composta di spavalderie coi compagni di classe e di qualche grammo d'erba nascosto nella tasca dello zaino o, se l’adolescente è meno fortunato, di canzoni ascoltate nel buio della sua cameretta in un’aria impregnata dall’odore forte dei suoi ormoni in pieno risveglio.

Quella d'una puttana, di calze a rete, notti fredde e irrinunciabile sensualità, o al massimo fatta di quello sguardo annoiato che spesso porta gli uomini a illudersi di essere loro, proprio loro, e non gli altri dieci che già ne hanno pagato i servigi quella sera, o i cinque che dopo di loro li pagheranno, l'emozione che lei aspettava.

Sono trucchetti, queste corazze.
Espedienti.
Mezzucci.
Ma non dobbiamo disprezzarle, affatto.
Se non fossero importanti, determinanti, non sprecheremmo tanto tempo, ogni giorno, a perfezionarle, lucidarle, calibrarle.

Le corazze ci servono perché definiscono il nostro ruolo. Stabiliscono qual è il nostro posto nel mondo, o almeno il posto i cui vorremmo stare, quello a cui aspiriamo. Ci servono perché il mondo, se preso tutto insieme, è troppa emozione, un colpo troppo forte, e noi non siamo abbastanza capienti, o forti, da berlo tutto insieme. Traboccheremmo, strariperemmo, e ne saremmo lacerati.

Quindi, ci proteggiamo con le corazze. Attuiamo una selezione all’ingresso nei confronti del mondo.
Limitiamo, per convincerci di non essere limitati da lui.

Sono però, queste corazze, corazze idrosolubili. Certe piogge possono scioglierle, ad esempio quella d'Ottobre, a Roma, al tramonto. E allora, tutte le certezze difficilmente accumulate, per un po' spariscono.
E' qui, proprio qui, che può accadere persino che una donna in carriera chieda un passaggio nella loro auto scassata a due giovani fricchettoni che, normalmente, guarderebbe pensando "spero che mio figlio, quando ne avrò uno, non diventi come loro" per superare una pozzanghera di quelle, chilometriche, che si formano d'improvviso per strada a Roma, d'Ottobre, quando piove gocce pesanti. E' qui che la gente può fuggire a ripararsi ingombrando la veranda di un bar, senza che il proprietario batta ciglio.
Perché la pioggia scioglie le corazze e ci rende nudi. La chiave è proprio qui. Nudi in maniera equanime, non qualcuno nudo e qualcuno no.
Tutti nudi, e per questo solidali fra noi.
E’ un attimo, subito ci si unisce, ci si raggruppa, si stabiliscono ponti e legami.

Nessun uomo è un isola, e anche se in realtà non fa altro che cercare di rendersi tale, per tutta la sua vita, proprio nel momento in cui l'acqua, davvero, sale e lo circonda, nel momento in cui più assomiglia a quell’isola a cui aspira...
Beh, proprio quello è il momento in cui più si distanzia da essa.

Se mai vi troverete sotto la pioggia, al tramonto, d'Ottobre, preferibilmente a Roma, ma anche in qualsiasi altra città, va bene lo stesso … Se mai vi accorgerete che gli uomini intorno a voi stanno smettendo di essere isole, beh, per favore, fate una cosa per me.
Anziché correre a ripararvi, anziché smettere, ostinatamente, a vostra volta di essere isole, anziché fare spazio sotto al vostro ombrello a una vecchietta o a un bambino, come forse fareste, mentre la vostra corazza si scioglie, voi chiudete l'ombrello e rimanete fermi, sotto la pioggia d'Ottobre, sotto al peso infinito del tramonto.
E accettate, con onestà, di essere isole fino in fondo.
Non c’è niente di vero se non l’Odio, e la vostra corazza, a questo Mondo.".

duemilanove, l'uscita è da quella parte, prego...

2009-12-31T19:26:00.000+01:00

Gli ho voluto bene, io, a questo duemilanove e, se ora lo guardo attraverso il mirino di un fucile non fraintendetemi, è solo per non perdermene neanche un dettaglio, ora che si allontana.

Che è stato un anno particolare, questo duemilanove, di cambiamento, di crescita e regressione.
Ho fatto cose che non facevo da una decade, e non mi sono piaciute per niente, nonostante pensassi che...
Sono successe cose che aspettavo da forse ancora più tempo, e che hanno deluso le aspettative in un modo che...
Poi incidentalmente mi sono ritrovato un lavoro da lasciare al più presto e ho lasciato una donna con cui mi ero ritrovato invischiato in una maniera che proprio non mi andava; ho scoperto più amici di quelli che sospettavo di avere, diversi da quelli che pensavo di avere, venuti fuori da dove non pensavo. Ho lavorato molto su me stesso, in questo anno, ho smussato un poco quegli angoli con cui non mi ritrovavo, e credo di aver fatto un discreto lavoro.
Poichè la vita è un cerchio torno, dopo due decadi abbondanti, nella casa della mia infanzia, da adulto però, e da uomo indipendente.

Di questo duemilanove, vi giuro, mi mancheranno gli ultimi trenta giorni, che m'hanno dato una scrollata come si deve, e hanno disseppellito il quindicenne poco controllato che se ne stava nascosto sotto la polvere.

Ora però, duemilanove, è il caso che tu vada, hai quattro giri e mezzo ancora ma, tu lo sai come sono in questo periodo, se inizi ad andare non sbagli, che mi trema il dito sul grilletto.